Notizen aus der Londoner U-Bahn.
"FUCK THE GAP!", Brüllt eine raue, heisere Stimme als Antwort auf die Sicherheitsanweisung. Das folgende Lachen ist die Art, die eine nüchterne Person vielleicht für das lustigste hält, was sie jemals in ihrem Leben gehört hat. Aber für die letzte U-Bahn an einem Samstagabend ist es kaum mehr als eine Bestätigung, dass Worte gesprochen wurden, ein letztes Hurra, bevor der Körper seine morgendliche Rache nimmt.
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Es gibt zwar Plätze, aber ein Junge und ein Mädchen stellen sich von Angesicht zu Angesicht vor die Tür und lassen sich vom Schaukeln des Zuges herumschleudern. Sie schwatzt über den bevorstehenden Schneesturm. Der Zug hält langsam an und seine Augen schließen sich, als er sie zum Abschied umarmt. Nach kurzem Zögern steigt er aus dem Zug.
Die Türen bleiben offen. Der Blick des Mädchens wandert zu einem Poster mit Gedichten im Untergrund. Ihre Pupillen zucken beim Lesen nach links und rechts. Als die Türen piepen, um zu signalisieren, dass sie sich gerade schließen, taucht der Junge wieder auf. Wie Indiana Jones sein Leben für einen Hut riskiert, eilt er zur Tür, beugt sich vor, küsst sie und ist weg. Er lässt sie fassungslos hinter den sich schließenden Türen zurück. Ein paar Leute schnappen nach Luft. Der Zug fährt weiter und sie geben vor, nicht auf das Urteil zu achten. Sie sind zu beladen mit englischen Reserven, um ihre Aufregung im Tube Theatre zuzugeben.
Bei der nächsten Haltestelle lächelt sie.
Am anderen Ende des Wagens sitzen zwei junge Touristen. Sie sprechen schnell Spanisch. Sie haben dunkle Augen und eine dunkle Hautfarbe und teilen sich einen Lonely Planet-Führer zu „Londres“.
Ein Junge Ende Zwanzig steigt in Kentish Town ein. Seine Hose ist so weite, dass er jedem Bein einen Zwerg stopfen könnte. Weiße Socken umklammern seine Knöchel mit müden Adidas-Turnschuhen. Seine übergroße Baseballkappe berührt kaum seinen Kopf und ruht in einem urkomischen Winkel.
Er beschließt, keinen der freien Plätze und Türme über dem sitzenden Volk einzunehmen und näher zu stehen, als es gute Manieren erlauben. Ohne klaren Grund verdunkelt sich sein Gesichtsausdruck; er beißt die Zähne zusammen und fängt an zu schnauben. In einem plötzlichen Wutausbruch wendet er sich an die Touristen und hustet fremdenfeindliche Galle. „Was zum Teufel tust du hier? Du sprichst nicht meine Sprache, also sprichst du nicht meinen Cun-Baum!"
Die Kutsche ist zum Schweigen gebracht. Kiefer fallen. Augen werden abgewendet. Einer der Touristen verdreht die Augen. Die anderen runzelten verwirrt die Stirn.
"Que pedo con él?" (Was ist mit ihm los?)
"Es que no tiene cabeza." (Er hat kein Gehirn.)
Der junge Mann stampft zu den Türen. Er feilscht und spuckt Sprengsätze aus. Passagiere erröten, tun, schütteln den Kopf und werfen entschuldigende Blicke auf die Touristen. Die Männer schütteln den Vorfall ab und diskutieren, was der Unterschied zwischen Camden Town und Camden Road sein muss.
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"Du lügst", zischt ein Goth-Mädchen, als sie an Bord geht. Mit ihrem Haufen Dreadlocks, dem dünnen Gestell und den riesigen Plateauschuhen ähnelt sie einem japanischen Cartoon.
Ich bin nicht. Das bin ich nicht “, antwortet der Mann verständnislos und stellt eine Dose Lager auf schmutzige Jeans und einen alten, schäbigen Trenchcoat. Er ist älter als sie, scheint sich aber emotional durch die Pubertät zu arbeiten.
"Hör auf zu lügen", wiederholt sie. Sie rollt sich auf den nächsten Platz, verschränkt die Beine und fixiert ihren Blick auf dem Boden. Er seufzt und lässt sich in den Sitz neben ihr sinken und starrt verständnislos vor sich hin. Sie wiegt ihren Kopf und schaut so weit weg von ihm, wie sie sich drehen kann. Eine Stille vergeht. Haltestellen kommen und gehen. Die Pause ist so lang, dass viele Passagiere aufhören zu lauschen.
Schließlich spricht er: „Ich habe eine Freundin.“Sie steigt wortlos und ohne einen Blick aus dem Zug.
* * *
Die Londoner U-Bahn schließt um 12:30 Uhr. Vorsichtige Last-Tubers rollen kurz nach Mitternacht weiter. Sie sind diejenigen, die trendy genug sind, um in der Londoner Innenstadt zu trinken, aber sie werden den Horror des Nachtbusses nicht riskieren.
Ein junges Paar sitzt da und funkelt vor schmelzendem Schnee. Die Hugh Grant-Akzentgläser des Freundes, die er aus einer Flasche billigen Rotweins trinkt. Seine Zähne und Zunge sind fleckig. Seine Augenlider sind betrunken.
„Du solltest nicht auf der Tube trinken. Das ist nicht mehr erlaubt. “
"Fick den Bürgermeister!"
„Du bist so ein Idiot. Und du bist schick. Das ist schlimmer."
Sie lässt das marinieren und meldet sich dann: „Er steigt manchmal in die U-Bahn, wie du weißt! Der Bürgermeister. Auf seinen "Ich-bin-einer-von-dir" -Fahrten. Ich hoffe, er steigt ein und nennt dich ein Oik."
Während sie an der London Bridge aussteigen und sich streiten, zieht eine dicke Schnapswolke auf, in der sich irgendwo eine Gruppe von Männern in den frühen Dreißigern befindet. Sie fragen sich: "Wazzuuuuuup?" Niemand antwortet sehr nachdenklich.
Die Underground-Mitarbeiter haben die Lautstärke der aufgezeichneten Ankündigungen erhöht. Gesundheits- und Sicherheitsvorkehrungen rasseln an den veralteten Lautsprechern.
"Pass auf die Lücke auf."
