Draussen
Matador Ambassador Griffin Post über seine Jungfernjagd.
Der Wald vor der Morgendämmerung ist bis auf die kreisförmige Kugel meines Scheinwerfers schwarz wie Tinte. Ich gehe von der Straße und ihrem Schlamm in die Weiden und ihren Tau. Es sind keine 20 Schritte, bis ich bergauf gehe. Der Aufstieg ist steil und unerbittlich, und meine Muskeln sind von diesem Prozess betroffen, den ich in den letzten Wochen ein Dutzend Mal wiederholt habe. Langsam und widerwillig legt mein Körper einen Gang ein und ich entwickle einen gleichmäßigen Gang. Trotz der kühlen Temperatur dauert es nicht lange, bis ich nur noch eine Grundschicht habe. Eine Stunde lang bin ich auf der Suche nach dem schwachen Pfad und gehe zu einem Gebiet, das ich einfach als "Fahrerlager" bezeichne.
Ich bin Elchjagd. Nun, ehrlich, bis jetzt bin ich nur ein Typ, der mit einer Waffe wandert. Ich war Großvater in der Zone und durfte nur ein paar Jahre lang „jagen“, um zwei Freunden beim Auspacken von Tieren zu helfen. Die Leute würden argumentieren, dass 2.500 Fuß robuster Herangehensweise ein „Geheimnis“sind, an dem sie nicht viel interessiert sind, aber nicht meine Mentoren. Sie bestehen darauf, dass ich alleine oder mit einem von ihnen jage, und ich habe sogar spezifische Anweisungen, welches Tier ich nehmen kann. Und damit bin ich völlig einverstanden. Wie ein Surfspot - enge Lippen tragen zur Heiligkeit der Zone bei, auch wenn ich seit einer Woche keine neuen Zeichen mehr gesehen habe.
Der Himmel verwandelt sich langsam von dunkel zu staubigem Blau. Obwohl es technisch gesehen ein helles Licht ist, gebe ich zu, dass es zu dunkel ist, als dass ich den Abzug betätigen könnte. Ich stapfe weiter, der Schnee in höheren Lagen macht meine Bewegung weit entfernt von Stealth. Ich gehe, schaue durch mein Fernglas, verspüle den Wald auf Anzeichen von Bewegung und bewege mich dann weiter. So geht der Morgen schmerzhaft langsam und ohne Aufregung. Ich denke für mich, wenn ein echter Jäger mich sehen würde, würden sie über meine Taktik lachen. Ich bin nicht geduldig genug. Ich bin nicht leise genug. Verdammt, ich sehe wahrscheinlich auch wie ein totaler Idiot aus. Ich bin wieder einmal dankbar für die Geheimhaltung des Ortes.
Der Morgen geht weiter. Die Morgendämmerung geht in Tageslicht über. Ein Regenschauer vergeht, und wenn ich auf einem Bergkamm auf und ab gehe, weicht der Nervenkitzel, allein zu sein, der Frustration, nichts zu sehen. Ich finde leere Kabel - frische Spuren im Schnee, Zeichen, das frisch aussieht, aber keine Aktion. Keine plötzlichen Äste brechen. Keine Bewegung aus dem Augenwinkel. Nichts.
Es ist fast Mittag und ich habe jeden Versuch, ruhig zu sein, aufgegeben. Ich habe 4.000 Höhenmeter und 16 Kilometer zurückgelegt, und ich interessiere mich mehr für den schnellsten Weg zurück zum LKW als für das Ernten von Gegenständen. Ich gehe einen Hügel hinauf, der mit Beifuß übersät ist, den letzten Anstieg vor dem Abstieg, auf einem Wildpfad, auf dem ich schwören kann, dass es frische Spuren gibt. Ich fühle mich verspottet. Ich denke mir, verdammt, ich kann sogar Elche riechen.
Foto: Greifpfosten
Dann passiert es: die knackenden Äste und die flüchtigen Bewegungen, mit denen ich seit Wochen gerechnet habe. Ein Bulle und vier Kühe tauchen scheinbar aus dem Nichts auf und entfernen sich zügig von mir zum angrenzenden Hügel. Ich hocke mich hin, nehme mein Gewehr von der Schulter, schalte die Sicherung aus und blicke zum Zielfernrohr - alles in einer sanften Bewegung. Mein Ziel ist alles andere als konstant. Ich stecke den Bullenelch in das Fadenkreuz, als er sich weiter von mir weg zu bewegen beginnt. Nein gut, denke ich mir. So schnell sie erschienen, sind sie außer Sichtweite und bewegen sich über eine gut etablierte Wildbahn.
Gestärkt bin ich wieder unterwegs. Der feuchte Weg macht es leicht, leise zu sein. Eine Meile lang folge ich einem neuen Wegweiser, über den nach Süden ausgerichteten Beifußhang und zurück zur stark bewaldeten Nordwand. Mein Herz rast. Das geringste Geräusch eines Astes, gegen den ich streife, scheint durch den stillen Wald zu hallen. Ich bekomme endlich eine kleine Öffnung auf dem Grat, wo ich vermute, dass mein bester Aussichtspunkt sein wird. Ich weiß, wenn sie nicht in der nächsten Rinne sind, habe ich sie wahrscheinlich für den Tag verloren.
Ich hocke mich tief in die Hocke, nehme mein Fernglas und betrachte die Wildspur. Dann sehe ich sie. Sie starrte mich vom angrenzenden Grat aus an und bewegte sich langsam außer Sichtweite. Ich nehme meine Waffe methodisch von der Schulter, schalte die Sicherheit aus und blicke auf das Zielfernrohr. Diesmal bin ich ruhiger und atme langsam und kontrolliert. Kurz bevor der letzte Elch der Herde außer Sichtweite gerät, hält er inne und bietet mir einen sauberen Schuss. Ich atme ein, atme teilweise aus und drücke den Abzug in einer sanften Bewegung.
Das einzige, was im Wald mehr überrascht als der Elch, bin ich, da er fällt, ohne einen weiteren Schritt zu machen. Sicherheit wieder auf, Pistole um die Schulter, ich atme erleichtert auf. Weit schlimmer als nichts zu sehen oder einen Schuss zu verpassen, wäre das Herzeleid, ein Tier zu verletzen. Ich bin sehr stolz, nicht auf die Tötung, sondern auf die vielen Mahlzeiten, die daraus entstehen werden. Ich fühle mich irgendwie selbständiger, rauer und männlicher. Mein Herz rast immer noch, diesmal angetrieben von Aufregung und nicht von Nervosität. Ich bedanke mich für die Ernte, als ich das Tier erreiche. Die Waffe wird weggelegt, und als ich mit der Reinigung des Fleisches mit meiner Gerber-Instant-Klinge beginne, breche ich ein Lächeln und denke an eine Gefriertruhe für den Winter.
