Reise
Während Marie Lisa Joses Freiwilligenarbeit in Kenia lehrt eine Studentin sie, dass Behinderung nicht Unfähigkeit bedeutet.
"NIMESHIBA, NIMESHIBA", wiederholt Ian. Ich versuche seine Bitten zu ignorieren und knie mich stattdessen nieder und schiebe die kaum berührte grüne Plastikplatte zu ihm und fordere ihn auf, sein Mittagessen zu beenden. Ich beschuldige ihn nicht, nicht essen zu wollen; Ich weiß, dass ich das Mittagessen mit klebrigen gekochten Bohnen nicht anfassen werde.
Aber ich bin nur ein Freiwilliger in der Schule und kann nichts tun, um ihm zu helfen. Der einzige Weg, den einer von uns geht, um aus diesem dunklen Raum aufzustehen, der als Küche, Klassenzimmer und Essensraum dient, ist, wenn Ian sein Mittagessen beendet.
Ich mag alle Dinge, die ich in St. Peter mache, alle außer dem Mittagessen. Ich bin nicht besonders überglücklich, wenn es um die Zwangsernährung von Kindern geht.
Auf der anderen Seite des Raumes werden braune Bänke gegen die gemauerte Wand gedrückt. In der Wand befindet sich ein rechteckiges Loch, das ungewollt als Fenster dient. Ein stetiger Sonnenstrahl strömt hindurch und fällt auf ein Bild der kenianischen Flagge, das an die gegenüberliegende Wand geklebt ist.
In dem winzigen Raum zwischen den Bänken sind Kinder im Alter von vier bis sechzehn Jahren über Plastikplatten gebeugt, auf denen braune Bohnen fließen. Wer sie zum Mittagessen setzte, trennte die geistig behinderten und die „normalen“Kinder. Ich denke, das ist schlichtweg falsch, wenn man bedenkt, dass St. Peter stolz darauf ist, eine integrierte Schule zu sein, die den Bedürfnissen der herausgeforderten Schüler und der anderen gerecht wird.
Plötzlich herrscht Stille im Raum, als die kenianische Flagge dunkel wird.
Ich schaue auf und sehe die Silhouette von Tante Rose, Schulmama und Köchin. Ihre Hände sind in die Hüften gestemmt, ihre gut ausgestattete Figur blockiert das Sonnenlicht. Sie brüllt die Kinder in Kiswahili an, während sie sich näher an ihre Teller bücken. Eines der Mädchen, Bridget, öffnet ihren Mund mit einem Jammern. Tante Rose schlägt sie und stopft sich einen Löffel Bohnen in den offenen Mund.
Es ist kein schöner Anblick. Tante Rose ist eine freundliche Person im Herzen. Sie kümmert sich um die Kinder in St. Peter, als wären sie ihre eigenen. Aber wenn sie unvollendete Mittagessen ausspäht, verwandelt sie sich in ein Monster.
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Neben mir zittert Ian. Ich ziehe über den einzigen Stuhl im Raum und schütze Ian vor Tante Roses Zorn. Leider macht ihn das nur so lange unsichtbar. Tante Rose ruft ihm mit donnerndem Gebrüll zu und geht zu unserer Ecke. Ian stößt ein Jammern aus, als sie ihre Hand hebt, um zu schlagen.
Auf einmal erscheint Boniface. In einer schnellen Bewegung kommt er zwischen uns und Tante Rose und greift mit einer Hand nach dem Teller von Ian. Er legt seinen anderen Arm beschützend um seinen vierjährigen Bruder.
Boniface ist zehn Jahre alt und groß mit funkelnden Augen. Rechtschreibung, Lesen und Zählen sind für ihn schwierig. Er sitzt in der gleichen Klasse wie sein Bruder - meine Klasse. Er ist bei allen Klassenarbeiten auf seinen vierjährigen Bruder angewiesen.
Boniface ist geistig herausgefordert, aber keine Behinderung kann seine Liebe zu seinem jüngeren Bruder beeinträchtigen.
Boniface flüstert Ian zu, der seinen Kopf an die Brust seines Bruders lehnt. Boniface wartet, bis Ian leise schluchzt. Vorsichtig packt er seine Hand aus. Ian öffnet den Mund, um einen Löffel voll klebriger Bohnen von Boniface zu erhalten.
Tante Roses Arme, die sich kurz in der Luft befanden, sanken herab und umkreisten die Brüder in einer bärigen Umarmung. Ich mache mir auch nicht die Mühe, meine Tränen zu verstecken. Ich bin stolz darauf, Bonifaces Lehrer zu sein.
