Reise
Vor Jahren, als ich in Prag im Ausland unterrichtete, versuchten meine jüdischen Freunde und ich zu entscheiden, wohin wir in unserer Winterferienpause gehen könnten.
Das Problem war, dass das Reisen in Europa zu Weihnachten ein Problem war. Viele der Sehenswürdigkeiten, die wir sehen möchten, sind geschlossen, ganz zu schweigen von Restaurants oder sogar Supermärkten. Wir wollten unseren Urlaub nicht in einem Hotelzimmer verschwenden, gelangweilt, hungrig und allein, während alle um uns herum glücklich mit Freunden und Familien feierten.
Dann haben wir an Israel gedacht. Eine kurze, kostengünstige Flugreise von Prag. Ein Land, in dem Weihnachten größtenteils nur ein Gerücht war.
Nach dem beißenden Wind und den matschigen Schneebänken von Prag schien uns das warme, sonnige Israel Ende Dezember ein Wunder. Die Früchte waren spritzig und frisch, die Blüten schwindelerregend lila, gelb und rosa, das Essen kühn mit tiefen, erdigen Aromen, die wir in den schlammigen Gulaschsorten und Soßen Mittelosteuropas der neunziger Jahre selten fanden.
Als ich eines Nachmittags in Tel Aviv im Bus saß, hörte ich zwei philippinische Frauen, die auf Englisch mit einer israelischen Freundin sprachen, die sie auf ihrem Heimweg getroffen hatten.
"Wir gehen heute früh von der Arbeit", erklärte einer von ihnen. "Es ist unser Urlaub."
Urlaub? Welche Ferien?
Es war der 24. Dezember, Heiligabend. Ich hatte es völlig vergessen.
Es war unheimlich zu hören, dass Weihnachten als „unser Feiertag“bezeichnet wurde. Als Jude in Amerika hatte ich jahrelang gelernt, das halb entschuldigende „unser Feiertag“auf eine beliebige Anzahl von Festen wie Rosh Hashanah oder Hannukah oder Passah anzuwenden, die nur wir hatten Juden, ein winziger Teil der Bevölkerung des Landes, beobachteten dies. In Amerika war es die Norm, Weihnachten zu feiern. Eine Ausnahme bildeten wir Abtrünnigen, die zu diesem Anlass ins Kino gingen und in chinesischen Restaurants aßen.
Aus irgendeinem Grund stellte ich jedoch fest, dass ich Weihnachten verpasst hatte, als ich in Israel war. Klar, ich hatte keine Sehnsucht danach, die Geburt Christi zu feiern, die nach der allgemeinen Stimmung völlig daneben zu stehen schien. Für mich handelte es sich bei Weihnachten um Einkaufszentren, die von Glöckchen und Chören heiliger Stimmen, die von Bethlehem singen, erfüllt wurden. Bäckereien, die nach Zimt, Nelken und Ingwer duften; Wohnzimmer nichtjüdischer Freunde mit grünen Samtschleifen und geschwollenen Weihnachtsstrümpfen.
Weihnachten war für mich als junger Jude ein wichtiger Feiertag, weil ich meine Identität durch das, was ich nicht tat, bestätigt hatte.
Einige meiner lebendigsten Erinnerungen als Kind bestanden darin, mit Neid zuzusehen, wie die Nachbarn ihre blinkenden roten und grünen Lichter um ihre Häuser herum zündeten, oder Bäume mit bunten Glaskugeln und schimmerndem Lametta zu schmücken. Einmal habe ich sogar meine Eltern um einen Hannukah-Busch gebeten. "Sieht ein Weihnachtsbaum nicht aus wie ein Dreidel, wenn man ihn auf den Kopf stellt?"
Der ist nicht geflogen. Tatsächlich war die Einstellung meiner Eltern zu Weihnachten ein entschiedener „Bah, Humbug“. Ich erinnere mich, dass sie über die Raserei gelacht haben, mit der ihre christlichen Freunde Geschenke kauften. „Wie kleine Kinder.“Ein Jude, der einen Weihnachtsbaum hat, wäre das Äquivalent zu einem Erwachsenen gewesen, der nicht gelernt hatte, auf die Toilette zu gehen. Die Implikation war klar: Der Grund, warum wir Weihnachten nicht feierten, war, dass wir es besser wussten als diese albernen Christen.
Heute bin ich mit einem Mann verheiratet, der mit Weihnachten erzogen wurde, und so markieren wir den Feiertag zusätzlich zu Hannukah. Wir zünden eine Menora an und stecken einen Weihnachtsbaum an, der schwer mit den buntesten Ornamenten beladen ist, die wir finden können. Als der Koch in der Familie mache ich die Latkes sowie die Weihnachtsplätzchen und bringe diese an Weihnachten zu meinen Schwiegereltern, wenn wir Geschenke geben und empfangen.
Doch jetzt, wo ich meine Sehnsüchte nach Weihnachten in meiner Kindheit erfüllen konnte, muss ich zugeben, dass es immer etwas gab, das sich für mich nur ein bisschen steif anfühlte. Und wenn ich mich an Weihnachten in Israel erinnere, wird mir klarer, warum das so ist. Denn neben den bunten Lichtern und den Gerüchen und Geräuschen des Urlaubs fehlte mir noch etwas, als ich mich vom heiligsten christlichen Tag des Jahres erholte, was ich damals nicht erkannte.
Ich habe es vermisst, mich wie ein Ausländer in meinem eigenen Land zu fühlen. Ich vermisste das Gefühl, ein Außenseiter zu sein, das Gefühl, dass ich, während alle anderen etwas taten, etwas anderes tat, genau wie die philippinischen Frauen in diesem Bus in Tel Aviv. Weihnachten war für mich als junger Jude ein wichtiger Feiertag, weil ich meine Identität durch das, was ich nicht tat, bestätigt hatte.
Jetzt, da ich an Weihnachten teilnehme, kann ich meine jüdische Identität in den Ferien immer noch behaupten, allerdings auf eine andere Art als in meiner Jugend. Ich mache das einfach, indem ich mir bewusst bin, dass das Festival, das ich feiere, nicht mein eigenes ist. Ich genieße es trotzdem, genauso wie ich es genießen könnte, das chinesische Neujahr oder Diwali oder ein Fest am Ende des Ramadan zu feiern. Ich bin froh, dass ich das Glück anderer teilen kann, eine etwas andere Freude als wenn es wirklich meine eigene ist.
