Erzählung
Alle Fotos vom Autor. Robert Hirshfield sieht ein Zeichen, das nur er lesen kann: Nur diejenigen, die es ernst mit ihren Seelen meinen, dürfen hier eintreten.
Meine winzige Digitalkamera wickelt und wippt am Sicherheitsgurt. Ich werde von der Achselhöhle bis zum Knöchel gescannt. Ich kribble. Ist es, weil ich mich bedroht fühle oder weil ich mich bedroht fühle?
Der israelische Polizist winkt mich durch. Ich bin zum Beten frei.
Das Gebetsgebrüll, das von der Mauer über den Platz fegt, macht ein wütendes Meeresrauschen. Jerusalem leidet darunter, eine heilige Stadt am Ufer eines Flusses zu sein. Es braucht Wasser. Wasser würde es aus Worten entwöhnen. Würde dazu beitragen, die Menge der heiligen Schriften, aus denen diese Stadt besteht, herunterzuspülen.
Die Klagemauer stand auf unserem Küchentisch in der Bronx. Um die Wohltätigkeitskiste der Familie gewickelt, sah sie nach Jahrhunderten des Berührens und Weinens brüchig aus. Es scheint mit der Zeit jünger und stärker geworden zu sein.
Hasidim beben wie schwarz ummantelte Ausrufezeichen, die am Ende der Tage endlich angekommen sind. Ich sehe ein Zeichen, das nur für mich selbst sichtbar ist: Nur diejenigen, die es mit ihren Seelen ernst meinen, dürfen hier eintreten.
Es ist früh am Morgen und die anderen geistig oberflächlichen Touristen schlafen noch. Ich möchte ein Gebet für meine Mutter sprechen, die hier einmal gebetet hat und die ohne Gebet an Alzheimer gestorben ist.
Ich bin schüchtern gegenüber Fremden. es hindert mich daran, mit Gott zu reden. Aber hier ist meine Chance. Der Platz ist eine Landebahn für Gebete, die Mauer der Ganges der Juden. Es macht mich unruhig. Es ist zu viel Geschichte für mich. Eingewickelt und wieder eingewickelt. Eine steinerne Chronik der Zerstörung, Klage, Auferstehung.
Mein Gebet, das immer noch ein Embryo ist, braucht einen Ort, an dem Erhabenheit herrscht. Irgendein Ort klein. Irgendwohin kann ich flüstern. Kleiner als eine Wohltätigkeitskiste auf einem Tisch, der vor langer Zeit zerstört wurde.
