Erzählung
Robert Hirschfield reflektiert das Fehlen von Worten zwischen zwei Reisenden und wie auch dies eine Art Präsenz sein kann.
Wir hätten ein interessantes Gespräch führen können. Ich bin mir sicher.
Wenn Sie einen Monat lang mit jemandem schweigen, jeder von Ihnen sitzt hinter seiner eigenen, zerbrochenen Zuckerdose, passiert etwas Tiefgreifendes. Sogar im Blue Sky Café in Kalkutta, wo Rucksacktouristen essen gehen und sich unterhalten und andere Rucksacktouristen treffen.
Wir kamen fast jeden Morgen zur selben Zeit an. Wir waren die Ersten, die ankamen. Die Sturheit der Gewohnheit landete uns an den angrenzenden Tischen. Hoch oben an unserer Wand blickte Mutter Teresa mit ihrem leuchtenden beschnittenen Gesicht und ihrer Ringelblumengirlande, die unser Kellner um sie drapierte, auf die leere Straße, bevor sie unsere Bestellung entgegennahm.
Ihre war immer die gleiche: Eier mit der Sonnenseite nach oben, eine Schüssel Brei, eine Tasse Kaffee. Meins: Butter-Toast und Kali-Chai, als bereite man sich auf ein enthaltsames Mönchtum vor.
Wenn Sie jetzt wieder in Japan sind, mit seinem Erdbeben und dem Tsunami, und vom Kriechen der Radioaktivität heimgesucht, werden Sie sich nicht an mich erinnern. Meine Erinnerungen an Sie werden nicht durch die Katastrophe von Fukushima ausgelöst, sondern durch das Geheimnis des Alltäglichen. Wird Ihnen jemals wieder etwas Alltägliches vorkommen? Ich muss dich fragen, ob sich unsere Wege in diesem Leben jemals wieder kreuzen.
Ich erinnere mich vor allem an Ihre großen, ernsten Augen, die etwas direkt anstarrten. Eine Brücke? Ein Hauptbuch? Eine Zeile in einem Gedicht?
Ich habe nie gefragt. Nicht zu wissen war irgendwie befriedigend.
Es war gut, dem Drang des Reisenden, die Einsamkeit mit Fakten zu füllen, nicht nachzugeben. Fakten Ich bin mir sicher, dass ich sie inzwischen vergessen hätte.
Was haben deine Augen angeschaut?
Es war gut, dem Drang des Reisenden, die Einsamkeit mit Fakten zu füllen, nicht nachzugeben. Fakten Ich bin mir sicher, dass ich sie inzwischen vergessen hätte.
Ich denke, wir müssen etwas ineinander gesehen haben, das garantiert keine Gefahr für unsere schüchternen, kontemplativen Seiten darstellt, wenn wir zusammen sitzen.
„Nicht einmal ein Wort? Ein Hallo? “Mein Partner kann es nicht glauben. "Wenn es zwei Frauen wären, würde das niemals passieren."
Ich lache. Was weiß ich darüber, was zwei Frauen tun würden?
Ich weiß das: Zwischen uns war Präsenz, Raum, ein Ort, der keine Worte brauchte, der nichts außer sich selbst brauchte. Eine Veranstaltung ohne Geschichte, aber für die, mit der ich sie jetzt verschmutze, denn genau das tun Schriftsteller.
