Reise
Manchmal scheint es so, als könnten Bilder unsere leeren Räume füllen, uns für Menschen in einer halben Welt als Ganzes, Bekanntes und Verstandenes erscheinen lassen.
JEDOCH GIBT ES AUCH EINE BEKLEIDUNG, die mit dem Fotografieren einhergeht, eine obsessive Zecke, die uns Fotos machen lässt, bevor wir den Moment vollständig verstanden oder aufgenommen haben. Diese Müdigkeit hat mich zweimal in meinem Leben überholt, beide Male auf Reisen nach Mexiko. Mit ihm kam der Drang, so gut wie nichts zu packen, mit der Leichtigkeit einiger T-Shirts, Laufschuhen und einer abgenutzten Jeans zu reisen.
Von Bildern gibt es keine. Keiner von mir mit dem glitzernden, muskulösen Straßenkünstler, der von Kopf bis Fuß mit silberner Farbe überzogen war, keiner der räudigen Pudel aus Rotgrau, die über die überlastete Calle Lázaro Cárdenas liefen, als gehörte ihm die Straße, keiner der öligen aber Sehr leckeres Schweinefleisch, um meinen täglichen Tacos al Pastor zu füllen. Stattdessen habe ich Erinnerungen an die U-Bahn, an die Hitze der Menschheit und an zusammengepackte Körper, als ich versuche, mich in das U-Bahn-Auto hineinzukämpfen. Das Meer um mich herum schwillt an, aber trotz meines besten Versuchs, meinen Körper in die Menge zu drücken, mich in den winzigen Raum zwischen den Türen zu formen, bleibe ich auf dem U-Bahn-Bahnsteig. Ich bin zurückgelassen.
Momentan fällt es mir auf. Ich vermisse meine Kamera. Ich fühle mich fast behindert, als wäre die Kamera eine Verlängerung meiner Hand. Wie kann ich die Alebrijes erklären, die riesigen imaginären Kreaturen aus Pappmaché - Meerjungfrauen mit üppigen Brüsten und drei Köpfen, Drachen ganz aus Blütenblättern, geflügelte Bestien mit Schlangenschwänzen - im Zócalo? Menschenströme fließen durch den Platz, machen mit ihren Handys Fotos und konzentrieren sich intensiv darauf, die Welt durch die Linse einer Kamera zu sehen. Ich gehe weiter, ätzte die Bestien in mein Gedächtnis und bewahrte sie für später auf.
Wenn ich durch die Stadt gehe, zieht mich der Regen auf die Haut. In meiner Begeisterung, so gut wie nichts zu packen, ließ ich meinen Regenschirm und meine Regenjacke zurück. Ich wandere, trinke atole, verliere mich, komme an einem Straßenverkäufer vorbei, der Pornos verkauft; Langsam verwandelt sich der Regen auf meiner Haut in Schweiß. Als ich an einer Ecke stehe und darauf warte, die Straße zu überqueren, rollt ein Kerl mit einem Schnurrbart sein Fenster herunter und schreit mich an: „Que sabrosa!“Der schwarz gekleidete Punk mit den lila getönten Lippen neben mir schreit zurück: „Así Soja yo “und zaubert mir ein Lächeln ins Gesicht.
Ich finde neue Freunde, aber ich identifiziere sie eher an ihrem Lachen als an ihren Gesichtern. Es ist etwas boshaft Leckeres, wenn man Freunde aus der Ferne am Tenor ihres Lachens erkennt. Unkontrollierbar zu lachen wie eine Hyäne, in Stößen wie ein Maschinengewehr oder in einer Reihe von Schluckauf und Schluckauf, das sind die Geräusche, die ich lieb gewonnen habe. Ich erinnere mich an das Gefühl von Lippen, die meine Wange zur Begrüßung streiften, an die unerwartete tägliche Intimität, Hola und Adiós zu sagen.
Meine Erinnerungen an Mexiko-Stadt sind fließend und vergänglich, sinnlicher als alles andere. Letztendlich gibt es keinen Beweis dafür, dass ich neue Freunde gefunden habe, keinen Beweis dafür, dass ich durch die Straßen von Mexiko-Stadt gegangen bin. Und doch gehe ich bis auf die Knochen durchnässt und fühle den Puls der Stadt.
