Reise
Robert Hirschfield erinnert sich an einen Besuch bei einem Freund in New York, den er in Indien kennengelernt hat.
Als ich Prakash zum ersten Mal in dem kleinen Shiva-Tempel in Benares traf, den er finanziell unterstützte, trug er einen sauberen weißen Dhoti und sprach mit dem Tempelpriester über Gott. Sein Gesicht war heller als das der Murtis auf dem Altar.
"Wir müssen uns in New York treffen", beharrte er. Er gab mir seine Karte, klebrig mit Prasad. Es war schwer, ihn sich als New Yorker vorzustellen. Nach New York ist Gott nur ein weiterer Einwanderer.
Ich behielt seine klebrige Karte auf meinem Schreibtisch, als ich nach Hause kam. Ich habe ihn nicht sofort angerufen. Ich traue dem Durchhaltevermögen von Verbindungen, die in spiritueller Hitze hergestellt werden, nicht.
Aber Prakash freute sich, von mir zu hören. Er gab mir unnötig aufwendige Anweisungen zu seinem Haus. Ich sagte ihm, dass ich in meiner vorherigen Inkarnation als Fußbote für eine Anwaltskanzlei schon oft dort gewesen war.
Prakash hieß mich in den dreißiger Jahren in seiner Maisonette willkommen, die sich praktisch bis zum East River erstreckte. In blauen Hosen wirkte er grau und durchbohrt.
"Was ist los?", Fragte ich. Ich berührte seine Schulter, dasselbe Knochengerüst, an das ich mich aus Indien erinnerte. Ein Millionär, der nichts gegessen hat.
"Nichts."
Sie warf Prakash einen angespannten Blick zu. Ich hatte sie offensichtlich mitten in etwas gefangen.
Mit einem aufgeregten Luftzug stellte er mich seiner Tochter Ritu vor, einer molligen Kardiologin, deren Ohren mit Schwermetallen baumelten. Sie warf Prakash einen angespannten Blick zu. Ich hatte sie offensichtlich mitten in etwas gefangen.
"Sie konfiszierten meine Flasche Ganga-Wasser beim Zoll", sagte Prakash schließlich. "Sie sagten, es sei ein Gesundheitsrisiko."
"Es ist ein Gesundheitsrisiko", beharrte Ritu. „Wasser aus der Ganga? Machst du Witze?"
"Es ist heiliges Wasser."
"Die Leute scheißen in dieses Wasser."
Prakash brach zusammen wie ein Kind, das zu Unrecht geschlagen worden war. Ich versuchte zu verstehen, was es für ihn bedeuten könnte, sich in einem lebendigen Fluss zu trösten, der Laich Shivas, der ihm das Leben zweier Welten beschert, nur um es beim Zoll beschlagnahmen und zu Hause verspotten zu lassen.
Findet man es wieder, nachdem man von der Unschuld getrennt wurde? Sind die Schläge auf Shivas Ganga ein Teil davon, den Fluss mit dir zu tragen? In welche Richtung wird Prakash gehen, wenn er aufsteht? Das Wort Exil. Weiß er es?
"Ich muss gehen", sagte Ritu. "Ich überlasse dich deinem Freund."
Prakash sah mich an und schaute weiter. Er schien zu versuchen, sich über mich zu entscheiden.
