Erzählung
Robert Hirschfield findet einen Moment der Gnade in einer Straßenperformance in Indien.
Die Familie kommt und spannt ein Seil zwischen zwei Bäumen in der Sudder Street. Der Vater schlägt eine Trommel, um uns aus unseren heruntergekommenen Hotels zu rufen, und seine junge Tochter, vielleicht zwölf, steht mit weit ausgebreiteten Armen am Seil, als würde sie gleich davonfliegen.
Ich stehe vor dem Hotel Diplomat und habe nichts zu tun. Ein gefährlicher Moment. Der indische Dichter, den ich treffen soll, ist eine halbe Stunde zu spät. Ich habe es satt zu warten. Ich mag ihre Gedichte sowieso nicht wirklich. Vielleicht mag sie meins nicht.
Kalkuttas Hitze drückt auf meinen Hals wie ein schlampiger Daumen. Zu meiner Überraschung nähere ich mich dem Seil, wo das junge Mädchen mit dem alten Gesicht in ihrem schmutzigen silbernen Kleid ihre ersten Schritte unternimmt. Normalerweise mag ich es nicht, Hab und Gut zu sehen. Sogar diejenigen wie ich, die die Strapazen von Kaltwasserhotels meistern. Aber langsam beginnt dieses Mädchen mich von meinen Gedanken über die soziale Gleichung hier zu trennen. Bei jedem Schritt, den sie unternimmt, ist mir klar, dass es nicht nur das Seil ist, das sie beherrscht, sondern der Raum um das Seil.
Normalerweise mag ich es nicht, Hab und Gut zu sehen.
