Erzählung
Die weiße Marmorplattform der Shwedagon-Pagode ist warm unter meinen bloßen Füßen. Yangon, Myanmar, ist bereits heiß und es ist erst 8 Uhr morgens. Das Summen der Motoren und die scharfen Autohupen unter uns hören sich fern an, aber die Luftfeuchtigkeit ist so hoch wie auf den verwurzelten Straßen.
Eine lächelnde Frau in Uniform zeigt auf mein Ticket. Es ist ein Kitschfoto des vergoldeten Kegels des Shwedagon. Sie prüft das Datum, während ich mir die cremigen Flecken von Thanaka auf ihren Wangen ansehe - Baumrindenpaste, die wie dicke Pinselstriche getrocknet ist. Sie nickt und zeigt eine ruhige Gasse zwischen den Schreinreihen hinunter.
Ich mache mich langsam auf den Weg. Es gibt ehrfürchtige Gruppen von Männern in dunklen Sarongs und schicken Hemden, Frauen in leuchtenden Orangen und Rosa. Ich sehe alle Zehen. Ihre nackten Zehen ragen kühn und getrennt heraus. Sie sind nicht zusammengepfercht, nicht wie die Zehen der alten Französinnen, die ich getroffen habe, geschwollen und voller Ballen in engen, niedrighackigen Slippern. Ich blicke auf meine eigenen Füße, meine simbabwischen Füße, die das Innere von zu vielen Winterstiefeln gesehen haben. Ich hoffe, dass niemand merkt, wie meine großen Zehen nach innen zeigen, denn in meinem Herzen bin ich die Art von Person, die heiße Landfüße hat, und da ich kein Wort der myanmarischen Sprache sprechen kann, meine Zehen sind alles, was für mich sprechen kann. Ich möchte, dass sie sagen, wir haben etwas gemeinsam.
In der spirituellen Zitadelle des Shwedagon herrscht reges Treiben, aber alles, was ich hören kann, ist das leise Murmeln von Stimmen und das Läuten von Glöckchen. Jeder Schrein enthält eine andere Version des Buddha. In einem ist er in Gold gehüllt, in einem anderen ruht sein ungetrübtes Gesicht in der Mitte eines blitzenden, mehrfarbigen Heiligenscheines.
Am Ende der Allee der Schreine schließe ich mich dem inneren Kreis um die Basis des hoch aufragenden goldenen Kegels oder Stupa an. Jeder Teil der vergoldeten Stupa hat einen schönen Namen: die umgedrehte Almosenschale, die Lotusblüten, die Bananenknospe. Die schimmernde Pagode schafft eine Horizontlinie, auf die sich kein Teil meiner Erfahrung beziehen kann. Die Macht, die es befiehlt, ist wörtlich. Selbst an diesem wolkigen Tag erstrahlt es in schwerem Reichtum.
Ich möchte stehen und die Mönche in ihren roten Gewändern anstarren. Ich möchte sehen, wie ihre Finger durch ihre Gebetsperlen streichen. Ich möchte sie nach den Tätowierungen an ihren Füßen fragen, aber das tue ich nicht. Ich gehe langsam um die breite goldene Basis herum.
"Los geht's", sagt er, "die Gefahr ist weg."
Er klingt so sicher und seine Stimme ist so beruhigend, dass ich ihm glaube.
Zwei Mönche, die mit gekreuzten Beinen auf der erhöhten Terrasse eines Schreins sitzen, erregen meine Aufmerksamkeit. Die linke trägt eine dunkle Sonnenbrille. Die rechte trägt eine Brille mit Drahtgestell, und unsere Blicke treffen sich. Ich gerate in Panik und überlege, ob ich mich abwenden soll, wenn er ein Foto mimt und auf seinen Freund zeigt. Ich zeige mit hochgezogenen Augenbrauen auf meine Kamera. Er nickt und ich gehe auf sie zu.
Es gibt einen plötzlichen Dialog, und der in den Schatten steht auf. Er sieht wütend aus, mit einem Gesicht, als hätte sein Freund zu viele Streiche gespielt, als dass das lustig wäre. Ich gerate ins Wanken. Ich bin nur ein nerviger Tourist mit einer Kamera, aber das ist meine einzige Chance. Ich möchte seine Erlaubnis. Ich geste noch einmal, um zu überprüfen, ob es in Ordnung ist. Der in den Schatten steht mit dem Rücken zu mir neben einer Buddha-Statue, aber der Mönch mit der Brille tut es, erwischt von seinem eigenen Scherz.
Er richtet sich mit gerader Wirbelsäule auf. Eine plötzliche, auffallende Gelassenheit strich über sein Gesicht. Ich mache ein paar Aufnahmen und zeige sie ihm, wobei ich darauf achte, ihm nicht zu nahe zu kommen.
* * *
Ich stehe vor meinem goldenen Tierkreis. In Myanmar ist der Wochentag, an dem Sie geboren wurden, von großer astrologischer Bedeutung. Es gibt ein Schild für jeden Wochentag und zwei für Mittwochs. Mein Zeichen ist der Löwe. Ich beobachte, wie Besucher Tassen Wasser auf den goldenen Kopf schütten, wenn ich eine Hand auf meiner Schulter fühle. Ich drehe mich um und finde einen kleinen Mann mit grauem Haar und dicken Colaflaschengläsern.
"Hallo, ich heiße Alexander."
Ich schaue auf sein weißes Hemd und seinen langen Sarong. Ich sehe seine nackten, heißen Zehen. Er scheint zeitlos, als würde er genauso gut dazugehören, wenn dies die 1940er Jahre wären. Er scheint ein Mann zu sein, der eine Schreibmaschine besitzen würde. Er lächelt.
„Du wurdest an einem Dienstag geboren? Lass mich dir zeigen, was zu tun ist. “
Er lehrt mich, wie viele Tassen Wasser ich auf den Löwenkopf schütten muss und wie viele ich auf den Buddha schütten muss, um böse Geister zu vertreiben.
„Jetzt musst du dir etwas wünschen“, sagt er und ich wünsche mir im Stillen, dass alles in Ordnung ist.
"Komm, wusstest du, dass hier der Fußabdruck des Buddha ist?"
Ich ließ mich von ihm durch das Labyrinth der Schreine führen, glücklich, einen Freund zu haben, der diesen Ort entschlüsselt. In einem dunklen Raum befindet sich ein großes Becken voller Wasser, dessen Ränder mit Girlanden aus duftenden weißen Blüten mit langen gelben Staubbeuteln bedeckt sind.
"Das ist sein Fußabdruck."
Ich schaue auf die Zierwanne mit dem ruhigen Wasser. Ich bin nur leicht enttäuscht und versuche mich daran zu erinnern, dass es auf die Symbolik ankommt.
Alexander taucht seine Hand ins Wasser und fährt damit durch meine kurzen Haare.
"Los geht's", sagt er, "die Gefahr ist weg."
Er klingt so sicher und seine Stimme ist so beruhigend, dass ich ihm glaube.
Draußen im Tageslicht herrscht eine unangenehme Stille, und ich merke, dass er auf etwas wartet.
"Würde es Ihnen etwas ausmachen, mir etwas für die Tour zu geben?", Fragt er.
"Oh ja, natürlich", sage ich und fummle an meiner Tasche herum, nur ein wenig enttäuscht.
„50 Kyat wären in Ordnung. Ich spare, um eine Augenoperation zu bezahlen “, sagt er und zeigt auf seine dicke Brille. Ich gebe ihm den Zettel und wir gehen noch ein bisschen weiter zusammen.
"Bist du verheiratet?", Fragt er.
"Nein, nein, bin ich nicht", lächle ich.
"Wie alt bist du?"
"Zwanzig", lüge ich.
Er bleibt stehen und sieht mich mit väterlicher Schwerkraft an.
"Ah, es ist zu spät …"