Surfen
Matador-Botschafter Nathan Myers reist mit dem Filmemacher Taylor Steele und den balinesischen Profisurfern Marlon Gerber und Mikala Jones in eine verlassene Stadt in der Sahara.
In jedem Riss steckt Sand. Kleine Wüsten in meinen Schuhen, meinen Kameras, meinen Ohrläppchen und Fingernägeln. Letzte Woche war "Sahara" nur ein Wort aus dem Film. Jetzt kann ich es nicht aus meinen Augen bekommen.
Ich erinnere mich an einen lokalen Nachrichtenreporter, der uns fragte, warum wir hierher gekommen sind. Das ist eine gute Frage. Ich denke, warum gibt es hier eine Nachrichten-Crew?
Ich erinnere mich, wie ich in eine Stadt gefahren bin, die ich aus dem All gesehen hatte. Ein verlassenes Puzzle von Aschenblockhütten in dieser vergessenen Nirgendwo-Bucht. Ich schaute von Google Earth herunter und dachte, warum ist diese Stadt verlassen? Wenn ich später dort stehe, bin ich nicht weniger verwirrt.
Sahara ist ein Ort ohne Antworten - ein wechselndes Rätsel aus endlosem Sand.
Ein alter Mann kriecht aus den Ruinen. Er ist mit Schlamm bedeckt. Er schreit, wenn er spricht und sagt, die Regierung habe vor Jahren alle aus dieser Stadt vertrieben. Sie wollen nicht, dass die Leute davon erfahren. Er beschuldigt die Krake für alles. Wir nicken und lächeln. Der Oktopus ist definitiv schuld.
Während er uns diese Geschichte erzählt, spulen saubere Punktwellen über den Punkt hinter ihm. Es ist 100 Grad und wir ziehen Neoprenanzüge an. Hier draußen gibt es alle 50 Kilometer Militärkontrollpunkte. Warum so viele Haltestellen? Wonach suchen sie? Es gibt nur eine Straße für tausend Meilen. Was hat sich seit dem letzten Stopp geändert?
Einige Kontrollpunkte sind militärisch. Einige sind Polizei. Einige sind Militärpolizei. Sie alle wollen unsere Pässe sehen. Sie alle wollen wissen, was wir hier draußen machen. Sie alle wollen uns Tee machen. Niemand hat es hier jemals eilig. Aber wir kommen zu spät.
* * *
Wir sind in Eile gegangen, schon spät. Die balinesischen Profisurfer Marlon Gerber und Mikala Jones waren innerhalb einer Stunde einsatzbereit. Der Filmemacher Taylor Steele und ich waren bereits am Flughafen. Kein Schlaf. Überteuerte Tickets. Verärgerte Frauen. Wir haben die Hälfte unserer Kameraausrüstung an den marokkanischen Zoll verloren und sind einfach weitergezogen. Eine Reise wie diese kann Sie weit aufreißen.
Und dann müssen wir mit Fremden in der Wüste Tee aus von Fliegen befallenen Bechern schlürfen. Die Fremden haben Waffen. Sie sprechen eine seltsame Sprache. Ohne unseren marokkanischen Führer wären wir wahrscheinlich immer noch da unten. Tee schlürfen. Bedeckt mit Fliegen.
Sahara ist ein Niemandsland. Ein „nicht selbstverwaltendes Land“ist der offizielle Begriff, wenn das überhaupt Sinn macht. Marokko hat die Mauretaner und Algerier 1991 vertrieben, aber die UNO erkennt ihren Anspruch nicht an. Afrika sagt, dass das Land den einheimischen Sahrawis gehört, aber diesen nomadischen Stammesbern fehlt die Regierung, um solche Ansprüche zu unterstützen. Sie wissen vielleicht nicht einmal etwas über sie.
Jetzt brodelt ein ungekämpfter Krieg im staubigen Nichts. Ein Unsinn gastfreundlicher Feindseligkeit an einem Ort, der keinen Sinn ergibt. Stellen Sie eine Frage der Wüste; Die Wüste wird einen zurückfordern.
Diese verlassene Stadt war Schauplatz einer hervorragenden Welle. Es gibt einen Grund, warum es aufgegeben wurde. Ich kann es einfach nicht erklären.
Hier draußen sieht alles gleich aus. Stunde um Stunde. Schmutz. Felsen. Schmutz. Manchmal hören wir auf, über die Ebene zum Atlantik zu wandern. Es gibt Landminen. Und es gibt Punktbrüche.
Wir lokalisieren die Pause, für die wir hierher gekommen sind, und nähern uns zu Fuß. Massive Dünen und hohe Klippen trennen uns vom Atlantik. Manchmal machen wir eine Pause, damit Taylor Steele einige der legendären "Walking Over The Dunes" -Aufnahmen filmt.
Bei einem dieser Stopps tauchen zwei Männer hinter den Dünen auf und schreien. "Verschwinde von hier!", Schreien sie. "Keine Bilder!"
"Ja wirklich?" Lokalität? Hier? Sie sind Surfer, tragen pinke Boardies und vertraute Logos. Und sie sind wütend.
"Geh jetzt nach Hause!", Schreien sie. "Wir werden dich töten."
Es wird geschoben und geschubst. Schreien und Drohungen. Die einzigen Surfer, die hunderttausend Kilometer weit sind, kämpfen um eine leere Welle. Es ist zu seltsam, um es zu verstehen. Wir drehen uns um und wandern weg. Verwirrt. Fassungslos. Voller Fragen. Ist das gerade passiert?
Jetzt ist Silvester in der Sahara. Nicht genau das, wovon wir geträumt hatten, aber wir haben es damit zu tun. Wir haben unseren Tag damit verbracht, im Pointbreak in der Nähe des verlassenen Dorfes zu surfen. Mit dem verrückten Schlammmann reden. Das Wasser war kalt und die Sets uneinheitlich, aber Marlon und Mikala ritten genug Bomben, um die Mühe zu lohnen.
Jetzt ist Feierstunde und wir sind drei Millionen Meilen von einer Steckdose entfernt. Wie ist es passiert? Da ist Sand in meiner Nase. Wir fahren in die entlegene Stadt Dahkla mit ihrer kleinen Beyond Thunderdome-Kitesurfszene. In einer dunklen Seitengasse finden wir ein Restaurant, das Bier serviert. Wir bestellen jeweils zwei. Und dann sind sie weg. Die Sahara hat kein Bier mehr.
Wir trinken Tee und essen Kamelkabobs. Wir schlafen ein, ohne das neue Jahr zu zählen. Sand in meinen Haaren. Sand in meinen Träumen. Sand in den letzten Sekunden des Jahres 2009. Am Morgen wirbelt ein heftiger Scirocco-Wind Sand ins Meer. Ideal für Kitesurfer. Schlecht für uns Der Wind kräuselt den Sand wie ein Schlangenteppich. Aufgeregter Sand.
Die Nachrichtencrew der Sahara sieht uns auf ihre zerlumpten Meere starren. „Warum bist du in die Sahara gekommen?“Sie liest eine staubige Karte vor. Ihre Kameras und Mikrofone sind mit Sand übersät. Sie wollen es wissen. Surfer in der Sahara? Eine gute frage
Aus ihrer pinkfarbenen Burka heraus zwinkert die dicke Reporterin Marlon zu. Er hört auf, seinen Neoprenanzug auszuziehen. Mikala beantwortet Fragen, als wäre er zwischen den Läufen auf der Welttournee. Sie liest Fragen von der Karte. Sie nickt und lächelt. Alle nicken und lächeln.
Wenn Sahara eine Frage wäre, wäre Sand die Antwort.
Wir fahren die lange, gerade Straße den Weg zurück, den wir gekommen sind. Wir halten an den Kontrollpunkten. Wir teilen uns lange, langsame Tassen Tee. Wie ein Traum beim Zurückspulen. Das ist nie passiert. Ich kann mich an nichts erinnern.
Ich erinnere mich an Gespräche, die keinen Sinn machten. Ich erinnere mich an Fliegen, die in meiner Tasse krochen. Ich erinnere mich an Sand. Ich erinnere mich an Wind. Ich erinnere mich an Sahara. Und ich beschuldige die Krake für alles.
Sahara-Sonne
Sand, Sonne und Orientierungslosigkeit … alle hier irgendwie miteinander verbunden.
Verlassene Stadt
Diese verlassene Stadt war Schauplatz einer hervorragenden Welle. Es gibt einen Grund, warum es aufgegeben wurde. Ich kann es einfach nicht erklären.
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