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In der vergangenen Woche jährte sich 1989 zum 22. Mal der Fall der Berliner Mauer. Jenna Makowski interpretiert die Überreste auf einer Radtour.
Ich habe mir die Mauer lange vor meiner Ankunft in Berlin vorgestellt, um einen Teil des Weges zu radeln.
Kaum alt genug, um mich an die Ereignisse von 1989 zu erinnern (und noch viel weniger), war meine Wahrnehmung der Berliner Mauer von Bildern in von Amerikanern verfassten Geschichtsbüchern und Specials des Kanals für Geschichte nach dem Kalten Krieg ausgegangen. Ich hatte ein paar dieser Eindrücke in meinem Kopf gesammelt: einen Clip, in dem Reagans Grundsatzrede übertragen wurde, die pulsierenden Menschenmengen, die in der Nacht, in der sie niederfielen, die Mauer stürmten, und einen Mann, der mit einem Vorschlaghammer davonhackte. Ordentlich verpackt und beschriftet von den Medien oder den Autoren des Geschichtsbuchs mit Untertiteln wie "Das Ende einer Ära" oder "Der Tag, an dem sich die Welt verschiebt", stellte die Berliner Mauer für mich dramatischen Widerstand und dramatischen Wandel dar.
Als ich jedoch den ehemaligen Mauerspur entlang fuhr, verspürte ich ein Gefühl der kognitiven Dissonanz. Während diese Bilder Eindrücke von großer Veränderung und großem Streit hinterlassen hatten, dachte ich beim Radfahren an die Nuancen und Details, die viele dieser Fotos nicht eingefangen hatten.
Am meisten hat mich die Botschaft beeindruckt, die ihren Hunderten von Überfahrten zugrunde liegt: Das Leben geht weiter.
Die ehemalige Westberlinerin Marianna Katona schrieb eine Erinnerung an ihre jahrelangen Grenzübertritte nach Osten. Sie beschreibt die Wand als Ärgernis, als Ärgernis, als verworrenes Durcheinander, als Trennlinie. Am meisten beeindruckte mich jedoch die Botschaft, die ihren Hunderten von Überfahrten zugrunde lag: Das Leben geht weiter.
Als sich der Pfad durch Viertel und Hinterhöfe schlängelte, dachte ich darüber nach, in welchem Verhältnis die Mauer in den 40 Jahren ihres Bestehens zum täglichen Leben gestanden haben könnte. Die kodifizierten Bilder der Reden der Politiker und der feierlichen Massen haben die Höhepunkte des Lebens der Mauer an ihrem Ende festgehalten. Aber die Kehrseite dieser Geschichte ist die alltägliche Realität, und die Tausenden von Menschen, deren Alltag das Leben der Mauer durchschnitten hat; Spuren und Erinnerungen, die an der Wand zurückbleiben, sind bis heute erhalten.
Ich habe einmal materielle Kultur studiert, einen Zweig der Anthropologie, der sich auf die Beziehung zwischen Menschen und Dingen konzentriert. Nach seiner Theorie haben alle Objekte Leben. Nicht in dem Sinne, dass sie anthropomorphisiert sind, sondern in dem Sinne, dass die menschlichen Hände, die Objekte erschaffen, formen und verwenden, ihnen auch Leben einhauchen. Kratzer, Dellen, Risse, neue Lackierungen und Patchwork-Rekonstruktionen bei Verwendung und Wiederverwendung zeichnen die chronologische Lebensdauer eines Objekts auf. Dieses Objekt wird zu einem Aufbewahrungsort, zu einem Fenster, durch das die Vergangenheit durch die Markierung menschlicher Hände interpretiert werden kann.
Auf einer Ebene war die Mauer ein 160 km langer Betonstreifen, der die Geschichten der Menschen verkörperte, die sie gebaut hatten, ihre Politik und Ideologien. Das Leben der Mauer kreuzte aber auch das Leben der Menschen, die in ihrer Nähe lebten, die es patrouillierten, ignorierten und sich dagegen wehrten. Sie haben auch Geschichten, die von den Spuren sprechen, die sie hinterlassen haben.
Die Überreste der Berliner Mauer sind Objekte und erzählen in der Welt der materiellen Kultur Geschichten. Geschichten, die die Kraft haben, Fenster in die Vergangenheit zu öffnen und den Tausenden eine Stimme zu geben, die es nie in diese wenigen ikonischen Fotografien geschafft haben, die die Welt umgaben, aber deren Interaktion mit der Mauer und deren Platz in dem größeren sozialen und politischen Rahmen, in dem sie sich befand existierte sind ebenso aufschlussreich.
Ein paar Kilometer nach meiner Radtour bemerkte ich eine Zementplatte, die sich neben einer Tankstelle am Straßenrand im Unkraut festsetzte. Vor der Platte stand ein großer, drahtiger Vogel, dessen gewölbter Hals über den Zement ragte. Es dauerte einige Augenblicke, bis ich mich an den Kontext gewöhnt hatte - dies war ein Kunstwerk neben einem Abschnitt der Wand. Ich bemerkte nicht sofort, dass dieser Mauerrest mit Einschusslöchern versehen war. Es erregte meine Aufmerksamkeit.
Ich hatte noch nie zuvor so enge Einschusslöcher gesehen. Die Wand hatte eine Geschichte in diesen Pockennarben aufgezeichnet, aber die Details sind im Laufe der Zeit verschwommen, offen für Interpretationen und Spekulationen. Ich konnte nicht sagen, von welcher Seite sie kamen. Als ich mir vorstellte, dass sie nach innen, vielleicht auf eine Gruppe von Demonstranten oder auf einen Fluchtweg geschossen werden, nahmen sie eine finstere Farbe an, eine von gewaltsamer Unterdrückung. Als ich mir vorstellte, sie würden nach außen geschossen, kehrte sich ihre Symbolik um und nahm die Schatten eines ebenso gewaltsamen Widerstands an.
Die Wand enthält Geschichten, aber sie enthüllt nicht immer die Details oder die Enden.
Aber ich konnte nicht wissen, wer die Schüsse abgefeuert hatte, für wen sie bestimmt waren oder ob die Mauer eine Kugel genommen hatte, um ein Leben zu retten. Mit einem bewussten Nicken auf eine beginnende Phantasie distanzierte ich mich. Die Wand enthält Geschichten, aber sie enthüllt nicht immer die Details oder die Enden.
Ich ließ mein Fahrrad im Gras ruhen und las das Schild des großen Metallvogels: Ursprünglich im Rahmen einer Kulturinitiative zwischen Ost- und Westviertel geschaffen, wurde der „Berliner Vogel“2009 zum Gedenken an den Mauerfall umgesiedelt.
Mir wurde später klar, wie beeindruckt ich von der Einfachheit des Vogels war. Das seltsame Nebeneinander, das an Komisches grenzte, veränderte irgendwie die Wand, indem es sie entwaffnete. Vielleicht hatte jeder, der es dort hingelegt hatte, die offene Geschichte der Einschusslöcher genauso düster interpretiert wie ich. Vielleicht wollte diese Person die Politik der Mauer untergraben, um ein Objekt, das Macht und Unterdrückung darstellt, in ein Objekt der komischen Erleichterung zu verwandeln.
Als ich für ein Weitwinkelfoto ein paar Schritte zurückging, änderte sich meine Wahrnehmung. Der Vogel wirkte größer und die Einschusslöcher kleiner.
In der Klemkestraße radelte ich an einem lebensgroßen Kreuz vorbei, das die Stelle markiert, an der Horst Frank versuchte zu klettern. Auf der anderen Straßenseite waren einige Wandplatten mit Graffiti überzogen. Obwohl ich wahrscheinlich Jahre nach dem Fluchtversuch von 1962 gemalt habe, habe ich das Graffiti und das Kreuz in meinem Kopf miteinander verbunden. Sie öffneten Fenster zu einer historischen Widerstandserzählung, die von vielen ehemaligen Ostberlinern gelebt und aufgeführt wurde.
Genauso wie es Geschichten in Aufzählungszeichen aufzeichnet, war die Wand ein Objekt, das groß genug war, um Extreme zu überbrücken. Auf der einen Seite des politischen Spektrums diente es als Hindernis für die Eindämmung von Bewegung und Interaktion. Gleichzeitig verkörperte die Wand aber auch die Gegenseite des Spektrums. Es wurde in ein Message Board für einen lebendigen und atmenden Dialog des Widerstands verwandelt und diente als Plattform, um den Zweck zu bekämpfen, für den es gebaut wurde. Das Graffiti-Netzwerk erzählt die Geschichte eines friedlicheren Widerstands, eines Aufrufs zur Redefreiheit und einer veränderten politischen Atmosphäre.
Aber kein Gegenstand - und keine soziale Atmosphäre - kann solch extremen konkurrierenden Spannungen standhalten. Vielleicht war die Fähigkeit der Wand, beide Seiten des Spektrums darzustellen, auch die Ursache für ihren Fall.
Ein paar Kilometer später kam ich in der Bernauer Straße an einem roten Metallrahmen vorbei, auf dem Fotos von Leuten aus der Nachbarschaft zu sehen waren, die versucht hatten, nach Westen abzureisen. An vielen Stellen vor den Rahmen befanden sich einzelne Erinnerungsstücke. Einige, wie die Blumen, sprachen Erinnerungsbotschaften, während andere - Steine, eine Schnur, ein kleiner versiegelter Umschlag - als Gefäße dienten, um private Botschaften, Erinnerungen und Heilungsprozesse zu schützen.
Als ich anhielt, um die fotografierten Gesichter aufzunehmen, war die beabsichtigte Botschaft der Ausstellung klar: Die Wand und die Politik, die sie darstellte, hatten tiefgreifende Auswirkungen auf das Leben der Anwohner.
Aber der Wandstreifen hinter der Ausstellung sprach eine andere Linie von Dialogen, die Kontrapunkte lieferte. Die hohen Platten waren ausgeweidet, der Beton zerfiel, voller Kratzer, Kerben und Löcher, die groß genug waren, um hindurchzukriechen. Mit äußerlichen Widersprüchen gegen ein politisches System, mit dem sie nicht einverstanden waren, wirkten sich die Anwohner - und ihre Sozialpolitik - gleichermaßen tiefgreifend auf das Leben der Mauer aus.
Während ich weiter nach Norden radelte, wurden die Reste der Mauer immer weniger und weiter auseinander. Die vereinzelten Flecken von Betonplatten, zerfallenden Zementfundamenten und rostigen, verdrehten Metallstützen im Gras verschwanden. Ich befand mich auf einem asphaltierten Pfad, der durch gut gepflegte Viertel im Stadtteil Hermsdorf führte.
Manchmal war der Weg eng genug, um an Hinterhofzäune zu stoßen, und ich konnte durch offene Fenster in Garagen sehen. Ich konnte mir nur wenig vorstellen, wie nah die Mauer am Leben der Menschen in der Gegend ist.
Ich habe versucht mir vorzustellen, wie die Aussicht im Inneren eines Hauses gewesen wäre, dessen Nachbar die Mauer war. Ab wann verschwimmt die Grenze zwischen Wahnsinn und Wahnsinn? Wo kommt außergewöhnliches Blut in die Normalität? Ist die Wand aus dem Küchenfenster einfach Teil der Landschaft geworden?
Aber in diesen Vierteln gab es keine Mauer mehr. Wenn ein Objekt ein vom Menschen gestaltetes Leben mit sich führt, das im Laufe der Zeit wächst und Geschichten sammelt, folgt die Folgerung, dass das Objekt schließlich entweder durch Zerfall und Nichtbenutzung, Zerstörung oder Veränderung in etwas Neues stirbt.
Schließlich verschwanden auch die Häuser und Nachbarschaften, und ich betrat einen Park, dessen Weg entlang eines gläsernen Sees verlief. Der Lubars-Erholungspark ist einer von über 150 separaten Grünparks entlang des Eisernen Vorhangs, der sich bis in den Norden nach Norwegen und in den Süden nach Bulgarien und Griechenland erstreckt. Während die Berliner Mauer die konkreteste physische Manifestation der ehemaligen Ost-West-Grenze war, wurde die gesamte Trennlinie durch unterbrochene Stacheldraht- und Zementbarrieren abgegrenzt.
Und während die Berliner Mauer die Geschichten der Menschen von beiden Seiten der politischen Kluft verkörperte, wurden große Gebiete entlang der restlichen Ost-West-Grenze zu einem Raum, der weitestgehend von der menschlichen Interaktion isoliert war. In diesen Gebieten übernahm die Natur und der Grenzstreifen wurde zum Lebensraum für die lokale Flora und Fauna. Große Teile dieser unbeabsichtigten Biosphären stehen jetzt unter internationalem Schutz.
Mit dem geparkten Fahrrad ging ich in Richtung See und überquerte mit einer Frau den Weg am Wasser. Sie pflückte die Wildblumen aus einem Fleck Unkraut und Blättern.
Bilder auf den historischen Markierungen in der Gegend zeigten ein Gelände, das einmal leer ausgesehen hatte. Auf dem Weg zum See hatte ich ein Familienpicknick im Gras hinter mir, ein altes Ehepaar, dessen Jahre wahrscheinlich über das Leben der Mauer hinausgingen, und eine mit Gitarren beladene Gruppe von Teenagern, die zwischen Singen und Trinken von Bier wechselten Dosen, spandexgeeignete Radfahrer und Reiter.
Ich blieb stehen, um zu beobachten, wie die Frau Wildblumen pflückte. Obwohl die Mauer größtenteils verschwunden ist, wurde mir in diesem Moment klar, dass sie immer noch lebendiger als tot ist. Der gewundene Pfad, dem ich gefolgt war, ist die neueste Iteration der Mauer, die jüngste Markierung auf der Zeitachse ihres Lebens. Anstatt vollständig zerstört zu werden, wurden die Mauerreste und der Weg, dem sie einst folgten, in etwas Neues verwandelt.
An diesem sonnigen Sommernachmittag griff jede Person auf dem Pfad auf eine Weise an die Wand, die Fenster in die Gegenwart Berlins öffnete, genau wie in die Vergangenheit. Es ist immer noch ein lebendiges Stück materieller Kultur. Die Picknicker, die Familien, die Musiker, die Radfahrer - alles Momentaufnahmen von Berlin heute. Als ich den Weg entlang fuhr, fühlte ich mich ausgeglichen, lebendig und Teil einer Gemeinschaft.
Die Frau kehrte zu ihrem Fahrrad zurück und befestigte ihren handgemachten Strauß am Korb auf der Rückseite. Wir nickten einander anerkennend zu, als sie lächelte und davon radelte. Ich sprang auf mein eigenes Fahrrad zurück und folgte ihrer Führung.
