Erzählung
Robert Hirschfield lernt in Bussen im Westjordanland, wie ein Jude andere Juden fürchten kann.
Ich war gewarnt. Dann wurden mir Anfälle von jüdischem Handdrücken im klassischen Stil verabreicht. Aber hauptsächlich wurde ich gewarnt.
Die Aufregung wurde verursacht, wenn die Israelis hörten, dass ich mit palästinensischen Bussen in die Westbank fuhr, um Palästinenser zu interviewen. Weißglühende Ängste hüllten sich in grelle Fantasien. Ich würde beschimpft und beleidigt werden, um meine ökumenischen Vorstellungen über Palästinenser zu bereuen.
"Ich treffe mich mit gewaltfreien Palästinensern", wiederholte ich. "Ich schreibe über palästinensische Gewaltfreiheit."
Ein Freund von dati sagte milde: "Sagen Sie uns, was Sie herausfinden."
Ich fand heraus, dass das Fahren eines palästinensischen Busses als Ausländer einen ehrenvollen Vorgeschmack auf die Besetzung darstellt. Sie schmecken die Angst, Soldaten und Gewehre zu haben, die in Ihren engen Raum eindringen, und erinnern Sie daran, dass Ihr Bus wie der Boden, auf dem er fährt, besetztes Gebiet ist.
Für einen Juden, der nach dem Holocaust in der Bronx aufgewachsen war, waren die Soldaten, wie ich, historische Mutanten, die das kuschelige Diktum meiner Kindheit, dass sich ein Jude immer sicher und geborgen gegenüber anderen Juden fühlen kann, zerstörten. Angst war das, was ein Jude verschluckte und nicht verursachte.
Diese Vorstellung brach zusammen, als mein Bus nach Jerusalem in der Nähe des Ramallah-Kontrollpunkts zum ersten Mal hielt. Zwei israelische Soldaten sprangen an Bord. Der jüngere der beiden, mit einem schwarzen Stirnband und einem schussbereiten Auftreten, als befände er sich in einer Gasse irgendwo im Gazastreifen, gab den Passagieren auf Schnellfeuer-Hebräisch Befehle.
Für einen Juden, der nach dem Holocaust in der Bronx aufgewachsen war, waren die Soldaten, wie ich, historische Mutanten, die das kuschelige Diktum meiner Kindheit, dass sich ein Jude immer sicher und geborgen gegenüber anderen Juden fühlen kann, zerstörten.
Er war ein Jude, der darauf trainiert war, Arabern Angst einzujagen. Es gelang ihm, eine ursprüngliche Angst in mir auszulösen. Eine Furcht, dass aus heiterem Himmel ein uniformierter Mann mit einer Waffe unbewaffnete Zivilisten aus sektiererischen Gründen beherrschen könnte. Er war der Archetyp, vor dem meine Mutter mich gewarnt hatte. Ich fragte mich für einen Moment, wie sie diesen Moment steuern würde. Sehr wahrscheinlich. Ihr Ablehnungsmechanismus war unfehlbar.
Der Rambo-Stil des Jungen schien wenig Einfluss auf die Palästinenser zu haben.
Ich bemerkte die Anfänge eines ironischen, müden Lächelns (sie haben zweifellos häufige Wiederholungen dieser Aufführung gesehen), das sorgfältig darauf verzichtete, in Spott zu verfallen.
"Reisepass?"
Seine Augen richteten sich auf meine, ohne eine Stammesverbindung herzustellen. Vielleicht war dort, wo er stand, nichts zu machen. Er gehörte einem abtrünnigen Stamm an, der die alte Erzählung vergessen hatte. Meine Erzählung. Was ist mit seiner Erzählung? Angst hervorgebracht wie meine eigene. Aber in seinem Fall wahnsinnig demokratisiert, unter den Feinden genäht, tief getrieben.
Ich fragte mich, wie er wohl auf meinen Ritt mit Palästinensern reagierte.
Er hat mich nicht befragt. Ich habe ihn nicht interessiert. Mein Reisepass interessierte ihn. Ansonsten war das Interesse streng einseitig.
Hinter mir rief ein Palästinenser auf Englisch: "Alle unter fünfzig müssen aus dem Bus steigen und zum Kontrollpunkt gehen."
Als die Palästinenser vorbeikamen, fühlte ich mich in den nächsten Wochen viele Male so, wie ich mich fühlen sollte: unsichtbar und privilegiert. Das heißt, existenziell trostlos.
Als er eines Abends aus Beit Jalla zurückkehrte, schleppte ein Soldat, der doppelt so alt war wie der andere, seinen angeschnallten Körper an Bord und murmelte „Schalom“vor niemandem. Er warf mir einen kurzen Blick zu. Er bestellte mehrere Palästinenser aus dem Bus, um sie zu befragen, und kam dann zu mir.
Seine Serblike Beefiness, direkt aus dem bosnischen Kriegsmaterial, machte es schwer, ihn ohne seismischen Widerwillen anzusehen. Ethnische Säuberungen mögen nicht sein Ding gewesen sein. Aber er war ein Naturtalent für ethnisches Mobbing.
Ich war versucht, ihn zu fragen, da er etwas slawisch aussah, wo seine Eltern den Krieg verbracht hatten.
Ich fand es unklug, ihn zu fragen, wo seine Eltern den Krieg verbracht hatten.
Er befahl mir, mich aus dem Bus zu den Palästinensern am Straßenrand zu setzen.
In ihren Augen sah ich meine Angst.
In der Faust des Soldaten sah ich alle unsere Dokumente wie Gefangene zusammengepresst.
