Erzählung
Saranda Waterfront. Foto von timniblett
Kristin Conard überlegt eine kurze Verbindung zu einem Einheimischen in Albanien.
Saranda an der albanischen Riviera ist bei Einheimischen für Flitterwochen sehr beliebt, aber ich war nicht in einer romantischen Stimmung
Ich ging mit meinem Buch und meinem Tagebuch ins Café und war bereit, mich in etwa einer Stunde Selbstmitleid und Besinnung zu gönnen.
Für den Tag zuvor war der Mann, mit dem ich unterwegs war, der Mann, der mich am Flughafen abgeholt hatte, der Mann, den ich bereits in meinem Kopf als einen Lebensgefährten bezeichnet hatte, unerwartet in einen Bus zu einem gesprungen Die Stadt war sechs Stunden entfernt und hatte mir gesagt, er würde mich vermissen, aber auch gesagt: "Ich muss im Moment meinen eigenen Weg gehen."
Ich bereitete mich darauf vor, das respektieren zu können, aber in diesem Moment wollte ich nur meinen Kaffee holen und versuchen herauszufinden, wie ich wusste, dass ich ihn wahrscheinlich nie wieder sehen würde.
Wir sind auf diese Weise durch ein Dutzend Autos gefahren. Jedes Mal, wenn ich den Führerschein richtig erraten hatte, tätschelte sie meine Hand oder drückte meine Schulter. Zwischen den Autos redete sie. Über was habe ich keine Ahnung.
Normalerweise würde es mich ein wenig frustrieren, wenn ich weiß, dass im Café niemand Englisch spricht und ich kein Albanisch spreche, wenn ich mich nicht verständigen kann und mich dann ein wenig schäme, in ein Land ohne Sprachkenntnisse zu kommen. Aber an diesem Tag war ich mehr als erfreut, mich zu isolieren.
Es war dasselbe Café, in das er und ich gegangen waren, und hier hatten wir es nach langem Hin und Her geschafft, einen Kaffee mit Dampfmilch zu bekommen. Es ist ziemlich schwierig, gedämpfte Milch zu mimen, und wir waren so erfreut, endlich das zu bekommen, wonach wir gesucht hatten.
Unsere Schuld, unsere spezifischen Kaffeewünsche zu fordern, wurde mit dem strahlenden und freundlichen Lächeln der kleinen, runden älteren Frau, die das Café leitete, hinweggespült und schien genauso erfreut zu sein, wie wir, dass sie unsere Pantomime verstanden hatte.
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Sie sah mich kommen und mein Getränk war fertig, als ich an der Theke ankam. Die Frau deutete hoch in die Luft und schien eine Frage zu stellen.
Ich lächelte entschuldigend und schüttelte meinen Kopf. Was meinte sie Sie zeigte auf mich und dann auf die Luft neben mir und wieder auf die Luft.
Ah, sie fragte, wo mein Begleiter sei; er war groß.
Ich schüttelte wieder meinen Kopf. "Berat", sagte ich, der Name der Stadt, in die er gegangen war.
Sie schnalzte missbilligend mit der Zunge. Ich nickte zustimmend, als ich meinen Kaffee nahm und nach draußen ging. Ich nahm einen Tisch vor dem Café im Schatten der Palmen mit Blick auf die Hauptstraße von Saranda.
Ich öffnete mein Tagebuch und begann zu schreiben. Nach ein paar Minuten eilte die Wirtin nach draußen und setzte sich an meinen Tisch. Ich sah überrascht auf.
"Berat", sagte sie, deutete auf den leeren Stuhl neben mir und zeigte dann auf den Boden. "Saranda?"
Ich nahm an, dass sie fragte, ob er zurückkommen würde. Ich schüttelte meinen Kopf und sie warf angewidert ihre Hände hoch. Genau meine Gedanken.
Sie begann langsam mit mir auf Albanisch zu sprechen. Weil es für Sie so offensichtlich ist, sollte ein Ausländer verstehen, wenn Sie es nur langsam genug sagen. Eine Technik, von der ich mich freute, dass sie nicht nur von Amerikanern angewendet wurde.
Wie könnte ich sonst antworten, als weiter zu lächeln und die Achseln zu zucken? Sie verstummte.
Ich wollte, dass sie ging; Ich wollte sitzen und nachdenken und über das Leben, das Universum und alles nachdenken können, und hier unterbrach sie meine Träumerei.
Aber was soll ich sagen? Was könnte ich tuen? Ich klickte etwas besorgt mit dem Stift. Welche Hinweise könnte ich geben, ohne offensichtlich zu sein?
Wir sahen beide zu, wie ein Auto vorbeifuhr und langsamer wurde, um über das alte Seil zu rennen, das sich über die Straße erstreckte. Das Kennzeichen begann mit den Buchstaben "SR".
"Saranda", sagte sie und zeigte auf das Auto. Ich nickte mit dem Kopf.
Das nächste Auto hatte "GK" auf dem Nummernschild. „Gjirokastra.“Der Name einer Stadt, die ein paar Stunden entfernt liegt. Ich nickte erneut.
Einer kam mit „TR“vorbei. „Tirana“, sagte ich, der Name der Hauptstadt.
Sie strahlte mich an und klopfte mir auf die Schulter. Ich lächelte ein bisschen schwindlig über ihre Zustimmung.
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Wir sind auf diese Weise durch ein Dutzend Autos gefahren. Jedes Mal, wenn ich den Führerschein richtig erraten hatte, tätschelte sie meine Hand oder drückte meine Schulter. Zwischen den Autos redete sie. Über was habe ich keine Ahnung.
Aber sie brachte mich aus der Hülle, in die ich mich unbedingt zurückziehen wollte. Es gab keine Möglichkeit, sich selbst zu verwöhnen und zu brüten, ohne dieser Frau unhöflich zu sein.
Ich habe sie studiert. Mir wurde klar, dass sie das gleiche Kleid trug, das sie jedes Mal getragen hatte, wenn ich sie gesehen hatte. Eine saubere, aber abgenutzte, formlose Schicht mit braunen und braunen Blüten. Ihr Haar war grau und lockte sich ziellos um ihr Gesicht. Lächelnfalten zogen sich über ihr Gesicht, aber die tiefen Sorgenfalten in ihrer Stirn passten zu ihnen.
Meine Vermutung war, dass sie hier ihr ganzes Leben lang durch Kommunismus und Umwälzungen gelebt hatte. Ich fragte mich, ob ihr Herz gebrochen war oder ob sie selbst ein Herz gebrochen hatte.
Als ich meinen Kaffee ausgetrunken hatte, stand sie auf, beugte sich vor, um mich zu umarmen, und ging dann zurück ins Café. Ich kam jeden Tag für zwei weitere Wochen in dieses Café, und während sie mich immer mit einem fröhlichen und einladenden Lächeln begrüßte, kam sie nie wieder, um sich zu mir zu setzen.
Ich fragte mich, ob sie an diesem Tag mein Unwohlsein gespürt hatte, und obwohl wir uns nicht verstehen konnten, hatte sie versucht, mich aus mir herauszuziehen.
