Erzählung
„Hör auf so albern zu sein“, sagten die Gäste der Dinnerparty. "Es ist eine Aufgabe des Fahrers zu warten."
Mein Freund Sholeh und ich waren an diesem Morgen in Indien angekommen. Ein Freund eines Freundes hatte eine Dinnerparty in Neu Delhi und hatte uns eingeladen. Unser Fahrer Sharma wartete draußen im Ambassador-Wagen.
"Es ist kalt", sagte ich.
"Es ist seine Arbeit", sagte Sholeh. „Er wird in Ordnung sein. Er hat einen Mantel."
Ich konnte nicht anders, als mich wie eine der Figuren in Driving Miss Daisy oder Passage to India zu fühlen. Ich wollte Sharma bitten, uns abzusetzen, aber Sholeh sagte, dass wir spät abends kein Taxi nach Hause nehmen könnten, dass wir einen Fahrer angeheuert hätten und ihn benutzen würden. Aber der Gedanke an Sharma, der draußen wartete, machte mich unwohl und so kaufte ich ihm eine Packung Aprikosenzigarillos. Damit ich mich besser fühle.
Während wir Channa Masala und Palak Paneer aßen und importierten Rotwein tranken, versuchte ich, nicht an Sharma zu denken, der draußen in seinem abgenutzten Zweireiher wartete. Der Januar-Smog wirbelt wie ein Netz um das Auto.
Es war ein Glücksfall, und die Gäste brachten Geschirr, das ihre Diener gemacht hatten. "Ich weiß nicht, wo ich ohne sie wäre!", Sagte einer der Gäste. „Sie passt so gut auf mich auf.“Die anderen nickten.
Unser Gastgeber war ein bekannter indischer Dichter. Seine Frau, ebenfalls Schriftstellerin und Redakteurin bei einem indischen Verlag. Unsere Gastgeberin war jung und hübsch, liebenswürdig, aber albern - sie übte den Hula-Hoop in dem kleinen Wohnzimmer, ohne die Stapel von Büchern an den Wänden zu klettern. Ihre Hüften schwankten, ihre Arme waren ausgestreckt, die silbernen Armbänder flackerten im Kerzenlicht wie silberner Fisch. Sie fragte: "Wer will als nächstes den Hula-Hoop probieren?"
In der Bhagavad Gita ist Arbeit die Verehrung des Schöpfers, der in jeder Kreatur wohnt. In Sharma und Sholeh, in der berühmten Schriftstellerin und der Dinnerparty-Gastgeberin, in den bettelnden Kindern und in mir.
Es war unmöglich, sie nicht zu lieben.
Alle tranken und lachten und einige versuchten sogar, am Hula-Hoop an der Reihe zu sein. Keiner ist in ihren Bewegungen so anmutig wie die Gastgeberin.
Einer der Gäste war ein berühmter Schriftsteller, der sagte, seine Frau habe seine Bücher noch nie gelesen, er habe die Gesellschaft von Bill Clinton genauso sehr genossen wie die Königin von England, er sagte, Sie könnten es nicht wissen, aber Margaret Thatcher ist eine so empfindliche Person. Meistens wollte er über das neue Harry-Potter-Buch sprechen. Der berühmte Schriftsteller fragte mich, woher ich komme und ignorierte dann meine Antwort auf seine Frage, die mehr von unserer Gastgeberin und ihrem Hula Hoop-Hoop fasziniert war. Wer könnte ihm die Schuld geben?
Benommen über den 24-Stunden-Flug hatte ich das Gefühl, nicht wirklich da zu sein. Nicht auf der ganzen Welt, sondern in einer surrealen Traumlandschaft, angefüllt mit Menschen, deren Bücher ich schon hätte lesen sollen, aber nicht.
Um 3 Uhr verabschiedeten wir uns von den Gästen der Dinnerparty, bedankten uns bei unseren Gastgebern und verließen den geschlossenen Apartmentkomplex und gingen in die neblige Nacht. Wir klopften an die Autofenster und weckten Sharma. Er öffnete die Türen für uns und wir rutschten auf den Rücksitz. Der Geruch von Aprikosenzigarillos hing in der Luft.
Ich wandte mich an Sholeh und sagte: „Es gibt nur einen Grad der Trennung zwischen uns und der Königin von England. Und Margaret Thatcher. Und Bill Clinton. Wahrscheinlich auch Oprah. Stell dir das vor!"
"Ja", sagte Sholeh, "das macht also zwei Grade der Trennung zwischen Sharma und der Königin."
Sharma lächelte Sholeh im Rückspiegel an.
Wir hielten an einer Straßenlaterne. Die Wölbung des Mondes erschien, verschwand - ein weißer Ausschnitt im Smog. Aus der rauchigen Nacht kamen Kinder - die braunen Iris ihrer Augen wie Speiseteller. Sie kamen aus ihren Zelten am Straßenrand und klopften an die Fenster des Autos.
Sharma sah mich in seinen Rückspiegel und sagte: „So arm … so viele Arme. Was können wir tun, Ma'm? Was können wir tun? «Ich schüttelte den Kopf. Die Kinder klopften heftiger und hielten sich die Hände vor den Mund, um ihren Hunger zu stillen. Ich hatte Angst, sie würden das Glas zerbrechen. Sholeh sagte, sie wünschte, sie hätte einen Lutscher für sie, etwas, das sie ihnen geben könnten.
Sharma sagte: „Es ist besser, dass du nichts gibst. Oder sie werden wütend, dass Sie nicht mehr haben und die Fenster zerbrechen. “
"Es macht mich traurig", sagte ich. Das Licht wurde grün, das schwache Lächeln der Kinder fiel, und wir ließen sie zurück - Smoggeister, die immer noch ihren Hunger imitierten.
Sharma sagte: „Arbeit ist Anbetung.“Ich fragte mich, wie Sharma das gemeint haben könnte. Sholeh rieb sich die Schläfen. Ich drehte mich um und sah zu, wie die Kinder in der Decke der Nacht, des Rauches und der Ferne verschwanden.
In der Bhagavad Gita ist Arbeit die Verehrung des Schöpfers, der in jeder Kreatur wohnt. In Sharma und Sholeh, in der berühmten Schriftstellerin und der Dinnerparty-Gastgeberin, in den bettelnden Kindern und in mir.
Nachdem wir nach Los Angeles zurückgekehrt waren, stellten wir fest, dass unsere junge, liebenswerte Gastgeberin plötzlich verstarb, nicht lange nach unserer kleinen Versammlung in ihrer Wohnung in Neu-Delhi.
Ich kann sie mir nur lebendig vorstellen, dort in ihrem Wohnzimmer bei Kerzenschein. Ihr weinrotes Lächeln, eine Haarsträhne, die über den Blitz ihrer dunklen Augen fiel. Ein Hula-Hoop umkreist ihren Körper, im Takt der indischen Musik, die aus der Stereoanlage ertönt.
Sie war 27. Ihr Tod bleibt ein Rätsel. Aber in gewisser Weise sind alle Todesfälle ein Rätsel. Der japanische Dichter Issa schreibt: „Auf einem Ast / flussabwärts treibend / ein Kricket singend.“Ich denke an das Lied unseres eigenen Lachens und an unser Unwissen - den Wasserfall, der immer unmöglich nahe ist.
