Priyanka Kher und ihre Schwester Chinki leben seit vielen Jahren wieder in Delhi.
Ein typischer Januar-Tag in Neu-Delhi ist kalt und kurz. Um 8:30 Uhr sind meine Schwester Chinki und ich bereit, das Haus zu verlassen. Angesichts des bevorstehenden Sonnenuntergangs um 17:00 Uhr gehen wir kein Risiko ein.
"Auto", schreie ich. Eine grün-gelbe Autorikscha bremst ab und hält vor uns an.
"Connaught Platz."
"Hundert Rupien."
"Aber es kostet nur siebzig."
"Achtzig."
"Fünfundsiebzig."
Er nickt und wir steigen ein. Die erste Runde gehört uns.
Sechs Jahre entfernt und ich habe immer noch nicht die Kunst verloren, mit der Auto-Rickshawallah zu feilschen und zu gewinnen - eine Eigenschaft, die nur ein typischer Delhiit besitzt und genießt. Freude für die nächsten zwanzig Minuten, bis wir CP erreichen.
Erster Stopp ist das Frühstück in Wengers. "Ein Schokoladentrüffelgebäck", befiehlt Chinki und verzichtet offen auf ihre Diät. Ich habe das selbe. Das haben wir immer gemacht. Wir gehen um den äußeren Kreis herum und dann um den inneren. Wir kaufen identische Paar Silberohrringe in einem staubigen Antiquariat, stöbern in einigen Büchern in einer ebenso staubigen Buchhandlung. Altes Silber und alte Bücher - haben beide schon immer geliebt.
Gegen Mittag erreichen wir Dilli Haat. Die Wintersonne steht über uns. Eine Kleidungsschicht hat sich gelöst. "Ich habe dich jedes Mal vermisst, wenn ich hier bin", sagt Chinki. Wir haben uns gestern zum ersten Mal seit drei Jahren gesehen. Ich nicke und lächle.
Wir bestellen Chai- und Hühnchen-Momos zum Mittagessen an der nordöstlichen Speisentheke. Wie immer sind sie göttlich. Wir gehen weiter, schauen uns die Läden an, kaufen aber nichts. Eine weitere Runde Chai folgt, diesmal auf Gras in einer ruhigen Ecke sitzend. Nichts hat sich geändert.
Wir lassen die Autorikscha hinter uns und fahren mit dem Zug nach Lajpat Nagar. Die Delhi Metro - ein schicker Neuzugang in der Altstadt. Es ist glatt und es ist schnell. Es ist auch sauber. Mitreisende starren uns während der Fahrt an. Männer nehmen Plätze ein, die für Frauen reserviert sind. Es ist alles das Gleiche.
Es ist 16.00 Uhr und wir sind Teil der großen Abendmenge am Central Market. Auf dem Einkaufermarkt in Lajpat Nagar gibt es alles - Kleidung, Schuhe, Taschen, Lebensmittel und mehr. "Halt meine Hand", sage ich. Chinki stimmt zu. Wir sind beide etwas überfordert. Wir kaufen Schuhe. Schwarze Sandalen für sie, silberne Chappals für mich. Wir mögen nie die gleichen Schuhe. Wir fragen uns, warum die Menge größer als gewöhnlich erscheint. Uns ist klar, dass es Samstag ist. Es war immer so.
"Ich bin nicht mehr daran gewöhnt", sagt sie. Sie lebt jetzt in Mumbai. Ich nicke und lächle. Es ist dunkel und wir fahren nach Hause. Wir haben vor zehn Jahren einen Tag in der Stadt wiedererlebt.
Von der Terrasse des Hauses meiner Mutter aus beobachte ich den Verkehr unter mir. Gegen 22 Uhr ist die Straße noch am Leben. Das ist Delhi für dich.
Heute Abend fühle ich mich mit meiner Heimatstadt synchron.
"Ich hatte Delhi verpasst", sage ich zu Chinki. Sie nickt. Ich erwische sie lächelnd in der Dunkelheit.
