Erzählung
Robert Hirschfield besucht den jüdischen Friedhof in Kalkutta und denkt an die letzten Juden in Indien und an die letzten Orte.
Wir fahren die Narkeldanga Main Road rauf und runter und suchen nach Grabsteinen.
Ich sehe nur Schaufenster. Die Hitze röstet die Autofenster und meinen stämmigen Bleistift.
Der Fahrer wirft die Hände hoch, was ich als gutes Zeichen nehme. In einer weiteren Minute kehrt er auf der Suche nach dem Mittagessen in die Park Street zurück.
Aber ein Mann winkt uns vor einem verschlossenen Tor zu. Wir sind am jüdischen Friedhof von Kalkutta angekommen. Ich blinzele ungläubig, als sich das Tor öffnet. Ich erwarte nicht, diese blühende Dichte von Grabsteinen zu sehen, viele langgestreckt, einige aufrecht, andere winzig, die Gräber kleiner Kinder.
Oberirdisch gibt es nur noch etwa fünfunddreißig Juden, die meisten sind in den Siebzigern und Achtzigern. Ich identifiziere mich stark mit den letzten Orten und letzten Dingen und den letzten Seelen sterbender Gemeinschaften. Ich mag kein aufmerksamer Jude sein, aber mein Geist schwimmt natürlich auf dem, was verstreut ist, auf dem, was mit den Fingernägeln über einem Abgrund hängt.
Als ich mich in der physischen Manifestation des Abgrunds wiederfinde, suche ich zunächst nach dem Grab von Shalom Cohen, Kalkuttas erstem Juden, dem Hofjuwelier des Nawab von Oudh aus dem späten 18 tot) Kalkuttas letzter Jude.
Ich kann nicht finden, wo er begraben liegt, aber ich besuche andere, die ihm folgten, die mit ihm begraben wurden, die ihm unweigerlich gehören, nehme ich an. Ich sehe, wo Jocelyn Raymond Leveroy, geboren am 16. Januar 1913, am 17. Oktober 1946 starb. Warum so ein kurzes Leben? Was hat sie entzückt? Wer hat sie geliebt? Zumindest starb sie nicht in der Hitze von Kalkuttas bösem Sommer.
