Meditation + Spiritualität
Ich gehe nach Norden in den Mojave. Ich höre meinem Freund auf dem Handy zu. Sie erzählt mir von ihrer jüngsten Arbeit mit einem Heilungsprozess namens EMDR. Ich bin dabei, die zweispurige Autobahn zu überqueren. Etwas liegt am Rande des Asphalts. Ich schaue. Es ist ein toter Vogel - grau und schwarz und weiß. Ich nehme es auf. Es gibt keine Spuren, kein Blut oder Knochenbrüche. Ich kann es nicht ertragen, daran zu denken, dass es abgeflacht ist.
Die Federn liegen wunderbar weich auf meiner rechten Handfläche. Ich gehe zum Joshua Buddha und weiß, dass ich den Vogel zum toten Baum tragen muss, der aussieht wie ein grauer sitzender Buddha.
Mein Freund beginnt mir die Details der zweiten EMDR-Sitzung zu erzählen. Mir ist klar, dass ich nicht zuhöre, weil ich mich nur darauf konzentrieren muss, den Vogel zum Joshua Tree zu tragen. Ich sage ihr, dass ich sie zurückrufen werde.
Am Baum stecke ich den Vogel in die Lücke zwischen dem Baumstumpf und einem toten Ast. Er - denn ich weiß irgendwie, dass es ein Er ist - liegt knapp unter dem Kopf des Buddha. Der Vogel schaut nach Osten. Mir wurde beigebracht, dass dies die Richtung ist, in die wir vorwärts gehen, dass dies die Richtung ist, in die Gate Gate Paragate ist. gegangen, gegangen, gegangen zum anderen Ufer.
Ich bin eine Frau, die Namen trägt.
Dann wundere ich mich natürlich. Was ist der menschliche Name für diesen grauen, schwarzen und weißen Vogel? Ich bin eine Frau, die Namen trägt.
An diesem Abend öffne ich Roger Tory Petersons Western Birds - mitten in einer rasselnden Angst, die mich beschäftigt hat, Wochen des bewussten Rückzugs von allem, was mich betäubt. Ich entscheide mich für die mögliche Identität des Vogels: ein grauer Fliegenfänger, obwohl der Schnabel nicht ganz richtig ist.
Der Vogel, den ich in meinen Händen trug und jetzt in meinem Kopf hatte, hatte einen kleinen Haken am Ende des Oberkiefers und der Unterkiefer des Fliegenfängers ist glatt. Ich blättere ein paar Seiten um. Der Name Loggerhead Shrike wird angezeigt. Das Bild sieht ähnlich aus.
Heute morgen - in meiner 27. Stunde Kaffee-Entnahme, eine Entscheidung, die ich ohne die Intensität meiner Angst in diesen Tagen nicht getroffen hätte - entscheide ich mich, Roger Tory Peterson zum Joshua Buddha zu bringen. Wenn der Vogel genommen wurde, wurde er genommen.
Der Vogel ist dort, intakt, nach Osten gerichtet. Ich entferne es von seiner Ruhestätte und lege es vorsichtig auf den heruntergekommenen Stamm des Joshua Buddha, den gleichen Stamm, der einen winzigen weißen Dorn in einem tiefen Riss in der Rinde enthält.
Ich bin verliebt in Wissen.
Ich öffne Petersons Buch. Der Vogel ist ein Dummkopfwürger. Ich bin für einen Moment verliebt in die Funktionsweise meines Geistes. Ich bin verliebt in Wissen.
Ich will mehr. Ich las dies: „(Shrikes): Singvögel mit Hakenschnabel, Habicht-ähnliches Verhalten. Shrikes Barsch wachsam auf Baumwipfeln, Drähten, oft Beute auf Dornen, Stacheldraht."
Ich stelle den Vogel an seinem Ruheplatz wieder her.
Ich gehe nach Hause und gehe zum alten Joshua Tree hinten in meiner Kabine. Ich lege meine Arme darum und sage: "Dank dir und deinem Cousin im Norden."
Erst später erinnere ich mich, dass die erste Aktion, die ich unternahm, als ich in diese Hütte zog, darin bestand, die verrosteten Stacheldrahtstränge zu entfernen, die den alten Joshua aufspießen. Meine zweite Aktion bestand darin, lange verrostete Brads aus der Rinde zu ziehen.
Ich höre auf zu schreiben. Ich fühle die weichen Federn des Dummkopfwürgers. Ich fühle den rauen Draht an meiner Haut. Alt und Neu haben keine Bedeutung. Nur der Große, der herum kreist. Nur diese Form der Liebe.
