Die Gentrifizierung Von Brooklyn In 3 Urlaubspartys

2024 Autor: Sierra Adderiy | [email protected]. Zuletzt bearbeitet: 2024-01-12 08:53

Erzählung

Union Avenue

„Diese Party wird mit großen, hübschen Leuten aus Neuseeland gefüllt sein“, erklärte mir meine Freundin Dana, als wir außerhalb der U-Bahnstation Lorimer Street anhielten, um uns zu orientieren. „Sie sind so ziemlich die tollsten Leute, die ich je getroffen habe. Olivia, du erinnerst dich an sie, sie hat das College of Charleston besucht. «

Ich zuckte die Achseln und sah mich um. Die erste Party des Abends fand in Williamsburg statt, einem Teil der Stadt, in den ich nicht oft gekommen bin - eigentlich versuchte ich es um jeden Preis zu vermeiden. Ich erinnerte mich nicht daran, wie es aufgewachsen war. Williamsburg war früher eine ruhige Gegend, in der Juden aller Sekten lebten. Juden und Italiener. Meine Großmutter ist hier aufgewachsen.

Sie würde es heute nie wiedererkennen.

"Oh, da ist es, direkt gegenüber!" Dana führte mich durch eine belebte Kreuzung zu Olivias Gebäude. Ich würde wahrscheinlich an der stark bevölkerten Tür auf der Straße vorbeigehen. Das würde auch meine Großmutter tun.

"Vai a farti benedire!", Schrie sie, bevor sie selbst tot umfiel.

Wir stiegen vier Treppen hoch, bevor wir die richtige Wohnung fanden. An einem Samstag um 21:30 Uhr war es bereits überfüllt - tatsächlich mit großen, schönen Leuten aus Neuseeland. Ich war auf Augenhöhe mit den weihnachtlichen Pullovern und Achselhöhlen von Models.

Dana kannte alle, obwohl sie mir gesagt hatten: „Ich kenne nur zwei Leute hier.“Das war Dana für Sie: Geliebt von allen, Sammler von Freunden, Sammler von Erfahrungen. Mit 27 Jahren arbeitete sie als Kellnerin in Manhattan, strebte jedoch danach, Musikvideos zu drehen.

Wir füllten uns mit lustlosem Alkohol und zogen zwischen Gruppen von Freunden hin und her. Ich konnte mich nicht an die Namen erinnern, die Dana mir vorgestellt hatte, und ich wusste, dass sie sich nie an meine erinnern würden.

Schließlich tauchte der Weihnachtsmann auf, ein Betrunkener, der früher am Abend vorbeigekommen war, eine rote Solotasse mit Dschungelsaft auffüllte und ein Taxi zu einer Party in Queens nahm, die von Ja Rule veranstaltet wurde. Sein Weihnachtsmannanzug war verfilzt und fleckig. Darunter lag seine dürre Brust frei und er trug die Hose, die direkt unter seinen Arschbacken hing.

Mädchen stellten sich an, um „Santas magische Rundenfahrt“zu erleben. Er griff nach ihnen, tastete sie ab und schenkte ihnen ein Geschenk aus seinem Spielzeugsack. Ein Dollar-Flipper-Spiel. Ein dekorativer Holzfisch. Eine VHS-Kopie von Crocodile Dundee.

Jeder hupte und brüllte und Instagrammed. Ich wartete vor der Wohnung und zog meinen Mantel und Hut inmitten eines Stapels fester Fahrräder an. Ich neige dazu, ein Scrooge zu sein, wenn es um die Feiertage geht, aber es war auch gerade Zeit für mich, weiterzumachen.

Seigelstraße

Die Montrose-Haltestelle auf der L war ruhiger. Es war die Trennungslinie zwischen schattigem Williamsburg und vornehmem Williamsburg; Viele hispanische Familien waren in den späten 1990ern und frühen 2000ern dorthin gezogen, als die Abteilung 8 Wohnungen eröffnete und ihnen eine günstige Unterkunft in der Nähe der Stadt anbot.

Einige von ihnen waren noch da, aber Williamsburgs Gentrifizierungszyklus war definitiv infiltrierend. Ein veganes Donut-Geschäft befand sich neben einer schäbigen Pfingstkirche. In einem 24-Stunden-Bagel-Laden wurden 20 und 30 verputzte Kaukasier bedient, während ein Obdachloser auf der anderen Straßenseite um Kleingeld bat.

Ich habe mich nicht wohl gefühlt. Nicht wegen der Kirche oder wegen des Obdachlosen, sondern weil absolut niemand in der Gegend eine Perspektive auf das hatte, was um sie herum geschah.

Vier Treppen führten uns zur nächsten Wohnung. Mein Kinn fiel herunter, als ich das betrogenste New Yorker Apartment betrat, das ich je gesehen hatte. Es war groß. Es war sauber Es hatte Wandkunst.

Ich war verliebt in das Zusammensein von allem.

Wir legten unsere Mäntel auf die gemietete Garderobe und machten uns auf den Weg ins offene Wohnzimmer und in die Küche. Diese Gruppe hatte das Label "30something DJs" und die Atmosphäre war voll davon. Nichts war fehl am Platz, weder eine Schüssel noch eine Bierflasche oder sogar eine halb benutzte Fuge zierten die makellosen Holzfußbodenpaneele.

Wie dumm von mir, anzunehmen, dass hier jemand etwas so Triviales wie Gras geraucht hat. In ihrer Welt war es Kokain oder Pleite.

Wir haben uns ein bisschen mit Danas Freund JD unterhalten. Er trug einen Tweedblazer und Turnschuhe. Er hatte eine Glatze, konnte aber trotzdem einen Kamm auf eine Weise durchziehen, die nicht schrie: "Verdammt, du bist alt."

Sie waren seit mehr als zehn Jahren befreundet. Mein Platz im Gespräch war irrelevant, also begann ich, die Architektur des Raumes zu bewundern. Saubere, skandinavisch inspirierte Möbel. Eine Spüle und ein Ofen auf einer Insel mit einer Granitplatte. Ein wellenförmiges Kunstwerk aus Ping-Pong-Bällen, beleuchtet mit violettem Licht, das bei Burning Man präsentiert wurde.

Eine Frau in einem hellblauen, drapierten Kleid, deren Haare perfekt geformt waren, um auf eine Seite zu fallen. Sie hielt zart eine Champagnerflöte in der Hand und tat so, als würde sie sich nicht mit der Person langweilen, die sich vor ihr unterhielt. So lebten DJs in Brooklyn.

„Ich bin fast hierher gezogen“, erwischte ich Dana, als sie sich irgendwann mit JD unterhielt.

„Wie viel kostet ein Zimmer an diesem Ort?“, Fragte ich und sah immer noch die Frau in dem blau drapierten Kleid an. Ich sah mich in ihr und hoffte auf einen niedrigen Preis. Dieser Ort war nicht in der Nähe von Manhattan, aber auch nicht im Ghetto. Vielleicht würde ich es ihnen abnehmen, wenn eine ihrer DJ-Karrieren nicht explodieren würde.

Dana zuckte die Achseln. "Ich glaube, sie zahlen 1300 Dollar."

„Für den ganzen Ort? Oder jeder?"

"Jeder."

Die Wohnung hatte drei Schlafzimmer. Bei fast 4000 Dollar im Monat wurde mir klar, dass ich vielleicht nicht hierher gehörte. Diese Leute gaben die Illusion ab, dass sie "alles hatten", als sie wirklich wie jeder andere New Yorker kämpften. Ich hatte allerdings zu viel zu kämpfen. Selbst wenn es bedeutete, eine Wohnung in Williamsburg zu haben, um für den Rest der Scheiße, die in meinem Leben passiert, Kompromisse einzugehen.

Wyckoff Ave

Die letzte Station war eine Bar, in der unsere Freundin Carrie ihren Geburtstag feierte. Es war schon halb zwei. Eigentlich hatte sie keinen Geburtstag mehr, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass sie zu betrunken war, um sich darum zu kümmern.

Ich wusste, dass wir in Bushwick waren, als wir die Jefferson-Haltestelle verließen. Die Skyline war hier schlanker, und in jedem anderen Gebäude waren zerknitterte Aluminiumverkleidungen, Stacheldraht oder überlackiertes Fensterglas zu sehen. Bushwick war ein Industriegebiet, bevor ärmere Hipster beschlossen, es zu Hause zu nennen.

Lagerhäuser, Fabriken und andere ehemalige Geschäfte waren in Mietwohnungen umgewandelt worden. Die McKibbin Street Lofts mit ihren Brandschutzbestimmungen und Installationsproblemen breiteten sich von ihrem ursprünglichen Standort aus bis zu den Orten aus, an denen Weiße sich als Nächstes niederlassen wollten.

Der Left Hand Path sieht von außen wie Müll aus - es gibt nicht einmal ein richtiges Schild, das angibt, was das Haus ist - aber ich muss ihnen Anerkennung zollen, denn das Innere ist hella cool. Gedämpftes Licht aus alten Öllampen, eine elegante Holzbar mit USB- und Steckdosen sowie eine gute Auswahl an handgefertigten Bieren und Cocktails. Wenn ich in der Gegend leben würde, hätte ich nichts dagegen, hierher zu kommen. Es ist ein Ort, an dem ich sogar Stammgast werden könnte.

Dana und ich bestellen heiße Babys. Sie empfiehlt sie und ich bin kurz vor dem Zusammenbruch, also würde mir eine schöne Tasse Spitztee gut tun. Stattdessen bekomme ich eine 10-Dollar-Tasse lauwarmen Whisky mit einem Schuss Zitronensaft.

Auch das Fassbier ist teuer; Ich bezahle Manhattan-Preise für einen Veranstaltungsort, für den ich 40 Minuten brauche, um von der Upper West Side zu kommen.

Wir führen Carrie schließlich zu ihrer Wohnung zurück und fahren weiter nach Süden zu Bewohnern, die auf den M-Zug angewiesen sind, um sie dort unterzubringen. Die Atmosphäre ändert sich drastisch. Die Apartments sind heruntergekommener. Bars und Nischencafés tauchen immer weniger auf. Eine Frau schreit uns an, während wir an einer Bodega vorbeikommen, in die die Weißen meines Wissens nicht hineingehen:

"Hallo! Hallo! Kannst du aufhören? Hallo ich rede mit dir Hey, hey! Hallo?"

„Halt die Klappe!“, Schreit Dana zurück. Die Frau verflucht uns. Ich bin ein bisschen fassungslos. Könnten wir nicht einfach weitergehen und sie in Ruhe lassen?

Ich bin schon lange in New York. Ich frage mich immer, wie lange es dauern wird, bis die Minderheiten so weit gedrängt sind, dass sie die Grenze zu Nassau County erreichen und mit unseren 10.000 US-Dollar pro Jahr an Wohnsteuern und unserer unfehlbaren Vorortkultur nicht überleben können.

Wird Bed-Sty das neue Williamsburg? Wie lange dauert es, bis East New York bei der Suche nach einer Wohnung auf Craigslist zu „Southeast Bushwick“wird?