Expat-Leben
Alle Fotos von Neha Puntambekar
Auf dem Weg zur Arbeit nehme ich einen Bus, einen Zug und ein Taxi. Auf dem Rückweg nehme ich einen Bus, einen Zug und eine Rikscha. Zwischendurch lese ich viel.
Die Ecke Chaiwala gießt milchigen Tee in ein Glas. Das Glas ist gerade zur Hälfte gefüllt - die Portion heißt Schneiden. Hinter dem Karren spült ein jüngerer Junge, der nicht älter als elf Jahre ist, gebrauchte Gläser aus. Neben ihnen ist eine Tabakbude. Zwei Yuppies, in formelle Kleidung gekleidet, mit gefalteten Krawatten in den Vordertaschen, stehen mit frisch angezündeten Zigaretten da. Da einzelne Zigaretten je nach Marke für eine Rupie oder weniger erhältlich sind, sind Eckraucher ein häufiger Anblick. Ich gehe an ihnen vorbei und überquere die Straße zur Bushaltestelle.
Der Bus
"Tikeett? Der Dirigent bellt halb. Die Stahlschachtel mit den Coupons ist über seine braune Uniform geschnallt. Er klickt mit der rechten Hand auf den Ticket-Puncher - "ticktickticktick" - und wartet darauf, dass ich meinen Fahrpreis von 5 Rupien zum Bahnhof übergebe. Er ruckelt kaum, als der Bus fährt.
Wir fahren an Wohnkolonien vorbei; Taschen organisierter, mehrstöckiger Vorortträume. Wir fahren an einem großen Slum vorbei; Anwohner und kleine Unternehmen (Vada-Stände, ein Fischmarkt zum Selbermachen, Rikschaservicegeschäfte) strömen auf die Straße und schubsen Lastwagen, Busse, Autos und Fahrräder in einen Stau. Wir fahren an neu geplanten Wohnkolonien vorbei, die über zerstörten Slums errichtet wurden. Der Bau geht den ganzen Tag und die ganze Nacht.
Der Zug
Die 7:50 langsam hat gerade angehalten. Die meisten Leute springen ein, bevor der Zug anhält. Ich habe nie gelernt, wie das geht, und deshalb habe ich es nur geschafft, eine Eckbank zu finden.
Dies ist die Ladies First Class. Es hat weichere Sitze. Ich erkenne die meisten meiner Mitreisenden. Sie sind Stammgäste - hauptsächlich Banker und Studenten - und ich habe ihre Geschichten aus belauschten Gesprächen zusammengestellt. Sie sind "Zugfreunde". Während unseres täglichen Pendelverkehrs hat sich eine Clique gebildet. Sie diskutieren über Eheprobleme, tauschen schmutzige Witze aus und veranstalten Potluck-Frühstückspartys. Wenn sie Prasad bringen, ein Essensangebot, das den Göttern nach besonderen Gebeten und während der Festtage dargebracht wird, teilen sie es auch mit dem Rest des Abteils.
Da es morgens Rush Hour ist, gibt es keine Verkäufer, die Trödel oder Obst verkaufen. Sie kommen später mit ihren großen Körben und bleiben bis zum letzten Zug. Von der Gitter-Fenstersperre aus sehe ich in das Abteil der General First Class. Einige Männer gaffen die Frauen an. Andere fummeln an Handys herum.
Mit jedem Halt werden die Fenster etwas geschlossener. Manchmal ist es so voll, dass es schwer zu lesen ist. Manchmal ist es so voll, dass ich meinen Platz aufgebe und zur Tür stehe, wo ich atmen kann. Manchmal ist es so voll, dass der Zug fährt, bevor ich aussteigen kann.
Das Taxi
Die Taxi-Warteschlange unter der Dadar-Überführung ist das einzige Ordnungselement auf einer Straße voller Büroangestellter und -verkäufer, die Obst, Gajras (Blumen, die aneinander gereiht und von Frauen in den Haaren befestigt werden) und andere Kleinigkeiten verkaufen. Wenn das Stadtauto kommt, verwenden sie eine Reihe von codierten Anrufen, um innerhalb von Minuten zu packen und zu leeren. Während eines solchen Überfalls wurde mir klar, dass die Straße eigentlich breit genug war.
Ein Mann meldet sich hinter mir an. „Taxi teilen, na? er fragt. Ein Sammeltaxi verkehrt zwischen einer voreingestellten Route und befördert 4 Passagiere. Jede Person zahlt Rs.10 für die Fahrt, unabhängig davon, wo sie auf der Route aussteigt. Es ist komfortabler als ein Bus und billiger als ein Taxi alleine zu nehmen.
Ich teile das Taxi mit einem Nadelstreifen-Hosenanzug, einem orangefarbenen Salwar-Kameez und einem grünen T-Shirt. Das Taxi ist alt und sein Inneres fühlt sich müde an. Das Fenster ist fleckig und öffnet sich erst in der Mitte. Als wir an der Ampel anhalten, kommt ein Kind mit einem Stapel Raubbücher auf mich zu. Seine Kleider passen nicht. Sein Lächeln ist breit; er hat das offene Buch auf meinem Schoß gesehen.
„Didi, beste Bücher zum halben Preis. Habe ich! , Schreit er, als sich das Licht ändert.
