Erzählung
Robert Hirschfield findet: „In ungeordnetem Kalkutta fühle ich eine Verwundbarkeit, die mich überall hin führen könnte. Es führt mich jeden Morgen zum Kali-Tempel. “
Manchmal sieht man sie in der weißen Hitze des Tages einen Block lang vor dem Kali-Tempel aufgereiht.
Sie sind treu und sanftmütig vor der Schwarzen Göttin, vor dem schrecklichen Kali Ma der Schädel.
Ich sehe sie am scharlachroten Schrein die Straße hinunter, eine unversöhnliche Ebenholzstatuette. Sie zerquetscht den Andachtsimpuls in mir. Oder was davon übrig ist. Zugegeben, ich bin kein Andachtstyp. Nicht, seit ich in meiner Jugend vom Gott Israels überfallen wurde.
Aber über Ozeane geschleudert zu werden, gefährdet unsere Fixpunkte. Ein jüdischer Agnostiker aus Detroit wird seinen Kopf gegen die Klagemauer in Jerusalem lehnen und feststellen, dass er seinen Bart über sein Herz wachsen lässt und kabbalistische Formeln wie den Heiligen Ari von Safed zu singen beginnt.
In ungeordnetem Kalkutta fühle ich eine Verwundbarkeit, die mich überall hin führen könnte. Es führt mich jeden Morgen zum Kali-Tempel. Ich renne mit blutroten Blumen über die Panzerhandschuhe und Pilger, über die neugierigen Männerreihen mit Bindis und Dhotis, die wie Walfängerfrauen in die Tiefe schauen, während Hunderte direkt vor ihren Augen vorbeiziehen.
Wenn ich mich von ihnen mitreißen lasse, was dann?
Wenn ich mich von ihnen mitreißen lasse, was dann? Was würde mich am Ende erwarten? Eine glänzende neue Schicht spiritueller Haut? (Was ist mit der alten Schicht? Was ist ihre Farbe, Textur? Ich versuche immer herauszufinden.) Kali Ma, Göttin der Haltung?
Ich sehne mich danach, ein Teil der geistigen Schwellung der Hindus zu sein. Ich stelle mir vor, sie betreten einen alten Fluss durch eine mysteriöse Tür. Die Schul meiner Mutter hat es nicht für mich getan. Obwohl unser Gott ein bisschen wie Kalis väterlicher Kumpel war, Schädel und alles.
Es mag sich herausstellen, dass ich eine Allergie gegen Götter habe, aber ich habe definitiv eine Hingabe an mysteriöse Türen.
