Laufen
Und sie sind weg Photo By: Jolly Nice Chap
Jon Clarke läuft einen Marathon in Peru mit einer Frist von einem Tag.
"DUDE, ich werde morgen einen Marathon laufen", sagt Frank. "Willst du mich begleiten?"
Ich bin ein bisschen überrascht. Frank ist ein liebenswürdiger Kerl, aber permanent halbgebacken. Von all den Leuten, von denen ich erwartet habe, dass sie einen Marathon laufen, ist Frank nicht einmal in der Nähe der Liste.
"Frank", erwidere ich, "ich brauche wahrscheinlich etwas mehr Warnung, um mich vorzubereiten."
Es stellt sich heraus, dass Frank nicht nur auf einer Wolke des Optimismus reitet: Jedes Laufereignis hier in Peru wird als Marathon bezeichnet. Diese besondere Veranstaltung hat Marathons von 6, 5 km, 10 km und 21 km. Wie auch immer, ich denke, es ist an der Zeit, mir den Schweiß zu brechen und meine müßige Routine des Strandlebens aufzurütteln.
"Ok Frank", sage ich, "wir sehen uns morgen."
Am nächsten Tag geht es Frank nur selten gut, bevor ich es bin. Als ich aus dem Bett rolle, hämmert er seit 10 Minuten ununterbrochen gegen die Tür. Die Glocke funktioniert nicht, da die gesamte Stromversorgung der Stadt für diesen Tag abgeschaltet zu sein scheint. Da dies Peru ist, hat niemand eine Ahnung warum und es scheint niemanden zu interessieren.
Wir laufen hinunter zu Trujillos Plaza de Armas, dem Startpunkt für den Marathon, und treffen auf eine von mehreren Schlangenlinien, die schließlich an den Registrierungsschaltern enden. Seltsamerweise tragen einige der Läufer in der Warteschlange lederne Büroschuhe.
"Sie melden sich nur an, um die Laufweste zu bekommen", erklärt er. Die großzügige Politik der Stadt Trujillo, freien Eintritt zu gewähren, kostet sie viel orange Baumwolle.
Wir stellen uns neben dem Starttor auf, um die Junioren auf ihrem 6, 5 km langen Marathon anzufeuern. Der in dicken, weißen Buchstaben auf dem Banner des Starttores gedruckte Slogan verkündet das ehrgeizige Ziel des Rennens: „Unsere Mission… Frieden!“
Das erklärt nicht wirklich, warum ein Militärgeneral, der mit Messing geschmückt ist, der Polizeichef von Trujillo, und Pepe Murgia, ein zwielichtiger Lokalpolitiker, vor den Läufern versammelt sind, die jeweils eine weiße Taube halten. Das ganze Spektakel droht von einer Militärparade von Gänsesoldaten auf der gegenüberliegenden Seite des Platzes überschattet zu werden.
Mit einem hilfreichen Countdown von der versammelten Wand der Fotojournalisten werden die Tauben befreit. Sie fliegen in verwirrten Kreisen über der jubelnden Menge, bevor sie sich an einer Ampel in der Nähe niederlassen.
Und sie sind weg Photo By: Jolly Nice Chap
Die 10 km Läufer sind an der Reihe. Wir stellen uns in unseren orangefarbenen Westen auf und rennen zum Heulen des Starthorns. Die Läufer laufen um die erste Kurve; Innerhalb eines halben Blocks sind einige von ihnen bereits losgelaufen, die Hände in die Hüften gestemmt und keuchend an den Zehen.
Die Organisatoren haben für den Großteil der Strecke die Avenida España ausgewählt, die meist befahrene Straße der Stadt. Es wird schnell klar, dass sie keine Pläne gemacht haben, diese oder eine andere Straße auf der Strecke zu sperren. Wir joggen die langen Abschnitte der vierspurigen Autobahn entlang, während Busse, Autos und Lastwagen an uns vorbei heulen. Die Luft ist dicht mit Dämpfen.
Wir kommen an der ersten Kreuzung an. Ein Verkehrspolizist auf einem Motorrad sitzt mit blinkenden Lichtern und ausgestreckter Handfläche mit weißen Handschuhen, ein moderner Moses in einem Roten Meer aus knurrendem, ungeduldigem Metall. Dies ist das letzte Mal, dass uns jemand über eine Kreuzung hilft. Die Reihe der Läufer erstreckt sich und stolpert über die Strecke wie Soldaten des Ersten Weltkriegs, die von Senfgas geblendet werden. Irgendwann kreischt ein Taxi nur Zentimeter von meinen Beinen entfernt und ich klatsche auf die Motorhaube und schreie den Fahrer in atemlosem Spanisch an.
Aber es sind nicht nur Nahtoderlebnisse und lungenkrampfhafte Verkehrsgase. Offenes Lächeln begrüßt mich von der Tür. "Con fuerza, Gringo!", Schreien einige. Ein Läufer erkennt mich aus der Strandstadt, in der ich wohne. „Huanchaco!“Er strahlt, bevor er sich an seinen kämpfenden Laufpartner wendet und erklärt, dass er den rotgesichtigen Ausländer persönlich kennt.
Und sie sind weg Photo By: Jolly Nice Chap
Meine letzten Kilometer habe ich im Team mit Carlos, dem Manager eines Busunternehmens in Cajamarca, zurückgelegt („Es war nicht schwer, einen Sponsor zu finden“, grinst er und zeigt auf das Logo auf seinem T-Shirt). Wir rumpeln ins letzte Fußballstadion, um zu jubeln.
„Komm schon Carlos“, rufe ich. Wir beißen die Zähne zusammen und beschleunigen die letzten 100 m der Sportstrecke, die das Fußballfeld umgibt. Inmitten des Wahnsinns des Zieltors des Marathons erleben wir die Juniorenspiele der Sonntagsliga. Wir kommen keuchend durch einen Tunnel sorgfältig arrangierter Werbemädchen an, die in unglaublich enge Outfits gehauen sind und deren Gesichter mit Make-up überzogen sind. Sie sehen alles andere als beeindruckt von unserem verschwitzten Zustand aus und schaffen es nur, ein Lächeln auf die Lippen zu zaubern, wenn eine Kamera auf sie zeigt.
Ich werde von einem Reporter angesprochen. "Wie war das Rennen?", Fragt er.
"Sehr gefährlich und schlecht organisiert", erwidere ich. "Ich wurde fast von einem Taxi angefahren."
Er schluckt mit leicht gewölbten Augen. Dann bemerke ich seine Jacke. Der Name seiner Zeitung stimmt mit dem des Hauptsponsors überein, der auf meiner durchnässten Laufweste abgebildet ist.
"Wie würden Sie Ihre Erfahrung einschätzen?", Fragt er in einem flehenden Ton. Ich sehe ihn ungläubig an und seufze. "Ich würde es eine sieben geben."
