Expat-Leben
Foto: twicepix, Ausstellungsfoto: Andrew Wilson
Chris Miller, Freiwilliger des Peace Corps, berichtet über sein Leben als Lehrer in der Ukraine.
Felder mit goldenen Sonnenblumen, deren blühende Köpfe sich der Sonne neigen, säumen die mit Löchern übersäten Straßen, die sich durch die sanfte Steppe schlängeln und im Dunst am Horizont verschwinden. Ich versuche, mich auf sie zu konzentrieren, anstatt auf die Fabrikschornsteine, während die Marshrutka Nummer 35 ihren Weg in Richtung des Roten Dorfes bahnt.
Ich bin ruhig auf der Marshrutka, um nicht deutlicher zu machen, dass ich der einzige Amerikaner in dieser kleinen ostukrainischen Stadt bin. Es ist schon genug, dass ich eine Woche lang Kratzer im Gesicht habe, meine Haare über den Ohren und eine Timbuk2-Tasche mit einem Riemen über der Schulter. Die kulturelle Norm für einen jungen Mann in meinem Alter ist es, glatt rasiert und mit gut gepflegten kurzen Haaren zu sein. Und wenn überhaupt etwas getragen werden soll, sollte es in einer Einkaufstasche mit Blumenmuster an Ihrer Seite aufbewahrt werden.
Die Marshurtka ruckelt und die Passagiere wirbeln zwischen häufigen Stopps herum. In einem von diesen zu sein, ist wie in einem menschlichen Flipper gefangen zu sein. Jemand schließt den Luftauslass aus Angst, dass der Luftzug sie krank macht. Die Temperatur steigt und plötzlich fühlt es sich an, als ob jedes Einatmen das Ausatmen eines anderen ist.
Rote Dorfschule, Foto: Autor
Als wir am Rande des Marktes anhalten, geht ein junger Student von mir, Bogdan, zu seiner Mutter. Er lächelt mich an und ich bemerke seine großen, krummen und lückenhaften Zähne. Er rennt, um mich zu umarmen, und meine Tarnung ist aufgeblasen, als er mich Mr. Chris America nennt. Passagiere werfen den Kopf in meine Richtung und die Befragung erfolgt.
Woher kommst du? Warum bist du hier? Wo unterrichtest du? Was unterrichtest du? Bist du ein Spion? Sind Sie verheiratet? Möchten Sie die Tochter meiner Schwester heiraten?
Als ich die kleine Red Village School betrete, werde ich mit Höllenfeuer und Händedruck bombardiert. Ich gebe die Zeit meiner Ankunft in das Hauptbuch ein - 8:00 - und unterschreibe meinen Namen in kyrillischer Sprache. Der Schulpsychologe, der gleichzeitig der zweite Englischlehrer ist, ist bereits in unserem gemeinsamen Büro. Ich erwische sie, als sie einen Tee trinkt, und als ob es keine Sekunde länger dauern würde, sagt sie mir mit einem Schluck, dass ich heute sechs statt der üblichen drei Stunden unterrichten muss. Darüber hinaus werde ich einen phys haben. ed. Unterricht und englischer Nachmittagsclub.
Zwischen der vierten und fünften Stunde treffen sich die Lehrkräfte in der Lehrerlounge, um Cognac zu trinken und zu Ehren des Geburtstages einer Person Kuchen zu essen. Jeder stößt an, keiner geht, bis die Flasche abgeputzt ist.
Am Ende des Schultages werde ich von meinem Mitlehrer und ehemaligen KGB-Mitarbeiter Nikolai gefragt, ob ich ihn in der nächsten Spalte erwähnen möchte, die ich für die Stadtzeitung schreibe. Er sagt mir, er möchte, dass ich über den Campingausflug schreibe, den er geplant und durchgeführt hat. Er sagt noch etwas anderes, aber sein Gebiss rutscht und ich kann nicht verstehen, was es ist.
Der Marschrutka-Weg zurück in die Stadt dauert immer länger. Ich steige an der Haltestelle im Stadtzentrum aus, wo Statuen von Lenin und dem revolutionären Führer Artem stehen, nach denen die Stadt benannt ist. Babuschkas bitten auf dem Hauptplatz um ihre Konservierungsmittel, während Männer fragen, ob ich ihnen Zigaretten leihen darf. Ein Mann, der ein Bier trinkt, hält die Hand seines Kindes, als sie zusammen die Straße überqueren. Oberleitungsbusse rasseln vorbei, während Polizisten ein Auto mit beleuchteten orangefarbenen Stöcken abfangen. Der Fahrer zahlt eine Bestechung und ist wieder unterwegs.
Artemovsk Stadtzentrum, Foto: Autor
Ich schlendere am Basar, am Waisenhaus und am Mofa-Laden vorbei die Sebertseva-Straße hinunter und die vier Stufen zu meiner bescheidenen Zweizimmerwohnung hinauf. Die Nachbarn zu meiner Rechten haben einen weiteren lauten Streit über das, was ich nicht weiß. Ich kann nur die Schimpfwörter erkennen. Durch die Wand zu meiner Linken dringen die Klänge des russischen Hip-Hops und einer Fernsehnachrichtensendung. Ich möchte kochen und Wäsche waschen, aber das Wasser ist noch nicht an. Ich muss eine Stunde warten, bevor ich etwas tue.
Die Stadtuhr schlägt 12 Mal um Mitternacht. Nachdem die Wäsche fertig ist und der Unterricht geplant ist, krieche ich unter die Decken meines Einzelbettes. Aus dem Fenster sehe ich, wie die Straßenlaternen flackern und dann dunkel werden. Das Gebell wilder Hunde lässt nach und ich schlafe ein.
