Erzählung
Robert Hirschfield stellt fest, dass „unser existenzieller Ground Zero immer näher ist als wir denken“.
In der Nähe eines belebten Kreisverkehrs in Kalkutta saß ein Mann nackt auf dem heißen Boden. Sein Haar war verfilzt und seine Augen waren nicht da, wo er war.
Was soll ich von diesem Mann halten? Ich bin jenseits des Punktes, an dem ein nackter Mann auf einer Stadtstraße in Indien in meinem Gehirn schlecht als ein heiliger Mann übersetzt wird. Keine Kleidung, die unendlich ist. Mann mit Gott unterwegs. Er ist kein Naga Baba. Er ist so weit von ihrer kameradschaftlichen Nacktheit entfernt wie ich von ihm.
An diesem heißen Nachmittag in Kalkutta, mit meinem Partner, der in ihrem Studio im wilden Schnee von Connecticut schläft, dringt seine Trostlosigkeit in mich ein und verbindet sich mit meinem eigenen schwebenden schwarzen Stein.
Er erinnert mich daran, dass unser existenzieller Ground Zero immer näher ist als wir denken. Er erinnert mich an meinen alten Angsttraum, einen Klassiker: Ich bin auf einer belebten Straße, nur in Unterhosen gekleidet. Ich versuche natürlich zu handeln. In mir Scham, Mystifizierung, die Notwendigkeit einer Strategie. Meine Klamotten müssen irgendwo sein. Ich bin ein Ast an Kafkas Baum.
Im Vergleich dazu scheint seine Nacktheit so leer zu sein. Eine Höhle bedeckt mit verfilzten Haaren, schwarzer Haut, der langen Glocke seiner Genitalien.
Ich wünschte, ich könnte wie die Kalkuttaner mit abgewandten Augen an ihm vorbeigehen. Kalkuttaner sind geübte Abwender. Ihre Gesichtszüge werden abgeschaltet wie Mobiltelefone in Kinos, um mit den Mobs in der Metro an Straßenkreuzungen fast überall fertig zu werden. Ein nackter Mann in der Öffentlichkeit ist ein Einzelgänger. Ein Raumplünderer. Ein zufälliger Pirat.
Mir gefällt nicht, was sich wegen ihm in mir bewegt. Gefühle von ihren schützenden Blättern befreit. Ich sehe mich in dieser Wüste mit ihrem einzigen toten Baum, der Teile von mir enthält, gestrandet.
