Erzählung
Foto von Mark Woods.
Robert Hirschfield reflektiert das Poets House, sein Heiligtum in New York City.
Ich gehe jeden Tag dorthin, nach Süden durch Soho und nach Westen zum Fluss. Ich gehe schnell und weiß, dass ich bald in Langsamkeit verwickelt sein werde. Ich gehe zu Poets House. Kein Apostroph. Der Raum zwischen dem t und dem s ist eine Geschichte wert. Vielleicht sogar eine nationale Debatte darüber, was man besitzen kann und was nicht.
Ich mag es zu denken, ich betrete das Poets House durch das t und das s. Ich signiere das Gästebuch am Schreibtisch. Meine Unterschrift markiert einen Grenzübergang. Ich reise in ein Land ein, dessen einziger ständiger Wohnsitz Gedichtbände sind. Fünfzigtausend von ihnen. Es fühlt sich manchmal seltsam an, in der Stille zu sitzen, während alphabetisch geordnete Stimmen in ihren Bindungen sprechen. Die Beschwörungsformeln von Whitman und Neruda, das Flüstern des Innenraums von Jean Valentine, die skulptierten Nocturnes von Mark Strand, Daisy Frieds wilde Pilgerreise der Weiblichkeit. Stimmen ohne Ende.
Die Mitarbeiter des Poets House bewegen sich leise auf dem schmalen Pfad zwischen den Stapeln und den Tischen durch die großen Glasfenster, wo wir sitzen und schreiben und lesen und auf den Fluss schauen.
Als Stammgast schmücke ich mich manchmal mit einem Lächeln, einer Welle, einem Klopfen auf die Schulter. Selbst ein hochmoderner Zufluchtsort mit gebogenem Glas, dessen Bau Millionen gekostet hat, braucht seine Fanatiker.
Foto von Mark Woods.
Erst als ich Poets House fand, wurde mir klar, dass ich danach gesucht hatte. In dem Delirium ständiger Bewegung aufgewachsen, das New York City ist, gab es in mir immer eine hartnäckige abtrünnige Republik, die Autonomie in ruhigen Parks und Kirchen suchte.
Poets House befand sich auf diesem Kontinuum, aber auch außerhalb. Parks sind für die Freizeit und Kirchen für die Anbetung gebaut. Poesie wird nach den genauen Vorgaben des Lebens gebaut. Es erhebt sich aus der Stille und kehrt in die Stille zurück.
Wenn es ein grauer, trostloser Frühlingstag ist, wie es heute ist, als ich zu Hause war und dachte: „Warum irgendwohin gehen?“, Und ich aus dem Buch von Yehuda Amichai, Amen, zupfe, wird mir klar, dass Poets House darunter ist andere Dinge, eine Klinik, die literarische Kräuter abgibt.
Amichais Gedicht „Meine Seele“hatte den ganzen Morgen auf mich gewartet:
Es tobt ein großer Kampf um meinen Mund
nicht zu verhärten und für meine Kiefer
nicht wie schwere türen werden
von einem eisernen Tresor, damit mein Leben
darf nicht Pre-Death genannt werden.
