Erzählung
Robert Hirschfield unterhält sich mit einem Yakhirten in Brooklyn und findet erneut heraus, wie New York eine Stadt ist, in der „Welten zusammenbrechen, ohne sich zu berühren“.
NYIMA DOKDA GIBT MIR seinen Buttertee. Zu salzig für mich. Aber es schmeckt nach Rätsel. Bisher hatte ich nur Buttertee in Büchern über Tibet probiert. Salz plus Wind auf der Zunge.
An den Wänden hängen Thangkas, Bilder des Dalai Lama, des 17. Karmapa. Ich bin in Bushwick in der Gates Avenue. In der Straße unter diesem Raum, der aus Lhasa eingepflanzt wurde, befinden sich Bodegas, Geschäfte, die Überweisungen an Dörfer in Mittelamerika überweisen. Ich bin in einem Teil meiner Stadt, in dem Welten zusammenbrechen, ohne sich zu berühren.
Mir wurde von einem gemeinsamen Freund von Nyima erzählt, der wie er in Tibet gefoltert wurde.
"Wie hat es ein isolierter Yak-Hirte (jetzt Kellner in einem Hotel in Queens) geschafft, die Chinesen zu verärgern?", Frage ich ihn.
„Nicht isoliert.“Nyima lacht und reibt sich sein narbiges, lederartiges Gesicht. "Ein Teil der Unabhängigkeitsbewegung mit anderen Yak Herder."
Ich versuche mir Nyima mit seinen Yaks tief im Schnee vorzustellen, wie er durch die weiße Stille klettert. Konnte dieser Mann in seinem weißen I LOVE NY-T-Shirt tatsächlich er sein?
Seine Worte werden vom erhöhten M-Zug durcheinander gebracht. Irgendwo verflucht jemand jemanden auf Spanisch. Ich versuche mir Nyima mit seinen Yaks tief im Schnee vorzustellen, wie er durch die weiße Stille klettert. Konnte dieser Mann in seinem weißen I LOVE NY-T-Shirt tatsächlich er sein? Was, ich frage mich, ist die Wahrscheinlichkeit, dass ein tibetischer Yakhirte mit einem Burger King auf einer Straße in Brooklyn landet, wo seine Frau Chodron und ihr sechsjähriger Sohn Tsewang zu Mittag essen?
„Die Chinesen haben mich drei Jahre ins Gefängnis gesteckt. Ich habe die ganze Zeit gefoltert. Stromschlag, Zigarettenanzünder. Sie wollen, dass ich ein Papier unterschreibe, auf dem steht, dass Tibet ein Teil Chinas ist. Ich sage ihnen: ‚Nein, wenn du mich töten willst, töte mich. '“
Er nimmt einen trotzigen Schluck von seinem Tee. Innerlich stürzt er zurück in die Gefangenschaft, sein drahtiger Körper bewegt sich auf den purpurroten Kissen hin und her und sucht nach einem Ausweg. Ich bewege mich mit ihm, suche einen Weg hinein. Gibt es einen Weg hinein? Wie erhebt sich ein Leben aus dem Ground Zero der Folter wieder?
Auf seiner Flucht über den Himalaya nach Nepal erwarb er einen gefälschten nepalesischen Pass, ein echtes Flugticket von Air India, und landete obdachlos in der Grand Central Station in Manhattan.
„Ich sehe andere Obdachlose. Ich sage ihnen, ich brauche etwas zu trinken. Sie zeigen, wo jemand Saft verkauft. “
Ich sah keine Tibeter, als ich in den Tunneln und Gassen der Grand Central Station Lebensmittel an Obdachlose verteilte.
Vor den Tagen der Globalisierung der Obdachlosigkeit in New York.
Ich bitte ihn, mir zu sagen, wie seine Tage und Nächte im Untergrund waren. Er schüttelt den Kopf und legt einen Finger des Verschlusses an seine Lippen. Über Folter zu sprechen ist einfacher.
