Reise
Die MatadorU-Reiseschreibschülerin Alexandra Orford verbringt eine Nacht in der Kalahari.
Für mich ist die Kalahari eine horizontale Linie. Breiter, blauer Himmel und ein flacher, endloser Horizont, gesäumt von hüfthohem Gras und khakifarbenen Sträuchern. Gelegentlich brechen Akazienbäume die Linien, aber auch ihre Spitzen sind weit gespannt.
Die Nacht kommt und die Kühlpflanzen setzen ihre Düfte frei. Der Duft von wildem Salbei zieht durch die Luft. Die Temperaturschwankungen der Wintermonate beeindrucken mich immer noch. Die Tage liegen oft in der Mitte der 20er Jahre (Celsius) und die Nächte sind fast eiskalt. Ich zog ein Trikot an.
Wir scharen uns um das Lagerfeuer, lachen und erzählen Geschichten von einer großen, anmutigen Giraffe, die seine langen Wimpern flattern lässt und ein Nasenloch mit seiner geschickten lila Zunge leckt. von Elefanten, die sich sanft berühren, Longdrinks ziehen und mit ihren Stämmen am Wasserloch Blasen; des Nashornvogels, der mit seinem gebogenen, schweren Schnabel das Mittagessen inspiziert.
Unsere Bäuche sind voll und warm aus dem Potjie Kos (holländisch für „kleines Topfessen“), gekocht in einem dreibeinigen Eisentopf.
"Ich denke, als unsere Vorfahren Feuer machten, hatten sie Potjie Kos."
"Jagen und Sammeln für den Topf."
„Köstliche Eintöpfe, zusammengesetzt aus dem, was sie fanden. Gemsbuck-Fleisch und Moramabohnen an einem Tag und Springbuck-Fleisch und Tsama-Melonen am nächsten. “
"In der Reihenfolge geschichtet, in der sie gefunden wurden."
"Langsam gekocht und in Soße mariniert, die aus den verschiedenen Säften der Zutat besteht."
„Ein echter Geschmack des Landes. Kein Gericht gleicht dem anderen. “
„In diesen Tagen kochen wir, was wir unterwegs in den Dörfern finden. Nicht ganz dasselbe, aber es funktioniert. “
Feuer wird zu Kohle. Insekten huschen und zwitschern im Hintergrund. Hin und wieder hören wir den Ruf des Schakals mit dem schwarzen Rücken. Wir fangen an, uns niederzulassen.
Am Rande unseres Kohlenlichts schiebt ein Mistkäfer entschlossen seine Mistkugel. Wir beobachten ihn eine Weile leise.
"Wussten Sie, dass Mistkäfer die Milchstraße benutzen, um zu navigieren, genau wie wir?"
Wir drehen uns um und schauen auf. Es ist kein Mond. Die Milchstraße ist über den Himmel verschüttet. Ich halte den Atem an. In der Kalahari können Sie sich groß fühlen, wenn Sie etwas Kleines beobachten, sich winzig fühlen, wenn Sie erkennen, dass Sie Teil eines unendlichen Universums sind, und gleichzeitig das Gefühl haben, dass Ihre Seele zu groß für Ihre Brust ist.
Schließlich gehen wir ins Bett.
Ein Stolz von Löwen weckt mich. Ohne ein Geräusch zu machen, liege ich noch in meinem Schlafsack und höre zu. Ich fühle mich privilegiert, aufgeregt, ein bisschen ängstlich. Die Theorie ist, dass ich in einem Zelt sicher bin. Tief im Inneren oder vielleicht nicht so tief im Inneren bin ich nicht überzeugt, dass der millimeterdicke Zeltstoff ausreicht, um mich zu schützen. Mein wild schlagendes Herz stimmt zu.
Kurze Zeit später sind die Geräusche und das Grunzen verblasst. Ich krieche aus meinem Zelt, um die Morgendämmerung am Horizont zu sehen. Die Luft riecht eisig und süß.
In der Asche des Feuers der letzten Nacht liegen ein paar heiße Kohlen. Ich füge Anzünden und Holz hinzu. Bald fangen sie an zu brennen und der Rauch vermischt sich mit dem Geruch von Frost auf trockenem Gras. Ich stelle einen alten kaputten Wasserkocher auf einen Grill über den Flammen und warte, bis das Wasser zum Kochen kommt.
Wenig später klappert der Deckel mit Dampf. Ich greife mit einem Tuch nach dem Griff des Kessels und gieße mir eine Tasse Kaffee ein. Dann lehne ich mich zurück, nehme einen Schluck und beobachte den gelben Sonnenaufgang. Es gibt sehr wenig Rosa am Himmel, da die Luft so rein ist.
Die anderen schlafen noch. Es ist friedlich. Vögel singen sanft den Tag zum Leben. Wenn ich ausatme, macht mein Atem weiße Federn.
