Erzählung
An einem Mittag im Juli 2000 wurde im Krankenhaus Meir in Kfar Saba ein palästinensischer Junge vor meinen Augen geboren.
Als ich Raum 5 betrat, traf ich Fatma und Ali. Ich fragte, ob ich bleiben könne, um als Doula zu helfen. Ali sagte ja, dass alles, was ich tun könnte, um seiner Frau zu helfen, die Schmerzen zu lindern, willkommen wäre. Also blieb ich eine Art Physiotherapeut.
Fatma antwortete nicht, nicht weil sie nichts sagen konnte, sondern weil sie nur Arabisch sprach. Ali sprach perfekt Hebräisch und so konnten wir kommunizieren. Wenn ich mit Fatma arbeiten musste, war die einzig mögliche Kommunikation durch ihr Aussehen, ihr Gefühl, ihre Atmung, die Wahrnehmung von Angst, Schmerz und was auch immer den Schmerz verminderte. Fatmas Augen klebten an meinen von der Zeit, als sie mich umarmte, bis zu der Zeit, als sie losließ. Ali tat das Beste, was er konnte, und ich wollte, dass er fühlte, dass er ihr half. Das Wichtigste war, dass Fatma sich unterstützt fühlte.
Nur wenige Augenblicke vor der Geburt seines Sohnes erzählte Ali mir, dass Fatma 33 Jahre alt war. Sie waren 18 Jahre verheiratet und dies war ihr erster Sohn. Obwohl Fatma sieben Schwangerschaften hatte, endeten fünf mit Fehlgeburten. Und doch, trotz der Zweifel, die die Ärzte an einer gesunden Geburt hatten, gab es das Gefühl - man konnte Fatmas Entschlossenheit spüren -, dass sie dieses Kind auf jeden Fall lebendig auf die Welt bringen würde.
Während der letzten Wehen, Ali auf der einen Seite und ich auf der anderen Seite, umarmten wir Fatma ein einziges Mal, um ihr Kraft zu verleihen. Und dann ertönte ein Gesang, der durch die Halle hallte - Allahu Akbar. Fatma hat ihr Kind an der Brust bekommen. Sie wiederholte immer wieder Allahu Akbar, während sie das Baby stillte.
Ali und ich fielen in eine Umarmung und stießen einen Schrei der Gefühle, der Brüderlichkeit und des Schmerzes aus. Danach umarmten wir uns alle drei. Ich weiß nicht, wie lange diese Umarmung gedauert hat, aber ich kann immer noch spüren, wie Fatmas und Alis Tränen mit meinen zusammenfallen.
Nach zwei Stunden, als alles auf eine erfolgreiche Nachgeburt hindeutete, ging Fatma mit ihrem Baby in ein Zimmer, in dem sie noch zwei Tage bleiben würden. Ich gab Ali eine letzte Umarmung. Seine Worte klingen immer noch in meinen Ohren: „Todá ahjí. La Salaam Aleikum “, eine Mischung aus Hebräisch und Arabisch. Ich antwortete "Aleikum Salaam", Friede sei mit dir. Ich habe sie nie wieder gesehen.
Zu Hause, an einem der wertvollsten Tage meines Lebens, dachte ich: Schade, dass es keine Fernsehkameras, internationalen Journalisten und politischen Experten gab, die von diesem Moment zeugen. Vielleicht hätten sie dann den Hass zwischen Menschen einfangen können, der nicht existieren muss. Wenn wir die Gelegenheit haben, einander mit Respekt und Liebe zu begegnen, gewinnen die Menschen immer.
Seit dieser Zeit habe ich an anderen Geburten von Palästinensern und Arabern teilgenommen und verschiedene andere in demselben Krankenhaus begleitet, aber dies war das symbolischste. Wir sind keine geborenen Feinde, wir sind einfach Menschen. Nicht mehr und nicht weniger als Menschen.
