Erzählung
Nur ein paar Tage nach seiner Landung in Nepal erinnert sich Dikson an die Therapie der Basslines und der Community in seiner Heimatstadt in Simbabwe.
ES IST DONNERSTAG MORGEN und ich sitze in einem Musikunterricht in Kathmandu, Nepal. Letzte Nacht saß ich in einem Flugzeug und sah zu, wie sich die Dämmerung auf dem Himalaya niederließ, eine einzelne Wolke, die wie ein elektrisches Herz in sich pulsierte. Vor zwei Tagen war ich in Harare, Simbabwe, meinem Geburtsland, und habe mich von Freunden und meiner Familie verabschiedet. Ich denke an die letzten 10 Tage zurück, als ich diese neue Stadt einatme, deren Dämpfe und Düfte gleichermaßen stark sind.
In Harare arbeitete ich für das Magamba Cultural Activist Network als einer der Organisatoren des Shoko-Festivals, einem Ansturm auf urbane Kultur und Kunst. Seine Wände trockneten den Straßenregenbogen aus Graffiti, MCs und Dichter schrieben das Drehbuch und Musiker bauten einen Track, in den die Stadt umziehen konnte. Du weißt, dass du ein Festival organisierst, wenn du dich wie eine Schlaflosigkeit fühlst und jede hohe Note in einem Lied oder in einem Glas wie das Intro zu deinem Nokia-Thema klingt.
Meine Gedanken schweifen zurück über den Indischen Ozean bis zum Sonntag, dem letzten Tag des Festivals. Es war eine Woche ständiger Bewegung gewesen und eine zu lange Nacht. Die letzte Veranstaltung sollte in der Gemeinde Glen Norah am Rande der Innenstadt von Harare stattfinden. Mein Bruder (einer der Gründer des Festivals) und ich fuhren in der Mittagshitze hinaus. Sommer hatte einige Wochen zuvor seine feuchte Begrüßung angekündigt. Mit ausgestrecktem Arm dachte ich darüber nach, wie die nächsten Monate in einem Land aussehen würden, von dem ich so gut wie nichts wusste.
Es ist ein vertrautes Gefühl für mich, aus Simbabwe zu kommen und als junger Teenager entwurzelt und in die nicht so einladenden Böden der englischen staatlichen Schule eingepflanzt zu werden. Vom Wachsen, um Veränderungen anzunehmen. Zu lernen, in etwas Fremdes einzutauchen, bis es ein Teil Ihrer Seele und Geschichte wird. Ich kannte Nepal nur durch die pixeligen Beschreibungen meines Partners in unterbrochenen Skype-Leitungen. Mir hat es so gefallen. Es bedeutete, dass meine Augen so viel mehr geöffnet werden mussten, als meine Füße den Boden berührten.
Wir kamen in Glen Norah Township an und parkten unter einer Baumoase auf dem kargen Parkplatz, der von sonnenverwöhnten Ladenfronten für Bierhallen und Marktstände gesäumt war. Die Bühne wurde unter einem herabhängenden, cremefarbenen Festzelt eingerichtet, in dem die Basslinien von Dubstep bis Dancehall lautstark waren. Ich weiß mit Sicherheit, dass ich in meinem Leben nur wenige Male erleben werde, wie Musik gefühlt und ihre Therapie so unverschämt ausgedrückt wird, wie ich es an diesem Tag getan habe. Von Kindern, die die staubige Tanzfläche in einen Spielplatz verwandeln, bis zu der einsamen alten Seele, die sich gezielt durch Schallwellen wie den betrunkenen Meister tastet.
Ich notierte mir die alten Schuhmacher, die breit und schief lächelten. Ich habe die schwarz-weiße Gemeinschaft junger Simbabwer zur Kenntnis genommen, die Kunst, Freiheit und Bewegung in Richtung eines besseren Ortes, einer Gemeinschaft, die existiert, unterstützt. Ich habe meine Liebe zu diesen Erinnerungen notiert. Es wird niemals verblassen. Auch meine Liebe zu all den guten Dingen, die selten über die Lippen kommen, wenn Simbabwe erwähnt wird. Wenn Sie Simbabwe hören, hören Sie Diktator, Mugabe, Farm Invasionen. In diesem Buch steckt so viel mehr als nur die überstrapazierte Rezension verzweifelter Schlagzeilen.
Der Parkplatz füllte sich langsam mit Festivalbesuchern aus der Stadt und Passanten, die von den neuen Einrichtungen in ihrer Nachbarschaft angezogen wurden. Ihre Nachmittagspläne wurden mit jedem Fußabdruck aufgeschrieben und mit jeder Gyration überschrieben. Künstler aus Afrika, Europa und Amerika lächelten demütig. Man konnte fast sehen, wie sie diesen besonderen Ort öffneten, an dem wertvolle Erinnerungen aufbewahrt werden. Die Sonne rutschte davon und hinterließ Schneckenspuren in Orange und Pink. Sie zog die Vorhänge für das Festival und meine Zeit in Simbabwe bei Einbruch der Dunkelheit.
Der Wahnsinn des Festivals hatte mir keinen Moment gescheut, über das Verlassen nachzudenken. Nach einem Tag voller Taschenverpackungen und Last-Minute-Einkaufsbummeln begann ich mehr über die Stadt im Tal, Kathmandu, nachzudenken. Meine Träume bauten Tempel, gruben Berge aus und verschütteten Flüsse auf einer halb geformten Landschaft. Trotzdem wusste ich nicht, was mich erwarten würde, und das brachte mich zum Lächeln, als ich mich darauf vorbereitete, ein weiteres kleines Stück von mir abzusplittern, um es im 'House of Stone' in Simbabwe zu lassen.
