Erzählung
Michael ist Student im MatadorU Travel Writing-Programm.
Die Stille, die mich und meinen Bruder vom glänzenden Stadtzentrum Belfasts zu den verzinkten, betonierten Außenbezirken der Schwerindustrie brachte, wurde langsam durch das drohende Zerreißen und Zerreißen von Trommeln und Rohren unterbrochen, die von der Ostseite der Stadt brodelten.
Es war Protestzeit.
Ich war vor zwei Tagen in Belfast angekommen und hatte sehr wenig erwartet - vielleicht ein wenig Whisky und etwas Ruhe, bevor ich mich auf den Weg zu meiner Sommerkarriere mit Tischwischen und Arschküssen machte. Ich war als Feigling angekommen, vor Herzschmerz und Verantwortung geflohen.
Aber vielleicht mehr als alles andere war Belfast eine Stadt, mit der ich nicht gerechnet hatte. Ich hätte nie gedacht, dass mir jemand sagen würde, in welche Bars ich gehen soll - nicht wegen des schlechten Service, sondern weil es auf zwei Seiten eines Kontinuums Bars gibt: protestantische und katholische. Sie sagen, mischen Sie nicht Ihren Alkohol; In Belfast mischen Sie Ihre Treffpunkte nicht.
Ich hatte nur in vagen Anspielungen und Geflüster von den Problemen gehört, aber am Ende meines ersten Morgens, nachdem ich das Ulster Museum besucht hatte, hatte sich ein winzig kleiner Teil ihres Gewichts auf mich gelegt.
In unserer ersten Nacht haben mein Bruder und ich beschlossen, ein wenig (zu) mutig zu sein und uns in Kelly's Cellars zu wagen, einem alten IRA-Treffpunkt mit dem Motiv eines Vereinigten Irlands, das bis heute tief verwurzelt ist.
„Wir sind keine Engländer“, brüllte die Frau in der linken Ecke unseres Tisches. "Wir sind Iren."
Ein Drink in die Nacht, wir wussten, dass wir besser den Mund halten sollten. Ich lehnte mich mit großen Augen gegen die kühle Betonwand und konzentrierte mich auf das Duo von Frauen, die am Ende unseres Tisches standen und in wirbelndem, staubigem Irisch sprachen. Sie waren angekommen, als ich hineingeschlichen war, um die Toilette zu finden (die sich als das Zimmer der Dame herausstellte), und hatten unseren neuen Begleiter John bald überwältigt, der freundlich und betrunken und niedergeschlagen genug war, um meinem Bruder und mir eine weitere Runde zu kaufen.
„Weißt du, wie man Irisch spricht?“, Fragte einer und sah meinen Bruder und mich zu gleichen Teilen hoffnungsvoll und anklagend an.
„Wir kommen aus Alaska“, antwortete mein Bruder, als ich mich vorbeugte und ein „… ähm“ausstieß.
"Oh. Na dann “, sagte sie lächelnd zurück. „Willkommen.“Dann sah sie John an. "Was ist mit dir?"
Er schaffte ein paar betrunkene Stottern und senkte beschämt den Kopf. Das Duo tobte weiter in wogenden Iren. Johns Kopf blieb tief.
Mehr als die Ratschläge an der Bar hatte ich jedoch nicht erwartet, in einer Stadt so viel Komfort zu finden, insbesondere in einer Stadt mit einem 400-jährigen Grabenbruch. Belfast ist eine Stadt der Winkel und Winkel, der Schatten, der Geister und des Herzschmerzes. Es entblößt seine Narben - von denen viele noch bluten - im Widerspruch zur Unmöglichkeit: Eines Tages könnte es Frieden geben.
Obwohl ich die Außenseiten von Belfast spüren kann, kann ich niemals ihr volles Gewicht tragen.
An meinem zweiten Tag in Belfast nahm ich an einer Black Taxi Tour teil, bei der wir mit unserem Taxi zu beiden Seiten der Stadt fuhren, während er die Probleme der protestantischen und katholischen Seite mit Hilfe von Wandgemälden an den Wänden der Stadt erklärte. Bei unserem letzten Halt, einem Grüngürtel in einem protestantischen Viertel, war ich der erste im Taxi. Ich musste mich setzen.
"Du hast getrunken, Junge?"
Die Zähne meines Halses knarrten meinen Kopf langsam nach oben, als ich aus dem Fenster starrte. "Nein …", sagte ich, eher wie eine Frage.
Seine Augen blinzelten voller Uneinigkeit.
"Nun", sagte ich. "Ich hatte letzte Nacht zwei Guinnesses."
"Ah", sagte er. "Das ist Abendessen."
Es war jedoch nicht das flüssige Abendessen. Ein weiterer unermesslich kleiner Teil der Probleme hatte sich in mich eingeklemmt. Selbst als ich von außen durchschaute, spürte ich einen Hauch ihres Gewichts.
Nach den Museumsausstellungen, der Black Taxi Tour, den irischen Scherzen und all den Geschichten, die wir während und dazwischen gehört hatten, brauchten mein Bruder und ich diesen Spaziergang zum Titanic Slip. Wir überquerten den Fluss Lagan und fuhren auf dem Queen's Quay nach Norden. Mit jedem Schritt wurden wir immer einsamer, bis es so aussah, als ob unsere Schritte und vielleicht der flüchtige Geist von Belfasts Schwerindustrie unsere einzigen Begleiter waren.
Hier begann alles zu sinken. Belfast trägt seine Narben - manche wie die DeLorean und die Titanic, manche schrecklich: das Abschlachten auf beiden Seiten der Troubles - bis heute mit sich. Für mich, den Ausländer, haben sie mir gezeigt, dass ich, obwohl ich die Außenseiten dessen, was Belfast ausmacht, fühlen kann, niemals ihr volles Gewicht tragen kann. Es ist eine Stadt, die allen offen steht, und ihre Größe ist offensichtlich, aber sie liegt hinter Stacheldraht, Aschenblöcken und staubigen, filamentierten Fenstern.
Als die ferne Kakophonie von Trommeln und Rohren durch die Luft in Richtung der Rutsche rollte, riss eine Rauchwolke das tiefere Blau des Ulsterhimmels auf. Einige Narben bluten immer noch, aber das ist nicht Belfast. Nicht mehr.
