Was Sind Dschinns Und Genie-Exorzismen Im Oman?

2024 Autor: Sierra Adderiy | [email protected]. Zuletzt bearbeitet: 2024-01-12 08:53

Wenn Sie glauben, Zauberei sei tot und vergangen, ist ein Ausflug auf die Arabische Halbinsel, auf der die Menschen immer noch wegen dieses Verbrechens angeklagt sind, das mit Gefängnisstrafen, Peitschenhieben und manchmal mit dem Tod durch Enthauptung geahndet wird, sehr angebracht. Während Saudi-Arabien eine Anti-Hexen-Einheit der Religionspolizei unterhält, ist das Sultanat Oman das langjährige Epizentrum aller Dinge, die in der Nacht vor sich gehen - einschließlich Genies, Exorzismen und Voodoo.

Historisch gesehen war Oman ein Sklavenreiseland. Ostafrikanische Sklaven brachten ihre Voodoo-Praktiken mit, die sich mit dem vorislamischen, polythestischen Glauben an Geister, die im Westen als Dschinn oder Genies bezeichnet werden, mischten. Als diese Überzeugungen mit dem Islam kollidierten, wurde die Legende von Bahla geboren.

Bahla, Oman, ist die nahöstliche Version von Salem, Massachusetts. Im Jahr 2014 schaffte Bahla es sogar in die Liste der zehn meistbesuchten Städte der Welt von National Geographic. 2011 schrieb ich für Matador Network einen Artikel über einen berühmten islamischen Exorzisten, der dort lebte, Moalim Salim. Er behauptete, mehr als 5.000 Menschen geholfen zu haben, Dschinn zu zerstreuen, der sie besessen hatte.

Kurz nachdem die Geschichte veröffentlicht wurde, erhielt ich eine Nachricht von einer jungen Frau, die sagte: "Ich bin Amerikaner - lebe in Boston - und habe ein Dschinn-Problem (und ich bin nicht verrückt)."

Sie hatte Ruqya, einen Exorzismus, bereits in den Vereinigten Arabischen Emiraten gemacht, aber der Dschinn-Besitz ging weiter, deshalb wollte sie, dass ich so bald wie möglich ein Treffen zwischen ihr und Moalim Salim vereinbarte. Trotz meiner anfänglichen Zurückhaltung siegte meine Neugier und ich stimmte zu, die notwendigen Vorkehrungen zu treffen.

Etwa einen Monat später warte ich auf der anderen Seite des Zolls am Muscat International Airport in Oman auf meinen besessenen Gast mit einem Schild aus Pappe, auf dem ihr Name steht.

Für sie ist dies eine Reise, um die Erlösung zu finden. Für mich, einen Englischlehrer, der zu jeder Zeit ohne rechtlichen Rückgriff aus irgendeinem Grund abgeschoben werden könnte, ist dies ein großes Risiko. In den Staaten des Golfkooperationsrates von Saudi-Arabien, Kuwait, den Vereinigten Arabischen Emiraten, Katar, Bahrain und Oman werden die Menschen nicht abgeschoben, sondern eingesperrt oder sogar wegen Hexerei oder Zauberei enthauptet. Eine angsterfüllte Grube schmerzt meinen Magen.

Ein Schimmer der Anerkennung - sie hat mein Zeichen entdeckt. Dunkle Ringe und blutunterlaufene Augen erzählen die Geschichte eines zwölfeinhalbstündigen Marathonfluges von Boston nach Maskat in acht Zeitzonen.

Inmitten der kakophonen Flugbenachrichtigungen schüttle ich ihr die Hand und mache selbst eine Ankündigung. „Du siehst nicht so aus, als wärst du von einem Dschinn besessen“, sage ich und hoffe, die nervösen Spannungen zu lösen, als wir uns auf den Weg zum Flughafenausgang machen.

Sie zieht eine Augenbraue hoch und antwortet: "Und du siehst nicht aus wie ein Alkoholiker."

Ich bin an der Reihe, überrascht zu sein. Ich schaffe es, ungeschickt zu lächeln, als wir draußen die orange-weißen Taxis von Oman überqueren, deren Fahrer auf uns zukommen. In ihrer Nationaltracht aus Dishdashas (gestärkten weißen Hemdkleidern) und Kumas (bunt bestickten Mützen aus Sansibar) sind sie bestrebt, ahnungslose Touristen mit exorbitanten Taxikosten zu plündern. Mit ein paar "la, la, la shokran" kehren sie zum roten, parkverbotenen Bordstein zurück.

Sie interpretiert den verwirrten Ausdruck in meinem Gesicht und erklärt sich: „Ich habe Ihre Geschichte gelesen, Notizen von einem ehemaligen alkoholischen Skateboardfahrer bei Matador Network.“Als ich mich daran erinnere, lächle ich und nicke anerkennend. Ich werfe ihr Gepäck in meinen blauen KIA Picanto, ein Kleinwagen, der sich heute unter der arabischen Sonne wie ein Ofen auf Rädern anfühlt. In der Ferne zieht eine bedrohliche dunkle Wolke über den Bergen auf, die Maskat umrahmen.

Sie schnallt sich an und fragt: "Moalim Salim wird da sein, oder?"

„Inshallah“, sage ich und schalte die Klimaanlage ein. Heiße Luft bläst mir ins Gesicht. „Er hat das letzte Mal, als ich anrief, nicht abgenommen.“Selbst aus einer Profilansicht in meiner peripheren Sicht kann ich sehen, wie sich ihr Kiefer zusammenzieht.

Ich steife auf und überquere die sechs Gassen der Sultan-Qaboos-Straße, der Hauptverkehrsstraße von Maskat und eines unglaublich gefährlichen Straßennetzes. Aber mit einem Totschlag im Kopf und einem Sandstrom in den Hügeln machten wir uns auf den Weg, um meinen omanischen Freund Hamed - unseren arabischen Übersetzer - für einen möglicherweise illegalen Exorzismus abzuholen, der uns alle töten könnte.

Über den Muscat Expressway steigt der Indische Ozean in die Ausläufer auf - eine Unendlichkeit von Blau, die sich bis in die südliche Hemisphäre erstreckt. Es steht in starkem Kontrast zum Wolkenbankgebäude über den Bergen. Mit den Augen der Neuankömmlinge nimmt sie die Szene auf - sepia-farbene Gipfel, Alabasterstädte, ein ceruleanisches Meer und einen Sandsturm, der sich am nördlichen Rand braut.

Ich rolle in Bowshar Heights, einem zufälligen Viertel mit herrschaftlichen Villen und Apartmentgebäuden in unbenannten Straßen mit Blick auf Maskat, drücke die Hupe in Hameds Einfahrt und rufe ihn verpasst an. Der Wind nimmt zu, Staub wirbelt auf das Auto.

Er schlüpft aus dem Seiteneingang der Villa und pustet in der einen Hand eine Zigarette und in der anderen eine kleine Plastiktasse mit arabischem Kaffee. Er nimmt noch einen Zug, bevor er auf den Rücksitz springt, wirft den Rauch in die angrenzende Partie, schlürft den Rest des Kaffees herunter und wirft die Tasse weg, um vom Wind weggeblasen zu werden.

"Das ist Hamed - immer an andere denken", sage ich zu unserem Gast und versuche, meine Verlegenheit für seinen eklatanten Müll zu verdeutlichen. Sand schlägt ihn, als er auf den Rücksitz plumpst. Er stinkt nach Marlboro Lights.

Ich stelle die beiden vor und bald schlängeln wir uns die Ghala Street hinauf, die Nebenstraße von Falaj Al Sham zum Highway 15. Sie führt uns über die Hajar-Bergkette nach Bahla, wo wir dem Okkulten direkt ins Dunkle begegnen. braune wolkenbank rollen die berge hinunter.

Draußen sausen immer weniger weiße Villen zwischen dürren Haufen von Ghaf-Bäumen vorbei, die verzweifelt an felsigen Hängen hängen. Während die Winde mit hoher Geschwindigkeit jetzt unerwartet böen und das Tageslicht vom bevorstehenden Sandsturm verwischt wird, wird meine Crackerbox eines Autos heftig zerschlagen. Ich halte das Lenkrad fest und schalte aus Sicherheitsgründen das Licht ein.

Sie dreht sich um und sieht mich mit großen Augen an, fragt aber ruhig: „Werden wir sterben?“Ich lache ein wenig zu schnell und sehe Hamed für eine Sekunde in den Rückspiegel und schiebe ihn zurück. Er rappelt sich zwischen uns auf.

"La Qadarah Allah - Gott bewahre, nur ein Sandsturm", antwortet Hamed automatisch. Die Farbe in ihren Wangen ist verschwunden. "Sie sind gefährlich, aber nicht tödlich, wenn Sie nichts Dummes tun, wie sie zu durchfahren", sagt er und sieht mich an. Sie schaut weg, aus dem schmutzigen Fenster. Es wird dunkler. Sand wehte über die Straße wie Wellen an der Küste.

Sie wendet sich an Hamed. „Hast du kürzlich mit Moalim Salim gesprochen? Und woher kennt ihr euch überhaupt? “, Fragt sie plötzlich misstrauisch. Biegen Sie jetzt auf den Highway 15 ab und es spritzt Regen - fette Tropfen verschmutzen die Windschutzscheibe. Ich schalte die Scheibenwischer ein.

"Ich habe noch nie mit den Moalim gesprochen", antwortet Hamed. "Und dieser Typ", sagt er und klopft mir auf die Schulter. "Ich habe ihn in einem 12-Stufen-Meeting in Maskat getroffen. Aber ich bin kein Alkie wie er; Ich bin ein Junkie “, verkündet er. Regentropfen machen Ping-Geräusche auf dem Auto.

Wenn ich sie ansehe, kann ich nicht widerstehen, ein wenig zu necken: „Hamed sieht nicht wie ein Heroinsüchtiger aus, oder?“Ein verlegenes, schiefes Grinsen senkt ihre Wangen.

„Du siehst nicht aus wie ein Alkoholiker, er sieht nicht wie ein Heroinsüchtiger aus, ich sehe nicht so aus, als wäre ich von einem Dschinn besessen, und wir werden alle zusammen sterben!“, Platzt sie anscheinend heraus überwältigt von der Absurdität der Situation. „Sag mir, dass es dir nichts ausmacht, wenn ich rauche“, sagt sie und tastet in ihrer Handtasche nach ihren Zigaretten. Sie knackt ihr Fenster und der erdige Duft von Regen vermischt sich mit dem sauren Gestank ihres Rauches. Die schroffen Umrisse der Hajar-Berge sind jetzt draußen kaum noch zu sehen, als wir tiefer in den Sturm vordringen.

Während die Scheibenwischer meines Autos vor und zurück fahren, um den Staub und den Regen auf meiner Windschutzscheibe in Schlamm zu verwandeln, schiebe ich mich den Sumail Gap hinauf, die Trennungslinie zwischen dem östlichen und dem westlichen Hajar-Gebirge. Die Sichtweite ist auf knapp 150 Fuß gesunken.

"Also hast du einen Dschinn?", Fragt Hamed sie, als wir den Gebirgspass erklimmen. Nickend ascht sie ihre Zigarette aus dem schmutzigen Fenster - Regen bespritzt ihre schwarzen Leggings. „Einmal in der Reha war ein Mann aus Oman, der auch einen Dschinn in sich hatte“, fährt Hamed fort. Sie dreht sich zu ihm um und bläst versehentlich Rauch in unsere Gesichter, bevor sie versucht, ihn mit ihrer Hand wegzuwinken. „Wir waren in einer Gruppe und er fiel plötzlich zu Boden und begann sich zu krämpfen, Wallah. Wir waren geschockt, aber dann dachte jemand, er solle sich auf ihn legen, und dann umarmten wir ihn alle, bis er aufhörte zu zittern. Als Khalas anhielt, kam dieser alte Araber aus seinem Mund und seine Stimme war nicht seine eigene. Zu diesem Zeitpunkt verloren einige der Shabab ihre Scheiße und rannten aus dem Raum. Wallahi, es war schwer! “

Während wir vorbeifahren, strömt braunes Wasser durch das Wadi, die normalerweise trockene Wäsche neben dem Highway 15. Einheimische Kinder sind an den Rand der Dattelpalmen-Oase in ihrem Dorf gekommen, um das steigende Hochwasser zu beobachten.

"Die meisten Muslime glauben an Dschinn und was sie können, obwohl sie nur heidnische Überzeugungen sind, die in unsere Religion integriert sind", sagt Hamed.

Aber kulturell gesehen ist die arabische Denkweise verdächtig abergläubisch, da der erste Gedanke, wenn etwas Unglückliches eintritt - jemand erkrankt, eine Umkehrung des Glücks oder was Sie haben -, dass es entweder der Wille Allahs oder der böse Blick ist. In jedem Fall ist es sehr empfehlenswert, Koranverse zu rezitieren, richtig, Hamed? “Ich bitte, den Nazar zu berühren, den blauäugigen Talisman, der am Rückspiegel hängt, den mir die Großmutter meiner syrischen Frau gegen diese Art von Zauberei gegeben hat.

„Iwa. Deshalb sagen wir nach einem Kompliment immer Mashallah oder Tabarakallah. Es ist ein Schutz gegen den bösen Blick. Es bedeutet: „Gott hat dies für dich gewollt, Segen ist auf dir, und ich werde dich deswegen nicht beneiden“, erklärt Hamed, als wir in Moalim Salims Minischloss ankommen.

Der Himmel direkt darüber ist überraschend klar, aber eine dunkle, ungünstige Wolke klebt hartnäckig an den Bergen, die uns umgeben - statische Elektrizität beleuchtet sie in blau flackerndem Licht. Wir sind ins Auge des Sturms getreten.

Wir klopfen an die großen Holztüren von Moalim Salims Haus und halten den Atem an. Wenn er nicht hier ist, dann ist diese gefährliche Reise nichts anderes als eine dumme Angelegenheit.

Ein Echo ertönt, jemand (oder etwas) schlurft hinein, das Schloss dreht sich und fängt - die Tür knarrt auf, „Asalm alekum!“, Sagt der Moalim und lächelt breit, als würde er uns die ganze Zeit in diesem Moment erwarten. Wir alle atmen erleichtert auf, dass er tatsächlich hier ist. Er trägt das traditionelle omanische Gewand und macht eine imposante, wenn nicht zauberhafte Figur. Er winkt uns in seine Majlis und begrüßt uns mit winzigen Tassen arabischem Kaffee mit Kardamomgeschmack.

Auf dem Tisch in der Mitte des hell erleuchteten Raums liegen seine Haddschas und Hars, die Amulette, mit denen er Dschinn ausstechen will. Hameds Augen weiteten sich, als er sie sah, und blickten mich alarmiert an. Er ist besorgt, weil jeder islamische Exorzismus, der ein Amulett oder einen Talisman in der Zeremonie verwendet, um einen Geist zu zerstreuen, streng haram oder verboten ist, weil er Partner mit Allah verbindet, was nach dem Shar'iah-Gesetz ipso facto Polytheismus ist. Es ist das Zeug, das einem den Kopf abhackt.

Foto: Baxter Jackson

Mit Ehrfurcht öffnet der Moalim sorgfältig dieses Buch, ein dickes Band aus zartem Reispapier mit komplizierten Diagrammen und Diagrammen in klassischem Arabisch. Ich bezog mich auf die Ausrichtung der Planeten und Sterne mit der Zeit und kontaktierte ihn mit ihrem Geburtszeichen - alles ist nur eine Frage des Gleichgewichts der vier Elemente Erde, Wind, Luft und Feuer. "Wenn sie auf der Erde aus dem Gleichgewicht geraten", erklärt er, "ereignen sich Naturkatastrophen, und so wie es auf der Erde auch bei denen ist, die Allah aus Lehm gemacht hat." Sie atmet tief ein. Dies ist der Moment, auf den sie gewartet hat.

In den hellen Neonlichtern des Raumes rast plötzlich ein Schatten über die Wände der Majlis - unleserliches Flüstern hallt hinterher. Wir schnappen nach Luft und Moalim Salim erklärt: „Al Malak Al Aswad! Der schwarze Prinz der Dschinn! “Hamed beginnt, den Fātiḥah, die Öffnung des Korans, zu singen und wiegt sich hin und her. Ich sehe sie an. Ihre Augen sind weit vor Schreck; Ihre Haut ist gespenstisch weiß.

Es gibt keine Zeit für Wuduh, die rituelle Reinigung der Extremitäten. Der Moalim entzündet den Weihrauch im Mabkhara, dem glänzenden Weihrauchbrenner. Er schiebt den Kaffeetisch aus dem Weg und weist sie an, sich in die Mitte des Majlis, des Wohnzimmers, zu legen. Der Donner wird lauter und näher. Als er anfängt, den Mu'wadaitain, die letzten beiden Kapitel des Korans, zu singen, flackern die Leuchtstoffröhren wie ein Blitz über den Bergen. Er legt seine bloße Hand auf ihre Stirn und beginnt das Ritual.

„Ich suche Zuflucht beim Herrn der Morgendämmerung, vor dem Bösen von allem, was Er geschaffen hat, und vor dem Bösen der Dunkelheit der Nacht.“Plötzlich knallt das fluoreszierende Licht und die Klimaanlage verstummt. Unbeirrt zünden die Moalim eine Kerze an, um den Exorzismus fortzusetzen, "und vor dem Übel der Magier, Männer und Frauen und vor dem Übel der Neidischen." Ihre Augen rollen zurück in ihren Kopf, die Sklera ihrer Augen, die Fenster zu Ihre Seele leuchtet weiß im Kerzenlicht. Hamed und ich sehen uns nervös an.

Ein tiefer Seufzer entweicht ihren Lippen und mit ihm ein kalter Luftzug wie der letzte Atemzug eines sterbenden Wechselstroms. Moalim Salim fährt fort und ist fest entschlossen, die Sure zu beenden: „Ich suche Zuflucht beim Herrn der Menschheit, dem König der Menschheit und der Gottheit der Menschheit, vor dem Übel des Flüsterns.“Sie setzt sich plötzlich auf und schreit laut auf Sie übertönt ihren kehligen Urschrei, der den Raum erfüllt. Er tritt zurück und winkt uns, sie schnell zurückzuhalten und wieder abzulegen, während er eine Flasche Weihwasser unter dem Amuletttisch hervorholt.

Es braucht unsere ganze Kraft, um sie wieder auf den Boden zu drücken. Ein weiterer Schatten schießt über die Wand, sein Flüstern flackert die Kerze. Sie besprengt sie mit Weihwasser und zuckt zusammen, um freigelassen zu werden. Der Moalim trotzt Al Malak Al Aswad, dem dunklen Prinzen, als er den Surat al Falaq zum Höhepunkt bringt. "Wer immer wieder zurückkehrt", schreit er, "wer Böses in die Herzen der Menschen flüstert, sei es aus der Mitte der Dschinn oder aus der Mitte der Menschen - sei weg!" Fenster.

Ich beobachte, wie sich ihre Finger zu Krallen zusammenrollen und langsam ihren Griff lösen. Der Strom geht wieder an - die Klimaanlage summt eine kühle Brise aus, während eine Leuchtstoffröhre, die zwar blinkt, aber nicht tot ist, wieder zum Leben erweckt wird. "Subhan Allah", Gott sei Dank, sagt Hamed verwundert, als wir sehen, wie ihre Augen zur Vorderseite ihrer Höhle rollen und ihre Atmung wieder normal wird.

Moalim Salim steht auf, hebt die verdorrten Handflächen zum Himmel und sagt einfach und demütig: „Al-hamdu lil-lah“, danke sei Allah. Hamed und ich wiederholen das islamische Mantra und helfen ihr auf die Beine. Ihre Beine sind wackelig, aber ihre Augen sind klar. Wir zollen den Moalim unseren Respekt, als er ihr die letzten Anweisungen gibt, um den Dschinn in Schach zu halten.

Sie ist noch ein bisschen schwach, also Hamed und ich helfe ihr in mein Auto. Während sie strahlende Augen hat, sieht sie desorientiert aus. Nachdem sich der Staub durch den Regen gelegt hat, sieht alles anders aus - die Hajar-Berge sind schärfer, der Himmel blauer, die Sonne strahlender.

Als wir in das Auto steigen - Hamed auf dem Rücksitz und ich auf dem Fahrersitz -, fangen seine Augen meine und er mault: „WTF?“Ich zuckte mit den Schultern und weitete meine Augen zu meiner Verteidigung und ließ mich neben sie fallen.

„Wie geht es dir?“, Frage ich sie, als ich den Schalthebel rückwärts und zurück aus der Einfahrt stecke. "Ich fühle mich leichter", sagt sie und nickt mit dem Kopf, "als ob ein Gewicht von meinen Schultern genommen worden wäre." Ein Lächeln strich über ihre Lippen. "Aber verdammt, ich brauche eine verdammte Zigarette!" Gelächter füllt das Auto als wir machen uns auf den weg zurück nach muscat.

"Subhan Allah", sagt Hamed, "Ehre sei Gott", als er sich näher zu uns zwischen die Vordersitze erhebt und ihr eines seiner Marlboro-Lichter reicht. Ich nehme auch eine und wir leuchten alle auf und knacken die Fenster.

„Also denkst du, du bist geheilt?“, Frage ich sie, als wir an einer Familie von Omanis vorbeikommen, die sich in einem Wadi versammelt haben, einer normalerweise trockenen Wäsche mit kaffeefarbenem Regenwasser am Straßenrand.

"Inshallah", sagt sie, "aber ich habe vorher in Sharjah mit einem Scheich Ruqya gemacht, und als ich dachte, es sei vorbei, kam der Dschinn schlimmer zurück als je zuvor." und her zu ihren Füßen.

Während der Fahrt besprechen wir, was passiert ist - das Licht flackert, das Flüstern, die Schatten, ihre jenseitige Kraft, ihr durchdringender Schrei. Keiner von uns kann erklären, was wir gesehen haben. Und keiner von uns kann herausfinden, wie wir es zum Haus der Moalim geschafft haben, ohne in einem Sandsturm weggeblasen, bei einem Autounfall getötet, bei einer Sturzflut weggespült oder sogar wegen Zauberei verhaftet worden zu sein. Wir kamen zu dem Schluss, dass etwas sicher war, uns alle an diesem Tag zusammenzubringen - eine Süchtige, eine Alkoholikerin und eine besessene Frau -, um vorerst einen Geist im Sultanat Oman zu besiegen.

Dieses Gefühl von Leichtigkeit und Kameradschaft war leider nur von kurzer Dauer. Während die Dschinn dank ihres Besuchs bei den Moalim für einen Zauberspruch verbannt wurden, kehrten die nächtlichen Besuche einer böswilligen Präsenz mit einer rachsüchtigen Intensität zurück, die sie genug erschreckte, um erneut ins Ausland zu reisen, diesmal weiter östlich nach Indonesien, um einen blutigen Exorzismus zu veranstalten und Maden.