Reise
ESL-Lehrer Lukas Gohl beschreibt einen typischen Tag in Santiago.
7:59: EINE MINUTTE MEHR, bis der Alarm auf meinem Handy in 16-Bit-Wut ausbricht.
Es fängt an zu schreien und lässt mich hektisch nach dem Aus-Knopf greifen. Ich rolle mich aus dem Bett und versuche, meinen Mitbewohner Jon, der einen Meter entfernt schlummert, nicht zu wecken. Ein Hostelzimmer in der Größe eines Besenschranks zu teilen, ist eine komplizierte Angelegenheit. Wenn wir schlafen, ist der Boden mit Gepäck und schmutziger Wäsche übersät. Tagsüber stapeln wir alles wieder auf unsere Betten.
Ich rapple mich auf, als die anhaltenden Auswirkungen von Alkohol meinen Schritt verzögern und mein Gehirn beschlagen. Wie die Chilenen sagen: "Tengo Hachazo". Ich habe eine Axt im Kopf. Der pochende Schmerz ist alles, was von einer aufregenden Nacht im Barrio Bellavista übrig bleibt, in der Dichter, Barkeeper, kleine Schläger und Touristen zusammenstoßen, um eine schwingende Nachbarschaft zu bilden. Ich schwöre, dass ich so lange draußen bin, aber das ist das Leben in Santiago.
In einer so großen Stadt ist es einfach, von der Action mitgerissen zu werden.
Als ich im vergangenen September den Anruf erhielt, in dem mir mitgeteilt wurde, dass ich im Rahmen von Chiles English Opens Doors-Programm als Lehrer eingestellt worden war, zitterte ich vor Freude. Meine Tage vergingen mit der Fantasie, jedermanns Lieblingsprofessor zu sein, der einen Unterschied im Leben seiner Studenten ausmachte. Ich wollte mich zeigen, dass ich das amerikanische Konsumfegefeuer aufgeben und ein Mann der globalen Renaissance werden konnte. Ich brauchte eine echte Herausforderung.
Chilenische Augen starren verwirrt, verwirrt vom albernen Gringo mit dem Grinsen. Nimmt er Drogen? Warum ist er so glücklich?
Jetzt, fünftausend Meilen von zu Hause entfernt, mache ich das, was ich vorher für unerreichbar gehalten hatte. Ich unterrichte zum ersten Mal und lebe zum ersten Mal im Ausland. Das Schuljahr beginnt in dieser Woche und ich bin früh aufgestanden, um sicherzustellen, dass ich pünktlich mit meinem Unterricht fertig bin. Als gebrochenes Herz in die Staaten zurückzukehren, ist ein Schicksal, das ich nicht akzeptieren möchte.
Nachdem ich mir die Zähne geputzt und mich angezogen habe, gehe ich nach unten zum berüchtigten „Frühstück“des Hostels. Obwohl es kostenlos ist, kann ich mich nur so oft darauf freuen, Cornflakes mit Milchpulver zu essen und ein weiteres trockenes Brötchen mit einer angeblichen gallertartigen Substanz zu würgen Gelee sein. Willkommen im luxuriösen Reiseleben!
Wenn ich fertig bin, ziehe ich meinen Rucksack an, gebe der Empfangsdame ein "Chau!" Und öffne das Portal zu meiner seltsamen neuen Welt. Tageslicht überschwemmt meine Augen. Ich atme tief durch, um die kandierte Luft der Konditorei nebenan einzusaugen. Nüchtern aussehende Geschäftsleute marschieren auf dem Bürgersteig auf und ab; Einige hielten an, um eine Zeitung zu kaufen, andere rannten, um den Bus zu erreichen. Gerade als sie nach der Tür greifen, zieht sie sich zurück.
Wenn ich die Avenida Vicuña MacKenna entlang laufe, streichelt das bernsteinfarbene Leuchten der Sonne mein Gesicht und erfüllt mich mit Freude. Chilenische Augen starren verwirrt, verwirrt vom albernen Gringo mit dem Grinsen. Nimmt er Drogen? Warum ist er so glücklich?
Die Plaza Italia ist in vollem Gange. Die Kreuzung summt mit dem Leben. Eine kreischende Parade von Autos, Bussen und Rollern krabbelt durch die Innenstadt. Streunende Hunde faulenzen inmitten des Fußgänger-Chaos. Alte Zigeuner belästigen Leute für änderung. Und hier bin ich, nur ein Instrument, das meine Rolle im wunderschön kakophonen Orchester des Lebens spielt.
Ich stürze mich in den Unterbauch der Stadt und plappere die Treppe der U-Bahn von Santiago hinunter.
U-Bahn Santiago, Foto: Andrés Aguiluz Rios
An warmen Sommertagen wie diesen ist die Luft schwer und erfüllt von der Hitze und dem Schweiß, die von den Körpern der Menschenmenge in der Hauptverkehrszeit ausgehen. Der Zug kommt huschend herein, als ich meine Transitkarte über den Scanner schwenke. Ich beeile mich zum Bahnsteig. Schwärme von Menschen drängen sich, um hineinzukommen. Der Summer signalisiert, dass sich die Türen schließen. Ich renne darauf zu und dränge mich knapp an Bord, wobei die Backen des U-Bahnwagens hinter mir zuschlagen. Der Zug fährt vorwärts und wir alle drehen uns rückwärts, jeder ist den Hintermännern ausgeliefert - Sardinen in der Dose.
Der bloße Gedanke an meinen Zeitplan erschöpft mich. Heute habe ich vier Stunden hintereinander ohne Pause: einen sechsstündigen Marathon des Sprechens. Wenn ich in mein Klassenzimmer gehe, kann ich das leise Geräusch klappernder Jugendstimmen hören. Ich verstehe zwar gut Spanisch, aber sie könnten genauso gut Kantonesisch sprechen. Ihre starken Akzente und ihr Slang werfen mich völlig aus der Bahn. Die Schüler beruhigen sich und wir fangen an.
Zuerst überprüfen wir das Alphabet und die Zahlen. Gut. Dann gehe ich zum Verb „sein“über, vorausgesetzt, dass das Zeichnen einer Parallele zum ähnlichen Verb „ser“auf Spanisch das Thema leicht erobern lässt. Mit zunehmendem Selbstvertrauen beschäftige ich mich mit noch komplexeren Fragen der Grammatik und finde mich plötzlich als Kapitän eines Schiffes wieder, das kurz vor der Meuterei steht. Leere Blicke, offene Münder und kleine braune Köpfe, die auf provisorischen Kissen aus Büchern und Ordnern ruhen, sind alles, was meine Fragen beantwortet.
Ich habe sie verloren! Was habe ich gedacht?
Ich gerate in Panik. Es ist so heiß, dass ich über der vorhandenen Schweißschicht zu schwitzen beginne. Ich erkenne meine Niederlage und tue, was jeder gute General tun würde: Ich ziehe mich in die Sicherheit meiner Heimatbasis zurück. Ich verbringe den Rest des Unterrichts damit, meine Wunden zu lecken, während wir an Wochentagen und Monaten des Jahres arbeiten. Ich staune über meine meisterhafte Unfähigkeit zu unterrichten.
Mein Unterricht läuft im Laufe des Tages besser, aber es ist zu spät. Ich habe das Vertrauen verloren. Ich frage mich, ob mir das Talent für Pädagogik fehlt, das der Unterricht erfordert. Überall um mich herum sehe ich Visionen meiner Träume schwelen. Was früher greifbar war, ist jetzt eine dicke schwarze Rauchwolke.
Foto: Alex Proimos
Als ich meine letzte Stunde des Tages abschloss, war ich so gut wie am Boden zerstört. Ich seufze, als ich meine Papiere, Marker und Ordner für die Heimreise in meinem Rucksack sortiere und frage mich, wie ich morgen die Kraft finde, alles wieder zu tun.
Ich stehe auf und drehe mich um, um zu gehen. Ein lächelndes Gesicht erschreckt mich. "Oh hey, Cristián." Ich grüße ihn ungeschickt.
"Hallo Lehrer. Danke für die Lektion. Es war gut!"
"Das denkst du? Ich bin froh, dass du es genossen hast. “Er streckt seine Hand aus, um meine zu schütteln. "Chau, Profe."
"De nada." Mein Herz hebt sich.
Während ich durch den Campus laufe, bleiben seine Abschiedswörter in meinem Kopf. "Chau Profe." Ja, ich bin ein Professor. Immerhin ist dies nur meine erste Unterrichtswoche. Ich warte auf den Bus und sehe zu, wie die schimmernden Lichter der Skyline von Santiago durch das Tal fließen, Farbkleckse in einem impressionistischen Gemälde. Der Diesel rumpelt bis zum Anschlag und ich steige ein.
Als ich zum Hostel zurückkomme, ist es spät. Meine Füße und mein Rücken zittern und alles, woran ich denken kann, ist die süße Befreiung von einem erholsamen Schlaf. Als ich eintrete, halte ich am Fuß der Treppe an, um zu beobachten, wie in jedem Raum die Aktivität meiner Programmkollegen pulsiert. Die Leute sitzen im Wohnzimmer und schauen sich einen Film an. Andere bereiten Essen zu, einige speisen auf der Terrasse, lachen und mischen. Diese Szene ist zu gesund, um sie zu ignorieren, und ich beschließe, mich der Belustigung meiner neu adoptierten Familie anzuschließen.
Ich finde Jon in der Küche, der eine magere Portion Pasta zubereitet. Er begrüßt mich mit einem warmen Lächeln und fragt, ob ich Hunger habe. "Ich werde nicht alles essen und du musst unbedingt diesen Wein probieren, den ich gekauft habe."
„Klar, Mann, das würde mir gefallen!“Ich helfe ihm, unser Abendessen zu organisieren, und wir drängen uns auf eine Stelle in der Horde auf der Terrasse.
Als ich in den Plastikstuhl sinke, stöhne ich erleichtert. Ich löse die Krawatte, knöpfe den Kragen auf und stoße die Füße hoch. Nach einem langen Arbeitstag schmecken die Nudeln wie Manna von Gott. Der Wein ist noch besser, reich und holzig. Während ich anderen zuhöre, die ihre lehrenden Horrorgeschichten erzählen, merke ich, dass ich nicht allein bin. Ein guter Erzieher zu sein, ist ein Anspruch, der mit der Zeit kommt. Es bedeutet so viel mehr als eine schlechte Klasse an einem Tag.
Heute morgen bin ich euphorisch zur Arbeit aufgebrochen und am Nachmittag wollte ich in einen Holzhacker kriechen. Doch jetzt ist seltsamerweise alles in Ordnung. Mit dem Ende des Tages kommt ein Gefühl der Erfüllung und des Selbststolzes. Wie ein Fabrikarbeiter, der ausläuft, weiß ich, dass ich meinen Unterhalt verdient habe. Heute war ich ein Geber. Heute habe ich einen Unterschied gemacht.
