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"Das ist ein sehr schlechtes Hotel", sagte mir der Taxifahrer. „Ich kenne einen besseren. Das Hotel Inca Real.”
Ich sagte ihm in meinem angestrengten Spanisch, dass ich zu dem gehen wollte, den ich bereits ausgewählt hatte.
„Es ist niedergebrannt“, versuchte er es.
„Wirklich?“Ich war zu müde dafür, als ich gerade wegen eines roten Auges angekommen war.
„Oder vielleicht ist es aus dem Geschäft. Es ist nicht da. Ich habe eine sehr gute."
Ich sagte ihm, ich wolle nur zu der Adresse des schlechten, niedergebrannten Hotels gehen, das nicht mehr in Betrieb ist. Ich sagte ihm, ich hätte eine Reservierung, was gelogen war.
"Hören Sie", sagte er mir. „Das Hotel, in das ich Sie mitnehme, kostet nur 25 US-Dollar. Ein sehr guter Preis “, sagte er. “Es nada para ti.”Es geht dich nichts an.
Ich versuchte noch einmal, ihm zu sagen, dass ich in meinem Buch zum Hotel gehen wollte, also gab er schließlich zu, dass er einen Schnitt bekommen würde, wenn er mich zu seinem Hotel bringen würde. Und er brauchte es für seine Kinder.
Touristen füllten die Lobby, rauchten Zigaretten nach Zigaretten und tranken Cuba Libres. In der Ecke sprudelte ein fast leeres Aquarium. Der Hotelbesitzer versuchte, den Geruch mit einem Rosenlufterfrischer zu verbessern und einen widerlichen Geruch nach künstlichen Blumen, verrottetem Fisch und Zigarettenrauch zu erzeugen. Der Manager zeigte mir ein Zimmer ohne Fenster. Ich war zu müde, um mich zu beschweren, zahlte ihm die 25 Dollar.
Ich ließ mein Gepäck fallen und ging, um ihn in einer Bar zu treffen, La Casa de Cerdo, Das Haus des Schweins, die voller Fußballfans war, die in Aufruhr schrien, weil Argentinien Costa Rica besiegte. Ich bestellte Reis und Bohnen mit natürlich Cerdo. Und Kaffee, der so stark ist, dass mein Zahnfleisch schmerzt.
Er war nicht gerade ein Fremder, aber er hätte es genauso gut sein können. Er war der Bruder eines Freundes, und er war vor fünf Jahren nach San Jose gezogen. Er bot mir an, mich zu treffen und mir alles zu zeigen, bevor ich am nächsten Tag nach Quepos aufbrach.
"Museen oder Parks?", Fragte er.
"Parks, auf jeden Fall."
"Sie wollen nicht in das Goldmuseum gehen?"
Nein nicht wirklich.
„Parks, was? Auch im Regen?"
„Ich wäre lieber draußen. Es wird mich wach halten. Ich habe seit mehr als 24 Stunden nicht geschlafen. Und ich habe einen Regenschirm."
Einige der Hotellobbys dienen als Bordelle. man muss nur wissen, zu welchen man gehen soll. Und mein Expat wusste es.
Wir verließen die Bar und gingen durch die regennassen Straßen, und er erzählte mir von den Taschendieben, die den Boden der Rucksäcke der Touristen aufschneiden und alles stehlen, was herausfällt. Wir wanderten an den Kolonialgebäuden des Barrio Amón vorbei, gingen an der Nationalbibliothek vorbei und durch den Parque Nacional, den Parque España, den Parque Central und die Plaza de la Cultura.
"Das sind die Kuss-Parks", sagte er.
"Das was?"
„Die Kussparks. Alle jungen Leute leben bei ihren Eltern, also kommen sie nachts hierher, um rumzumachen. Sobald es dunkel ist, ist jede Bank mit Liebhabern gefüllt. “
Der Regen hatte sich in Nebel verwandelt, die Bäume waren von Regenwasser getropft und die Luft war voller Vogelgezwitscher. "Hören Sie", sagte ich. "Das ist erstaunlich."
"Willst du in die Bordelle gehen?", Fragte er. Ich war im Moment so, wie du bist, nur wenn du reist. Wenn du erschöpft bist, aber mit den Dämpfen des Romans rennst. Ich hörte nicht auf zu denken, dass dies seltsam war - nur, dass ich sehen wollte, was es zu sehen gab. Und was immer es zu tun gab, ich würde es tun. Deshalb ist Reisen so verlockend: Es löst uns von unserem Leben.
Sicher. Warum nicht? Es ist eine Stadtrundfahrt, Parks und Bordelle zu küssen. “
"Wir können immer ins Goldmuseum gehen."
"Ich beschwere mich nicht."
Die costaricanischen Bordelle ähneln nicht denen, die ich in Nevada gesehen habe, Wohnwagen, die in der Wüste versteckt sind und in denen Frauen in Dessous herumlaufen. Einige der Hotellobbys dienen als Bordelle. man muss nur wissen, zu welchen man gehen soll. Und mein Expat wusste es. Wir gingen in das Hotel Rey, das voll von amerikanischen Männern mittleren Alters und jungen, schönen costaricanischen Frauen war. Ein riesiger Mann, der Wrangler und einen Cowboyhut trug, wurde von zwei schönen Frauen flankiert, wirklich Mädchen. Dunkle Schweißringe umkreisten die Unterarme seines Hemdes, und sein Gesicht leuchtete rot wie eine Rübe. Ich hasste ihn sofort.
»Lass uns gehen«, sagte ich, »ich brauche ein Nickerchen.« Wir gingen im Regen zu meinem Hotel zurück.
In der nach Rosen duftenden Lobby sprach der Hotelmanager mit zwei amerikanischen Surfern. Der Manager hatte seine Hände über seine Brust gelegt und sagte: "Grande, muy grande."
"Was sagt er?", Fragte ich.
"Er arrangiert einen Verkauf."
Ich nickte. Wenn wir nicht nur die Prostitutionshotels besucht hätten, hätte ich es nicht verstanden, aber ich habe es verstanden, und ich habe den gleichen Ärger empfunden, den ich für den Mann mit dem Rübengesicht hatte. Ich wollte, dass diese Frauen eine bessere Wahl haben, die Fähigkeit, Geld zu verdienen, ohne sich an ekelhafte Männer zu verkaufen. Ich war wütend, dass die Welt so funktioniert, wie sie funktioniert.
Wir planten, uns später zu treffen, um etwas zu trinken.
Nach einem Nickerchen ging ich zum Dunn Hotel, und der Vorhang der Dämmerung war bereits gefallen. Männer füllten die Straßenecken und standen im Schatten der Traufe der Gebäude. Sie pfiffen mich an, als ich vorbeikam und riefen mir zu: „Guapita, Bonita.“Ich eilte vorbei und schaute auf meine Schuhe. Fühlte, wie die Wut wieder zunahm. Ich wusste, dass ich bei Dunkelheit nicht allein durch die Straßen von San Jose gehen sollte, aber ich wünschte, ich müsste mich nicht vor den Tränen der Männer zurückhalten.
Wir umarmten uns, und dann tranken wir jeweils ein Glas Wein, und es war offensichtlich, dass die Flasche seit Tagen oder sogar Wochen geöffnet war. Mehr Essig als Wein. Er erzählte mir von seinem Leben in San Jose, falls er jemals in die Staaten zurückkehren würde. "Meine Eltern sind besorgt, ich werde nicht", sagte er. "Und um die Wahrheit zu sagen, ich kann es nicht sehen."
Wir gingen dann zu einer Tapas-Bar, teilten uns eine Flasche Rioja und teilten uns zwei Teller Tapas.
"Wie wäre es mit einem kubanischen Tanz in El Pueblo?", Fragte er.
"Ich bin in was auch immer."
Im Badezimmer des Salsa Clubs starrte ich in den Spiegel. Mein Gesicht war verschwitzt und vom Tanzen gerötet. Ich sagte folgendes: Tu es nicht, tu es nicht, tu es nicht, als hätte sich jemals jemand aus einem Badezimmerspiegel geredet. Ich ging zurück auf die Tanzfläche und nach einem Dreh war meine Entschlossenheit gebrochen. Ich wusste, was ich vorhatte, und wieder einmal würden der Liebhaber und der Ort untrennbar miteinander verbunden sein, sodass es keine Möglichkeit gab, sich voneinander zu trennen. Aber meine Gefühle über die jungen Prostituierten drängten mich zum Nachdenken. Ich wollte sicherstellen, dass es meine Wahl war, dass ich nicht einfach mitmachen wollte, weil mir beigebracht wurde, dass der Wert einer Frau vor allem davon abhängt, ob sie von einem Mann gewünscht wird oder nicht.
„Was sind unsere Optionen?“Ich legte wahrscheinlich den Kopf schief, so dass ich dachte, dass es im dunklen Auto verführerisch aussehen würde.
Die Wahrheit ist, ich war nach Costa Rica gereist, weil ich versucht hatte, einer demütigenden Lebenssituation zu entkommen, in der ich mit meinem Ex-Mann zusammenlebte, was eine noch schlimmere Idee war, als es sich anhört. Aber ich wusste auch, dass es die Dinge nicht besser machen würde, wenn ich eine andere Angelegenheit auf die staple, die ich bereits hatte. Messier und komplizierter.
Als wir an seinem Auto ankamen, sagte er: "Was willst du tun?"
Es war halb zwei. Ich war Jetlagged und müde und ein bisschen betrunken. Ich schaute auf meinen Hotelschlüssel, den ich bereits in der Hand hielt, fragte aber trotzdem: „Welche Möglichkeiten haben wir?“Ich legte wahrscheinlich den Kopf schief, so dass ich dachte, dass er im dunklen Auto verführerisch aussehen würde. Wahrscheinlich habe ich dafür gesorgt, dass meine Stimme einen Laut von sich gibt, dass ich die Wortoptionen hervorgehoben habe. Es tut mir weh, wenn ich nur daran denke. Nicht, weil ich glaube, dass irgendetwas falsch ist, sondern weil ich 33 Jahre alt war und diesen schüchternen Akt für das gesehen haben sollte, was er war: albern und mehr als ein bisschen traurig. Als Mädchen und dann als Frauen werden uns diese kleinen Gesten beigebracht, damit wir einen Mann anlocken können. Lassen Sie sie uns wollen. Niemand sagt uns, wir sollen sicherstellen, dass wir das wirklich wollen. Um sicherzustellen, dass der Mann unserer Wünsche würdig ist. Nach unseren eigenen Vorstellungen zu entscheiden und dann, sobald wir die Entscheidung getroffen haben, ohne die übliche Schande voranzukommen. Ohne später unsere eigene Inquisition zu erfinden und sie gegen uns selbst aufzustellen.
Ihn zu ficken und ihn zu verlassen und alles gut zu nennen. So wie es jeder Mann tun würde.
"Nun", sagte er. "Wir können in eine andere Bar gehen, in Ihre Hotellobby gehen und uns unterhalten oder bei mir etwas trinken."
"Ich bin zu müde für eine andere Bar", sagte ich.
"Und Ihre Hotellobby riecht nach künstlichem Parfüm."
"Es ist ekelhaft", gab ich zu.
"Dann zu meinem Platz für einen Schlummertrunk?"
„Okay“, stimmte ich zu, obwohl ich bereits wusste, dass es trotz des Geplauders dazu kommen würde.
Als wir in seiner Wohnung ankamen, wurde bestätigt, dass es kein Getränk war, dem wir nachgingen. Wir waren beide schon Stunden zuvor auf Wasser umgestiegen und das einzige, was er trinken musste, war billiger Whisky.
"Ich kann das nicht direkt trinken", sagte ich.
„Nun, wir können es mit Milch oder rosa Limonade mischen. Deine Entscheidung."
„Yum. Milch und Whisky."
Er schenkte sich einen Schuss Whisky ein und mischte meinen mit rosa Limonade. Ich kann nicht berichten, wie diese Mischung geschmeckt hat, weil wir uns auf der Couch verheddert haben, bevor ich einen Schluck genommen habe. Ich erinnere mich, dass ich verlegen war, weil meine Sandalen eingedrückte Streifen über meine geschwollenen Füße geschnitten hatten. Aber nachdem sich die Schuhe ausgezogen hatten, folgten die Klamotten und ließen mich meine geschwollenen Füße vergessen. Als wir es ins Schlafzimmer schafften, folgte uns eine Kleiderspur und ich sagte: „Ich habe das nicht erwartet.“
Das war natürlich eine Lüge.
Im Bett erzählte er mir, er sei bis zum 29. Lebensjahr Pastor und Jungfrau gewesen. Dann sagte er: „Ich kann nicht aufhören, dich zu berühren.“Dann wechselte er auf Spanisch, und ich hatte keine Ahnung, was er sagte. Und ich liebte das Nichtwissen.
Ich liebte die Lüge mehr als die Wahrheit.
Wir blieben die ganze Nacht wach und verhedderten uns in seiner verschwitzten Bettdecke, den Straßenlaternen und den vergitterten Fenstern, die Schatten wie Zähne warfen.
Dann das Dröhnen des Taxis im Morgengrauen. "Es ist noch Zeit", sagte er und griff nach mir, als ich von der Matratze auf dem Boden aufstand.
Nein ich sagte. „Das Taxi ist schon da.“Ich sammelte meine Sachen im Dunkeln. Der Regen war ein gelber Schimmer in den Scheinwerfern des Taxis. Die Straßen füllten sich langsam mit Madrugadas, Arbeitern am frühen Morgen.
Es gibt kein Wort auf Englisch für Madrugada - diese Zeit zwischen Mitternacht und Morgengrauen, das Grau fast. Er folgte mir barfuß auf die Straße, küsste mich auf die Wange, reichte mir meine Tasche und ich sagte: "Hasta", was bald bedeutete. Hasta, ich werde dich nicht wiedersehen.
