Erzählung
Sie saß nur da und versteckte sich.
Es gab keine andere Möglichkeit, es zu beschreiben. Auf dem kleinen Platz standen schirmbedeckte Tische, während kleine Kinder Kellnern ausweichen mussten, um Essen und Bier in Einklang zu bringen. Tarifa ist voll davon: die Plaza San Francisco, die Plaza del Angel und die Plaza La Paz, die jeweils nicht größer als eine Rasenfläche in den Vororten sind und von hölzernen Fensterläden und kreideweißem Beton umgeben sind die Medina. Die anderen alten Frauen pflegten ihre Cañas und Copas an einem Tisch und plauderten schweigend. Ein paar Touristen kamen an ihr vorbei, mit Nasen in Karten, Reiseführern und in der Luft, während sie die seltsame Schönheit von Tarifas Architektur bestaunten: ein minimalistischer Pueblo Blanco, die Gebäude sind nie höher als zwei Stockwerke, aber die Intimität solcher kleinen Straßen und Räume erzeugen die Illusion von etwas viel Höherem. Keiner von ihnen bemerkte die Frau in den Regenstiefeln, die auf dem Topf mit den welkenden Pflanzen saß.
Sie hielt sich die Hand vor den Kopf, als wolle sie durch die bloße Geste der Kontemplation einen höheren Denkprozess aktivieren. Als sie nach außen sah, musste sie das Paar gesehen haben, das sich wild über den Tisch küsste. der Mann, der seufzend Kleider an sein Fenster hängte und alles überblickte; Die plötzliche Erkenntnis eines molligen Kindes - wenn auch nur vorübergehend -, dass es nicht im Spiel ist.
Hinter ihr stand eine große Holztür, die rotkehlchenblau gestrichen war wie die in Chefchaouen auf der anderen Seite der Straße von Gibraltar im Süden. Tarifa ist der nächstgelegene Punkt in Spanien zu Marokko - nur 30 km von Küste zu Küste. Täglich fahren Dutzende mit der Fähre aus der Stadt nach Tanger, wo der Passstempel Afrikas auf Sie wartet. Sie kehren auf dem Rückweg zurück und fahren mit dem Bus von Tarifa ab. Sie bemerken nicht einmal die Altstadt.
Es schien nichts hinter der Tür zu sein. Das einzige, was Sie daran bemerken würden, war die rechts angebrachte Nummer „6“, aber wer weiß, wann das dort hingelegt worden sein könnte. Als ich vorbeikam, sah ich sie, dachte aber nicht an sie; Stattdessen fragte ich mich, wer sich hinter der Tür befinden könnte, um sie zu öffnen und eine Frau zu finden, die sich auf ihrer Landschaft ausruht. Oder von der Besucherin, die kurz vor dem Klopfen steht, würde sie gebeten, sich zu bewegen?
Ich hatte schon viele alte Leute in der Stadt gesehen. Sie sind überall in Spanien: Sie halten Bänke nieder, grasen durch Mercados und überblicken die Straßen von einer Bürgersteigterrasse. Aufstellungen von alten Männern in Flatcaps mit ihrem Gewicht auf der Spitze ihres Stocks; Viele Frauen, die Jugendlichen zuschauen, ziehen an ihnen auf einem Platz vorbei. Die Ältesten von Spanien sind alles andere als zurückgezogen und suchen selten Einsamkeit.
Es muss schwer sein, in Tarifa alt zu werden, dachte ich. Die Stadt selbst ist etwa 700 Jahre jung, die letzte Station an der Costa de la Luz und der Oberlippe der Mündung des Mittelmeers. Mit stetigen Winden, die jeden Tag über 30 km / h wehen, ist es eines der weltbesten Kitesurf-Ziele. Dies wird durch die lange Reihe von Surfshops deutlich, die die einzige Straße außerhalb der Stadt säumen. Blondhaarige Deutsche kommen und gehen mit der Sonne, und Wohnmobile voller Kitesurfer bauen ihre eigene Stadt am Ufer, ein Porträt von Jugendlichen, die in einer alten Landschaft schweben.
Ich habe darüber nachgedacht, was mir mein Freund, ein Bodyboarder von Morcco, über Tarifa erzählt hat. El viento te vuelve loco, sagte er, der Wind macht dich verrückt. Ich habe es zuerst nicht verstanden. Dann, um mein fünftes oder sechstes Mal in der Stadt, machte es Sinn, durch einen unsichtbaren Sturmbombenhandschuh zu stapfen. Googeln machte es klarer.
Ich machte eine Runde um den Platz, als ich meine Kamera zurückzog. Ich hatte eine ziemliche Fähigkeit entwickelt, aus der Hüfte zu schießen, versteckte Einstellungen von Einheimischen, die offen ihre Rollen ausübten und meine Erinnerungen so füllten, wie ich es wollte. Als ich wieder näher zu ihr kam, spürte ich, wie die Kamera aus meinem Griff rutschte und den Handgelenksriemen spannte. Ich sah instinktiv nieder, nervös. Ich war direkt vor ihr. Da meine Tarnung aufgeblasen war, richtete ich mich auf sie (durch den Sucher) und machte das Foto. Ich drehte mich um und ging und sah sie erst in dieser Nacht wieder, als ich durch die Fotos des Tages stöberte.
Da war sie, gesteppte Jacke, Sonnenbrille, lockiges Haar, hinter den Büschen, und sah hinaus. Wahrscheinlich hat sie die Kamera gesehen, den Rucksack, und meine Freunde haben sich überlegt, wo sie Tapas essen sollen. Aber was auch immer sie sah, ich war es nicht. Ich hatte sie entdeckt, aber sie hatte sich nicht bewegt, nie weggesehen, und soweit ich weiß, ist sie immer noch dort und versteckt sich inmitten der Flora und Fauna von Tarifa.
