Reise
Hauptfoto: hojusaram Fotos: Autor
In Busan, Südkorea, gehe ich zum Abendessen in der Nähe des Jagalchi-Fischmarkts, der berühmten Küstengegend der Stadt. Tagsüber ist die Nachbarschaft mit Frauen mittleren Alters gefüllt, die kurzes, langes Haar, Gummi-Geschirrspülhandschuhe, Regenstiefel, Watvögel und scharfe Messer tragen und Meeresfrüchte von den Hügeln häuten und ausnehmen. Block für Block präsentieren sich Kreaturen aus dem Ozean, die in Panzern schwimmen, auf Eis ausgelegt und achtlos auf dem Bürgersteig aufgetürmt sind.
Die Spezialität in den Restaurants des Viertels ist Hoetjip, ein Sashimi im koreanischen Stil. Wie die meisten Mahlzeiten in Korea wird Hoetjip von einem Dutzend oder mehr kleinen Beilagen begleitet, die Panchan genannt werden. Unweigerlich wird der Panchan Teller mit dem allgegenwärtigen süßen und sauren eingelegten Rettich, feurigem Kimchi, würziger Gochujang-Sauce und geschnittenem rohem Knoblauch enthalten, um die Potenz noch zu steigern. Es gibt auch Haufen von Kopfsalat und Shiso-Blättern zum Umwickeln von Fleischbissen.
Begeistert beginne ich mit einem der bekannteren Panchan wie gebratenem Meeresfrüchte-Pfannkuchen, gedämpften Garnelen in der Schale und sautiertem Tintenfisch. Eine Ansammlung von Beilagen lässt meine Stäbchen in der Luft innehalten. Ich erkenne nichts von dem Essen, aber das hält mich nicht auf. Ein Teil der Wertschätzung von Lebensmitteln ist die Präsentation, und auf diesen Tellern schlägt die Präsentation fehl. Die Brocken der Meeresbewohner sind so hässlich, dass keine Verzierung die Szene verbessern könnte.
Auf einem Teller befindet sich ein Haufen Ananas oder Meongge, der lebendig schön ist und über dessen stachelige Kugelschale Gelb nach Rot übergeht, wie bei einem tropischen Sonnenuntergang. Geschält hat sein butterfarbenes Fruchtfleisch ein komplexes Aroma, das sauer, fruchtig und salzig kombiniert, mit einem dominanten abstoßenden metallischen Geschmack, der es nicht verdient, wiederholt zu werden.
Als nächstes pflücke ich ein Stück, von dem ich später erfahre, dass es sich um den bedauerlicherweise so genannten Seepenis (Gaebul) handelt. Der Name ist leider auch richtig: Wenn die Kreatur lebt, sieht sie aus wie ein zerstückelter, pneumatisch angetriebener Alien-Phallus. Die Form erinnert mich auch an die Wurstherstellung; Im Moment wird die Füllung in die dehnbare Hülle gedrückt. Tot - denn das Fleisch ist tot, ich stoße es an, um sicherzugehen - der Seepenis ist entleert und klein und sieht aus wie ein enthäuteter Wurm, glänzend und rosa wie eine Zunge. Die knusprige und zähe Textur ist überraschend angenehm.
Endlich zielen meine Stäbchen auf die letzten noch nicht probierten Bissen, eine Substanz, die man großzügig als Schneckenstücke bezeichnen kann. Sein glänzendes, weiches Fleisch ist eine marmorierte Mischung aus Khakigrün, Dunkelbraun, Senfgelb und Blaugrau, die zu einer kunstvollen und abstoßenden Oberfläche kombiniert wird.
Wenn ich dieses Biest zu Hause in meiner Küche sehen würde, würde ich mich fragen, wie es vom Hinterhof nach innen getropft war. Aber ich bin fest entschlossen, irgendetwas einmal zu versuchen, besonders wenn es bereits vor mir auf dem Tisch liegt. Mit einem tiefen Atemzug und einem tieferen Seufzer nehme ich einen der kleineren Brocken.
Und es bewegt sich.
Genauer gesagt zieht es sich zusammen, zieht sich zusammen und wird kleiner, angespannter und härter. Ich lasse das Fleisch sofort fallen, schnappe mir meine Stäbchen und warte ab, ob es noch etwas bringt, wie Schreien. Ein paar Sekunden später entspannt sich der Klecks und kehrt in einen pfützenartigen, schlaffen Zustand zurück.
Da ich gelegentlich zu Unreife neige, beginne ich, die verschiedenen Teile auf den Teller zu stechen, sodass sich jedes Teil wiederholt zusammenzieht und entspannt. Wenn ich das genug mache, sterben die Kreaturen vielleicht oder kriechen davon. In meinem Bauch hoffe ich auf Letzteres. Kein solches Glück, die Kleckse bleiben jedoch gesetzt.
Ich bin davon überzeugt, dass dies Stücke einer kürzlich in Scheiben geschnittenen größeren Kreatur sind, deren Nerven in einer unbewussten Parodie des Lebens schießen, nicht anders als ein kürzlich enthauptetes Huhn, das auf einem Bauernhof herumläuft. Es gibt niemanden, den man fragen könnte. Keines der Angestellten spricht Englisch, und die einzigen anderen Kunden im Restaurant sind eine große Gruppe wild betrunkener koreanischer Geschäftsleute.
Ich schnappe mir noch einmal ein Stück geheimnisvolle Meeresfrüchte. Es spannt sich vorhersehbar an, während ich es durch die Gochujang-Sauce ziehe, wodurch das Schuhleder phänomenal schmeckt. Ich stecke das Stück in meinen Mund und versuche zu kauen, außer das Fleisch der Kreatur ist für meine Zähne unnachgiebig.
Ich extrahiere heimlich das schlecht benommene Nosh aus meinem Mund. Während ich die schwierigen Essensreste betrachte, entwerfe ich eine neue Strategie. Nachdem ich ein weiteres Stück in meinen Mund gesteckt habe, lasse ich es auf meiner Zunge und warte darauf, dass es sich entspannt, genau wie auf dem Teller.
Als ich fühle, wie die Anspannung das Stückchen verlässt, greife ich schnell an und kaue unbarmherzig. Es ist der kurze Geschmack des Ozeans, bevor ich mein erstes Lebewesen schlucke. Danach kann ich nur noch denken: "Wo ist mein Soju?"
