Robert Hirschfield befasst sich mit der Zeremonie und wie das „Geheimnis der Kontinuität in Gegenwart des Zusammenbruchs“nicht im Jenseitigen, sondern direkt am Boden auftritt.
DIE ZWEI ALTEN Sadhus im Trevini Ghat in Rishikesh rauchten immer Ganja. Sie saugten ihre fetten Papierhörner auf eine Art und Weise in ihren Mund, die so erotisch war, als sie sahen, dass sie unanständig wirkten.
Ich hatte viele Geschichten über Sadhu Stoner gehört. Sie haben mich immer defensiv gemacht. Ich wollte glauben, dass die Sadhus eine uralte Einsamkeit bewahrten, die die Welt sterben ließ. Ich wollte glauben, dass sie nur bei Tridents und Lingams und ähnlichen Dingen hoch im Kurs standen. Bis ich diese beiden im Trevini Ghat getroffen habe, habe ich nie den Beweis für das Gegenteil gesehen.
Ihr Aufstieg war, wie ich bald bemerkte, nur ein Teil einer gütigen Zeremonie, die Marathon-Chats und Robenreparaturen beinhaltete. Ihre Roben bestanden aus zerknittertem prähistorischem Safran. Jenseits der Heilung von Nadel und Faden.
Warum überhaupt die Mühe machen? Vielleicht nur die Notwendigkeit, das Geheimnis der Kontinuität in Gegenwart des Zusammenbruchs voranzutreiben. Ich stellte mir ein paar alte Damen vor, die im Mittleren Westen auf einer Veranda standen.
Zeit, sage ich, keine Zeitlosigkeit. Die Töne und das Geschwätz der heiligen Männer, das Hin und Her ihrer Nadeln, ließen meine Fantasien von sadhu jenseits der Welt verschwinden, als wären sie Bilder auf einem tibetischen Sandmandala.
