Reise
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Riecht gut. Riecht nach Wurst. Nein, warte warte warte, nicht nur Wurst, Chorizo. Ja, mmm, Chorizo mit Eiern, mmmm, weiche cremige Eier mit dem Geschmack dieser roten Wurst, fleischig, cremig, in eine warme Tortilla gewickelt.
OW! VERDAMMT. UND sie reißt mich wieder. Immer in dieser Eile zu dieser Stunde, bereit, die Stufen hinauf und auf den Hügel zu joggen. Ich atme schon schwer, schaue sie erwartungsvoll an und halte gleichzeitig ein Auge auf die streunenden Katzen, die diese Treppe übersät haben, dünn und knochig und höllisch gemein, aber ach so entzückend, wenn ich Zäune jage eine Chance. Sie mag es jedoch nicht, weil dann die Señoras mit den harten schwarzen Zöpfen und Besen herauskommen und ihr diese strengen Blicke geben.
Die Luft hier in diesem Gebirgstal ist frisch und stark, mit Charakter und Tiefe und Präsenz. Es riecht nach kühlen, trockenen Tannennadeln und süßen Blüten, den großen rosa und orangefarbenen Blüten, die wie locker geschürzte Lippen aussehen und in der Mitte die albernen Quasten haben. Zwischen den Sprüngen die Treppe hinauf unterscheide ich auch den schwachen Gestank von Auspuff von Stadtbussen, den Rauch von Kochfeuern und den warmen, körnigen Geruch von Tortillas, die auf den Lehmgittern aufsteigen, die sie Comales nennen.
Wir drehen unsere Runden auf dem Fortin, steigen den steilen Bergpfad hinauf, der von Kräutern gesäumt ist - Fenchel, Thymian, Rosmarin - und gehen dann sanft auf dem Feldweg wieder hinunter und wieder herum, wobei wir kleine Haufen dieses allgegenwärtigen Terrakottastaubs aufwirbeln und den weiten Staub aufsaugen. umrandete Schüssel der strotzenden Stadt unter uns. Ich mache herrliche fliegende Sprünge auf die Vögel und bekomme fast einen Gecko.
Um acht Uhr beginnt hier die Sonne vom Himmel zu pochen wie ein Opernsänger, der mit voller Wucht vorgeht, und ich muss Momente in schattigen Flecken stehlen, wenn ich die Chance dazu bekomme. Das Licht strömt voller Stolz und Zuversicht aus diesem übermütigen blauen Himmel und füllt die Landschaft mit großen Haufen von sich selbst, strömt unter Ästen herein und sprengt Wände mit hohen Tönen.
Wir gehen zum Markt. Hier rieche ich wütend, so viel ich kann, während ich zum Saftstand gezogen werde. Es riecht scharf nach Kirschtomaten. das intensive Parfüm von Minze und Basilikum; der vage, erdige Duft von Kürbisblüten und Zucchini. Die Brombeeren strumpfen mir praktisch in die Nase, fett und frisch und süßlich. Die Mangos sind ein Balsam, plüschig und lieblich, ihr Duft sanft und weich wie eine Decke.
Ich warte, während sie ihren Saft holt. Es ist grün und verschwommen, voller Zeug. Ich denke, es gibt Rosinen und Pekannüsse und Spinat. Sie nippt daran, während wir nach Hause gehen. Verkehrsstau auf den Straßen und Autos hupen und gelegentlich gucken Leute aus ihren Fenstern auf mich und ich gucke zurück und kichere heimlich. Sie kichert auch. Ein Mann pfeift in der Nähe und ich drehe mich scharf um, um ihn anzusehen. Hör auf damit, Kumpel. Er tut.
Kinder in Schuluniformen kommen in lockeren Knoten auf den Bürgersteig, estorbando, wie sie auf Spanisch sagen (blockiert den Weg, aber es gibt wirklich keine Übersetzung. Estorbando vermittelt eine andere Art von Blockierung, eine, die aus der Art des Verweilens und des Weges entstanden ist Verhalten, das sie in den USA nicht wirklich haben). Die Mädchen sind hübsch mit langen gewellten Haaren und schwarzer Mary Janes, und sie lachen. Ihre weißen Hemden sind zerknittert und locker aus den Grenzen ihrer geflochtenen Röcke gezogen. Sie essen Pommes aus einer Tüte. Die Jungen machen lächerliche Geräusche, wie Affen oder wilde Schweine, und versuchen, sie zu beeindrucken. Sie haben dunkles Haar, dessen Wellen sie mit Gel zu übertreiben oder zu unterdrücken versuchen.
