Erzählung
Fotopapale
Zwei Brüder ragen bei Sonnenaufgang über den Rand des Mount St. Helens.
Der Gedanke an Dustin und mich beim Aufstieg auf mondhellen Geröllhalden beschäftigt mich während der 4-stündigen Fahrt von Seattle zum Mt. St. Helens. Ich wurde im Jahr geboren, nachdem Helens die Spitze gesprengt hatte. Habe es einfach verpasst.
Als ich ein Kind war, hatte der Ausbruch ein Gefühl monumentaler Ehrfurcht, die die Leute einfach nicht loswerden konnten. Jedes Jahr zum Jubiläum zeigte Old Man Burtchett über den Kamm der Douglasien, wo die Asche aufstieg und die Erde umkreiste. Er hörte es dröhnen.
Ich kann mich nicht erinnern, wer vorhatte, mitten in der Nacht zum Rand des Kraters zu klettern. Dusty hatte es sich im Sommer zuvor relativ leicht gemacht, ohne Schnee und ohne Probleme zu klettern. Aber jetzt war Februar und wir hatten Schneeschuhe und Stöcke, wenn nicht unser bestes Interesse.
1:30 Uhr Wir fahren an der Flotte von Wohnmobilen vorbei, die mit schlafenden Motorschlitten leise summen. Nach ein paar Kilometern brechen die Bäume und das Gesicht des Vulkans beginnt sich nach oben zu neigen. Tiefe Schluchten ziehen sich zurück und große Täler öffnen sich zu unseren Scheinwerfern.
Felskanten in vereinzelten Schrägstrichen. Der Wind fängt an zu schubsen. Links dann rechts dann von hinten in all die kleinen Ritzen in meiner Kleidung. Wir umarmen den Grat jetzt, weil 5 Fuß auf jeder Seite ein reiner Tropfen ist.
Jetzt blockiert der Winkel unseres Aufstiegs alle Sicht auf das, was vor uns liegt. Es ist alles einfach so. Es ist alles nur dunkel. Im Big Drop Off wachsen kleine Bäume in absurden betrunkenen Winkeln. Mein Licht erreicht nicht den Boden. Ich habe meine Bedenken. Ich denke immer wieder, dass wir den Rand der Welt verlassen und es nicht wissen werden. Es ist alles bis zum Knall, du bist da, aber du siehst es nicht kommen. Zumindest habe ich das gehört.
Ich bestehe darauf, dass wir uns hinter eine Felsplatte hocken und Kokos machen. Es gibt einen scheuen Grauschleier im Osten, direkt hinter dem Berg. Adams und ich möchten Coco trinken, wenn die Sonne aufgeht.
Der Gipfel ist ein Sturm. Der Berg flacht ab und dann merkt man, dass man auf einem 20-Fuß-Gesims steht, das am Rand des Kraters hängt. Der Wind sprüht Eis. Ich bin so erschüttert von den Windgeschwindigkeiten, der Kälte und der Tatsache, dass ich buchstäblich über einem schwelenden Lavadom schwebe, dass mein Filmmaterial bestenfalls spärlich ist.
Dustin und ich kriechen wie kleine Jungs zum Rand des Vulkans und gucken hinüber.
