Erzählung
Foto.:: LINUZ::.
In einem Bus in Laos vermutet Josh, dass der zwielichtige Junge mit dem Maschinengewehr ihn einfach überfallen könnte.
Im Nordosten von Laos stürzen wir uns auf einspurigen Straßen durch neblige Wälder. Der Busfahrer stürzt vorwärts und atmet ein wenig Nebel auf der Windschutzscheibe. Draußen fällt der Regen auf mürrisches Vieh.
Der Bus fährt zur Seite, und während die Männer aussteigen, um ihre Blasen zu befreien, fällt mir das Leuchten eines großen Maschinengewehrlaufs auf. Die Waffe ragt aus dem Jeansmantel eines jungen Mannes heraus. Ich stehe und strecke mich, erst jetzt fließt elektrischer Strom von meinen Zehen zu meinen Hoden.
Der Junge, und er sieht alle 16 aus, scheint zu versuchen, unauffällig zu sein. Niemand scheint ihn oder sein alarmierendes halbautomatisches Geheimnis zu beachten.
Wir steigen in den Bus und der Fahrer gibt dem Maschinengewehrkind ein kleines Nicken, als er seinen Platz unter uns einnimmt. Meine Augen werden weder die Schnauze noch den kantigen Überstand von Denim oder die Art und Weise, wie er den Lauf neben seinem Bein hält, verlassen. Nach der Größe der Waffe könnte es sich durchaus um eine AK-47 handeln.
Dies ist mein dritter Tag in Laos.
Der Bus ist voller ruhiger Reisender, die mit Sicherheit Bargeld, Kameras und allerlei teuren Utensilien bei sich haben. Wir sitzen Enten. Oh Gott, bitte lass mich nicht der Typ sein, der einen schwarzen Sack über dem Gesicht hat und eine Zeitung für die unsichere Kamera hält. Fast gleich schwer ist der Gedanke, dass das Maschinengewehrkind meine Tasche durchreißt, um 2.000 Dollar Bargeld zu finden.
Wir halten an einer Reihe von Nudelhütten, die auf uns warten. Unter den hungrigen Touristen gibt es einen großen Jungen in einem T-Shirt mit der Aufschrift Vancouver. Ich brauche einen Verbündeten in diesem unglücklichen Wissen.
„Ja, genau dort, um zwölf Uhr. Er packt die Hitze ein, großer Zeitgenosse! Und er will nicht, dass jemand es sieht! Sehen?"
„Heilige Scheiße, auf keinen Fall, Mann. Schau ihn an, er wird den Bus ausrauben, du hörst die ganze Zeit davon. Warum sollte er sonst ein Maschinengewehr verstecken? Was machen wir?"
„Nun, ich weiß nichts über dich, aber ich gehe auf die Toilette und werde kreativ mit meinem Teig. Ich habe eine Menge Bargeld bei mir. “
Im Badezimmer zerreiße ich meinen Geldvorrat. Ich klebe ein paar Geldscheine auf die Innenseite meines tragbaren Steinbeck und mache daraus eine 400-Dollar-Ausgabe. Ich zerreiße mein Reisekissen und stopfe ein paar Hundert rein. Der größte Teil des Kleingelds steckt unter meinem Müll. Ich knöpfe meine Jeans zu und Dutzende vietnamesische Noten knirschen in meiner Unterwäsche. Wenn dies ein voller Strip-Search-Dschungel-Shake-and-Bake ist, hat zumindest das Geld, das sie stehlen, meine Nüsse berührt.
Für die nächsten zwei Stunden sieht das Kind entspannt genug aus. Ich schwitze durch mein Hemd. Der Kanadier fingert ein gezacktes Plastikmesser.
Schließlich steht das Maschinengewehrkind langsam auf und dreht sich zu mir um. Er tritt vor, verschiebt die Waffe und geht schnell vor den Bus. Der Bus wird langsamer, hält aber nicht an, als er abhüpft und uns winkt. Der Fahrer lächelt und legt den Gang ein. Eine seltsame Enttäuschung spricht gegen meine Erleichterung. Ich war so darauf fixiert, ausgeraubt zu werden, dass ich… ein bisschen verrückt bin.
Der große Kanadier beugt sich vor: "Ich habe ein Plastik-Picknickmesser."
"Du bist ein besserer Mann als ich. Ich habe eine Handvoll Dollars, die an meinen ungezogenen Dingen scheuern."
„Oh, ich auch. Na sicher."
