Erzählung
Oakland. Stadt der Träume. Foto von anarchosyn
Zu verstehen, warum man einen Ort liebt, warum man sich wie zu Hause fühlt, kann in den seltsamsten Momenten geschehen.
Ich funkele in rote Bremslichter und seufze. Rubbernecker starren über die Mittellinie beim feierlichen Trauerzug.
Vor sechs Tagen, mitten in einem Frühlingsnachmittag in East Oakland, eröffnete eine gesuchte Bewährungshelferin, die sich der Verhaftung widersetzte, das Feuer auf die Polizei und tötete vier Polizisten. Es wird der schlimmste Tag in der Geschichte von Oakland genannt, kein leicht verdienter Titel in einer Stadt, die für Shows, Motorradclubs und Gangster-Rap berüchtigt ist.
Die gesamte Polizei von Oakland hat den Tag frei, um an der Beerdigung teilzunehmen, und die Prozession sperrt die vier nach Osten führenden Gassen von 580.
Foto von anarchosyn
„Komm schon, Leute.“Ich schleiche genervt über die Dächer und asthmatisch aussehenden Palmen, die über den Rand der Autobahn spähen und fest entschlossen sind, nicht zu gaffen.
In Oakland ist es einfach, hart zu werden. Gewalt, Kriminalität und Korruption versickern im Alltag, eine Art Infektion, die ins Blut des Ortes gelangt.
Jedes Jahr beobachten Sie, wie die Zahl der Tötungsdelikte auf über 100 steigt. Sie kennen jedes Jahr ein paar Leute, die ausgeraubt, angegriffen und mit vorgehaltener Waffe festgehalten wurden.
Ich fahre um eine Kurve. Jetzt mache ich langsam, hör auf, starre. Auf der einen Seite, die unaufhörlich auf mich zukommt, befindet sich eine Reihe von Motorrädern, Streifenwagen und Fahrzeugen mit schwarzen Fenstern. Mir ist klar, dass ich das Ende nicht sehen kann. es wölbt sich eine Überführung, kommt immer wieder, ein stetiger Trauerübergang.
Auf der anderen Seite der Kluft sieht es ungefähr so aus wie das REM-Video. Autos sind über eine Schulter gefahren, ihre Fahrer sind ausgestiegen und haben entweder gestarrt oder den Kopf gesenkt. Niemand spricht. Das Rumpeln der vorbeiziehenden Prozession ist alles, was ich hören kann.
Foto von madpai
Staubbedeckte Tagelöhner haben ihren Pick-up neben einem Geschäftsmann mit Bluetooth und Eskalationsfunktion geparkt. Tätowierte Arme hängen aus einem flachschwarzen alten Pontiac heraus, während furchtbar verschlossene Hyphy-Kids von glänzenden Felgen aus starren. Sie alle sehen ähnlich aus, nicht von Schock, sondern von Trauer, einem tiefen, gut begrabenen Schmerz.
