Erzählung
In der David Page durch die Tweakscape navigiert, einen Eintopf mit wilden Schweinen isst, einen Agenten des Königs trifft und die Schöpfung (aus „sicherer“Entfernung) miterlebt.
Pu oo Krater, Big Island. Foto: exfordy
Ich bin auf der großen Insel und mache eine Geschichte. Oder besser gesagt, ich habe die Geschichte nach besten Kräften gemacht und mein gesamtes Hotelbudget in einer einzigen Nacht im Hilton Waikoloa aufgebraucht (das Mauna Kea ist wegen Renovierungsarbeiten geschlossen) und bin jetzt in Puna auf der nassen Seite 36 Stunden in einem Mietwagen, um zu sehen, worum es auf Hawaii wirklich geht.
Und vielleicht hoffe ich, dass ich tatsächlich glühende Lava sehe.
Ich habe den Krater und die Dämpfe gesehen. Jetzt bin ich auf dem Weg dorthin, wo angeblich geschmolzenes Gestein in den Ozean strömt. Ich denke, ich mache vielleicht eine Pause auf dem Weg nach Kehana Beach, südlich von Pahoa, wo es eine Art After-Dark-Event geben soll, bei dem unter anderem Feuer-Jonglieren und nackte Frauen auf Schwarz tanzen Sand. Wenn ich es finden kann. Dann nehme ich einen Anhalter und bin damit einverstanden, ihn bis nach Hilo zu bringen.
"Sehen Sie diese Narbe?", Fragt er und beginnt eine Untersuchung der Banden in Pahoa, wie er einmal von fünf oder sechs Motherfuckern getrampelt wurde, wie ich nachts nicht dorthin gehen sollte. "War früher nicht so", sagt er, "die Drogen, das Eis."
"Bedeutet das Kristall?", Frage ich und versuche zu klingen, als hätte ich eine Ahnung.
Er zeigt über die Straße zu einer Betonmauer, die sich zehn Fuß über dem Unkraut entlang der Schulter erhebt. „Ich habe gesehen, wie ein Mann sein Auto von diesem Parkplatzrand gefahren ist, dann rausgekommen ist und die Straße überquert hat.“Dann folgt eine leuchtende Beschreibung des Rennens mit Schlammschleppern in Hilo.
Plötzlich scheint es, als würden alle um uns herum etwas verändern. An einem Sonntagnachmittag um 14:00 Uhr fahren die Leute über Bordsteine und hängen in Autos auf den Parkplätzen der Einkaufszentren herum. Auf dem Parkplatz von Borders stehen Fahrzeuge, an deren Motorhauben Schädel befestigt sind. Ein Autoaufkleber liest: "Die Inseln sind auf Eis."
Regentag in Hilo. Foto: Auge von Einstein
Ich parke am Rande des Grundstücks. Mein Passagier, armer missbrauchter Waif, tritt in den Nieselregen. "Heute Morgen war es sonnig", sagt er. "Es wird wahrscheinlich wieder sonnig."
Ich gehe zum Buchladen. Ich brauche eine Pause von der Straße. Ich brauche lokale Musik für den CD-Player und Koffein. Unterwegs kreuze ich mich mit einem Vater und seinem kleinen Mädchen. "Das ist ein durcheinandergebrachtes Auto, Daddy", sagt sie und zeigt auf einen niedrigen japanischen Mini-Pickup aus der Mitte der 70er Jahre, der mit Bondo und mattschwarzer Grundierung bearbeitet wurde. Unter der Heckklappe tropft Flüssigkeit (Wasser, Benzin, Blut) auf den Bürgersteig.
"Ja", sagt der Mann und hebt seine Tochter in die Arme. "Das ist ein verdorbenes Auto."
Ich frage einen alten Hippie in der Rubrik Philosophie, was ich mit lokaler Musik erreichen soll, die den Geist des Ortes wirklich verkörpert. Er denkt ernsthaft und seit geraumer Zeit darüber nach. Ich ziehe die Frage fast zurück. "Iz", sagt er schließlich. "Hawaii, 1978."
Was ich bald wiedererkenne, besonders wenn ich zu "White Sandy Beach of Hawai'I" und "Over the Rainbow / What a Wonderful World" komme, als den Soundtrack, dem ich seit meinem Ausstieg mehr oder weniger ohne Pause ausgesetzt war das Flugzeug vor zwei Tagen.
(Im Flugzeug war der Kerl neben mir ein Fisch- und Muschelbauer auf dem Rückweg von einer Hochzeit in Cabo. Er erzählte mir von dem Asphaltmangel auf den Inseln. Dann erzählte er mir von den Flaschen Mescal, Absinth und Tequila in seinem Koffer und über die hervorragenden Schlaftabletten, die er auf dem Flughafen in Mexiko abgeholt hat. Wir haben unsere Plastikbecher umgedreht, haben unsere Eiswürfel gekaut und sind dann eingeschlafen.)
Die Straße ist vierspurig von Hilo entfernt und ist teuer abgeschrägt, mit zahlreichen Abbiegespuren auf der linken Seite und einem breiten Mittelwert für die Entwässerung. Drei alte Stromleitungen verlaufen zu einer verlassenen Raffinerie, deren rostfarbene Stapel sich vor dem grauen Himmel abzeichnen. Alles dazwischen ist mit mutierten Schilf- und Graskolonien und verrückten blühenden Sträuchern bewachsen - alles Erstlingskräuter, die frisch von der Meeresbrise kommen.
„Wenn unser König und unsere Königin nur für einen Tag all diese Inseln besuchen und alles sehen würden.. Wie würden sie sich über die Veränderung unseres Landes fühlen? Können Sie sich vorstellen, dass sie auf ihrem heiligen Gelände Autobahnen gesehen haben? “- Iz
Ich fahre durch eine Unterteilung namens Hawaiian Paradise Park. Am Rande der Autobahn, am Shower Drive, steht ein neues Haus mit einem Lieferwagen, der in der noch nicht asphaltierten Auffahrt geparkt ist. Auf der anderen Straßenseite hängt Wäsche im Schmutzhof. Es spuckt Regen.
Ich fahre in eine Lavastein-Weiche vor einem Planenstangenzelt und mache Werbung für ein ziemlich billiges Mittagessen. Auf einem Banner steht: „Das Königreich Hawaii (die wiedereingesetzte hawaiianische Regierung wurde am 13. März 1999 wiedereingesetzt).“Ich parke neben einem Range Rover, an dessen Vorderseite eine Edelstahl-Unterfahrschutzplatte angeschweißt ist.
Der Herr am Ende des Löffels empfiehlt die Kombination aus Schweinefleisch-Erbsen-Rindfleisch-Eintopf. Ich nehme meinen Teller und setze mich auf einen leeren Stuhl am einzigen Tisch gegenüber einem Mann, der sich schließlich als Sam Kaleleiki Jr., Distrikt 1-Vertreter der Gesetzmäßigen Regierung Hawaiis, vorstellen wird. Die Leute nennen ihn Onkel Sam, sagt er. Er hat einen langen weißen Fu Manchu, Augenbrauen mit Salz und Pfeffer und eine goldene Kappe auf seinem Vorderzahn. Er isst sein Mittagessen mit nacktem Oberkörper.
Er erzählt mir von seiner Zeit bei den Marines in Korea. Wie er gelernt hat zu schießen und zu lesen. Wie er einmal in einen Binjo-Graben gefallen ist, als ein Stück Wellblech nachgab. Wie er in den Ozean gesprungen ist, um sich abzuwaschen. Wie er 1962 ein Haus mit drei Schlafzimmern in Oceanside, Kalifornien, für 5.900 US-Dollar kaufte. Wie seine Tochter es 1988 für 178.000 Dollar (mit dem Truck) verkaufte, verlor dann prompt das ganze Geld in Vegas.
"Papa", sagte sie am Telefon, "ich möchte nach Hause kommen."
Marinesoldaten in Hawaii, 1893
Er erklärt die Illegitimität der US-Souveränität in Hawaii aufgrund des Sturzes der Monarchie durch die US-Marines im Jahr 1893.
Er beschreibt die Ausarbeitung einer neuen Verfassung und die ersten „legalen“Wahlen im Jahr 1999, die er als unblutigen Putsch bezeichnet. "Wir haben lange gebraucht", sagt er, "aber dies ist eine lebenslange Reise." Er spricht darüber, wie jeder willkommen ist, aber nur Kanakas die vollen Rechte haben, wie das Königreich etwas Geld bei einer Schweizer Bank hat und wie Hugo Chavez bekundete Interesse an einem Treffen mit dem Premierminister.
Ich frage ihn, ob die Verfassung online ist. Er denkt es ist. Er ruft den Premierminister auf seinem Handy an, um sich zu vergewissern. Er muss seine Stimme erheben, um sich verständlich zu machen. "Angeblich", kommt die Antwort. „Klingt so, als würden sie dort drüben eine wilde Party feiern“, sagt Uncle Sam mit einem Augenzwinkern zu mir.
Eine deutsche Frau tritt ein, um ihre EU-Staatsbürgerschaft aufzugeben und sich damit dem Königreich anzuschließen. Es gibt einen Test, den sie machen muss. "Ich bin nervös", sagt sie. "Englisch ist nicht meine Muttersprache."
"Lassen Sie mich Ihnen ein Antwortblatt geben", sagt Uncle Sam.
Die Frau schaut es sich an und kichert vor sich hin. "Einige der Antworten sind wirklich lustig", sagt sie.
"Wir versuchen, es lustig zu machen", sagt Uncle Sam.
Das Dorf Pahoa besteht hauptsächlich aus Schindeln, überdachten Promenaden und Bungalows auf Stelzen. Auf der anderen Straßenseite vor meinem Auto schreitet ein junger Mann mit einem australischen Sattlerhut und einem Öllecker in voller Länge. Ein anderer hockt mit einer Baseballkappe nach hinten gedreht neben dem Cash & Carry und winkt allen Passanten zu.
Am anderen Ende der Stadt nehme ich eine weitere Anhalterin namens Angie mit. Ich folge ihren Anweisungen über eine unbefestigte Straße zu einer Gemeinde, in der sie lebt und Permakultur studiert. Sie gibt mir einen Rundgang durch das heiße Haus: Paprika, Elefanten-Koriander, essbare Begonie, grüne Bohnen von der Größe von Gurken, die aus zerkleinertem Lavastein wachsen. "Das meiste, was wir tun müssen, ist Unkraut", sagt sie.
Ich schließe mich der halbbekleideten Community für ein Abendessen mit Wildschweineintopf und anderen hausgemachten Kleinigkeiten an. Ich erfahre, wie Rockefeller an einem Eugenik-Programm beteiligt war, wie Oshos und Christs zu viel Energie transportierten und wie Ratten in die Waschküche eingedrungen sind, um an die Waschnüsse zu gelangen.
Gegen 19.30 Uhr habe ich das Auto über mehrere alte Lavaströme gefahren und es am Checkpoint vorbei bis zum Ende der Straße geschafft. Der Regen hat aufgehört. Die Nacht ist dunkel und schwül. Hinweisschilder warnen vor losen Steinen, Erdrissen und Stürzen.
Ich schnalle meine Stirnlampe an, stolpere an den Töpfchen vorbei, an einem Angestellten im Landkreis in einer reflektierenden gelben Weste, der Taschenlampen und Wasserflaschen verkauft, entlang des lackierten Pfads durch eine frisch gemachte, immer noch heiße Wüste, wo nicht Vor langer Zeit gab es eine Wohnsiedlung.
