Fotoessay: Langsame Fotografie In Neuseeland - Matador Network

2024 Autor: Sierra Adderiy | [email protected]. Zuletzt bearbeitet: 2023-12-17 12:05

Foto + Video + Film

[Anmerkung: Diese Geschichte wurde im Rahmen des Glimpse Correspondents-Programms produziert, in dem zehn Autoren und Fotografen ein Stipendium und eine redaktionelle Unterstützung erhalten, um zwei langformige Erzählungen für Matador zu entwickeln. Das Glimpse Correspondents-Programm steht jedem offen, der länger als zehn Wochen im Ausland lebt, reist, arbeitet oder studiert.]

Ich könnte alle meine Habseligkeiten hier auflisten: Sie packen ordentlich in den kleinen Van, der das nächste ist, was ich zu einem Haus in Neuseeland habe. Ich habe nicht viel, aber ich habe Zeit.

Ich habe die Zeit, Wasser auf einem Herd zu kochen, dessen Gasflasche fast leer ist, mich über ein Schneidebrett zu beugen, Früchte zum Frühstück in ordentliche Würfel zu schneiden, langsam zu gehen und oft anzuhalten. Im vergangenen Winter, als die Nacht hereinbrach - früh so weit im Süden - gab es nichts zu tun, außer Tee zu brauen und zu lesen.

Diese Fotos spiegeln den Wert wider, den ich in der kostbaren Ressource Zeit gefunden habe. Sie wirken unserer ausgesprochen postmodernen Fähigkeit, Bilder sofort aufzunehmen und zu teilen, entgegen und zeichnen den Bildherstellungsprozess so weit wie möglich aus, um mein Bewusstsein für die Orte, an denen ich gewesen bin, zu stärken. Ich wollte vermeiden, etwas auf Armlänge zu halten und einen Knopf zu drücken: Ich wollte still sitzen, in einen zu kleinen Sucher blinzeln. Ich wollte tüfteln und drehen und die Dinge mit Klebeband zusammenkleben. Ich wollte es so schwer und so langsam wie möglich machen.

Ich begann am ersten Tag, an dem meine Freundin und ich auf der Südinsel ankamen, nachdem wir unsere letzten Jobs hinter uns gelassen hatten, verzweifelt danach, wieder auf die Straße und über die Cookstraße zu kommen. In einem Second-Hand-Laden im winzigen Hafen von Picton kaufte ich für 10 Dollar sechs angeschlagene Keks- und Kaffeekannen, bevor wir uns mit Lebensmitteln eindeckten und der Küstenstraße entlang der steilen Hänge und des klaren Wassers der Marlborough Sounds fuhren.

Am nächsten Tag am Wasser geparkt, malte ich die Dosen schwarz und bohrte winzige Löcher in die Sockel, um rudimentäre Lochkameras herzustellen. In dieser Nacht habe ich im Licht einer Fackel gearbeitet, die in eine rote Tüte gewickelt war, um sie nicht bloßzustellen. Ich habe Fotopapier zerrissen, um Negative zu machen, und sie in die Lider eingeklemmt.

Diese Dosen wurden zum Fluch unseres Lebens: Jedes Mal, wenn wir die Tür öffneten, rollten wir aus dem Lieferwagen, unabhängig davon, wo sie gelagert worden waren oder wie ruhig unser Standort war. Die Verwendung dieser Kameras zwang mich, wirklich darüber nachzudenken, was ich fotografierte, da ich nur eine Belichtung pro Dose pro Tag vornehmen konnte und das Negativ jeden Abend im Dunkeln austauschte. Ich trug fünf von ihnen auf einem zweitägigen Spaziergang (oder Tramp, wie die Kiwis es nennen) und arrangierte sie fleißig auf den Tischen der Backcountry-Hütten für das nächtliche Ritual. Nur vier von fünfzehn Negativen waren verwendbar.

Die Freude, diese Kameras zu benutzen, war jedoch das Gefühl von Magie - die Stille des Lichts, das durch die Lochblende flutete, als ich den Kartonverschluß zurückzog, war ein schöner Gegensatz zu dem Klicken und Wind einer Filmkamera oder den stotternden Signaltönen von Digitalkameras. Weil die Öffnung, die Licht in die Dose lässt, so klein ist und das Papier nicht so empfindlich wie Film, müssen die Negative für eine lange Zeit belichtet werden (etwa 30 Sekunden im Sonnenlicht), und dies drängte mich zu kurzen Meditationsperioden wie ich belichtete sie, saß sehr still, zählte die Sekunden und betrachtete aufmerksam das Motiv des Fotos. Das Sitzen oder Knien auch nur für eine halbe Minute macht Sie auf so viel mehr um Sie herum aufmerksam. Der Schnee kühlt das Knie, das den größten Teil Ihres Körpergewichts trägt, Sie bemerken die Bewegung von Insekten im Gras, der Regen schlägt stärker auf Ihre Kapuze.

Beim Aufnehmen von normalen 35-mm-Filmen mit meiner kleinen Kamera aus den 1970er Jahren habe ich versucht, die gleichen Prinzipien anzuwenden, und wurde an den Aufwand erinnert, der früher für jedes einzelne aufgenommene und verbreitete Foto aufgewendet wurde. Die kleinen Plastikkanister aus Schwarzweißfilm sammelten sich in einer kleinen Holzkiste im Van, bis wir Arthur's Pass erreichten, eine Hochgebirgssiedlung in den Südalpen, in der ich mitten im Dorf mehrere Filmrollen in einer Zeltunterkunft entwickelte - der erste Platz in wenigen Tagen mit dem notwendigen fließenden Wasser. Die Negativstreifen hingen an den Sparren, ein empfindlicher Kontrapunkt zu den Zelten und der Fahrradausrüstung, die andere Camper trockneten, während sie auf den kurzlebigen Schneefall warteten.

Über ein paar Wochen hinweg bildeten sich Filme und unbearbeitete Papiernegative und hielten die Bilder immer noch vor dem Betrachten zurück. Wir reisten weiter nach Süden in das Hochland der Landwirtschaft, das die Ausläufer der Südalpen bildet, und erst als ich in Christchurch, der größten Stadt der Südinsel, ankam, konnte ich die Bilder der letzten Wochen sehen.

Die physische Alchemie der Entwicklung und Fixierung der Papiernegative stellte eine starke Erinnerungsverbindung zu unserer Reise her, und die Zeitleisten von sechsunddreißig schwarzen und grauen Rahmen zeichneten die Veränderungen in Höhe und Landschaft auf, durch die wir gegangen waren. Diese Bühne ist immens taktil, ein Aspekt der Fotografie, der durch die Digitalisierung definitiv verloren gegangen ist.

Ich wünschte, ich könnte die Filme für Sie ans Fenster halten oder Sie könnten die rauen Kanten spüren, an denen ich das Papier zerrissen habe und die Chemikalien riechen: Früher wurde jedes Foto so gemacht, mit vielen Händen berührt, bevor es in den Druck gelangte.