Erzählung
Foto: Bagaball
Ich war bereits auf der ersten, zweiten und dritten Basis unterwegs, als ich Ghana erreichte.
Ich hatte leichte Schwierigkeiten mit der Westküste Nordamerikas und einige oberflächliche, flüchtige Angelegenheiten mit den üblichen Orten in Westeuropa. Ich hatte eine Weile in Irland gelebt, dann in London. Ich habe ein paar Backpacker-Loops durch Frankreich und Spanien und die winzigen Benelux-Länder gemacht. Ein Monat in der DDR, um das Ganze abzurunden.
Tatsächlich hatte ich ungefähr vier Jahre im Ausland verbracht, bevor ich endlich meine Reisefriendheit verlor.
Foto: Hiyori13
„Ich werde im Januar bei meinem Freund Rick in Ghana bleiben, muss aus London raus“, sagte meine Mitbewohnerin Janet Ende Dezember vor einem Jahrzehnt.
Rick war Modedesigner, hatte viel Geld und viel Zeit und sich eine sehr einfache kleine Hütte an der Küste Ghanas gebaut, um der Londoner Manie zu entfliehen. Keinen Strom. Fließendes Wasser nur, wenn der große Wassertankwagen daran gedacht hatte, den Tank aufzufüllen. Kniebeugen locker. Eimerduschen.
„Kann ich mitmachen?“, Fragte ich. Sie zuckte bejahend die Achseln. Wir fuhren nach Highgate, um unsere komplizierten Visa bei der Botschaft zu besorgen.
Als wir schließlich mit Balkan Airlines über Sofia, Bulgarien und Tunis einflogen, waren wir bereits ein wenig fassungslos. Unser Flug hatte illegale Passagiere, die in Tunis deponiert werden mussten. Die übrigen Passagiere hatten mehr Handgepäck mit an Bord genommen, als ich mir vorstellen konnte, in riesigen, karierten Plastiktüten, die die Mülleimer, die Gänge, die Ecken und Winkel füllten.
In den Toiletten floss in einem ständigen Wasserfall Wasser von oben herab. Wir bekamen 10% Alkohol bulgarisches Bier und ein fluoreszierendes rosa Stück Kuchen. Die Rückenlehnen waren dauerhaft zurückgelehnt, sodass Sie sich nur zurücklehnen und an die Decke starren konnten, 10% Bier tranken und an Ihrem fluoreszierenden rosa Kuchen knabberten.
Bei der Landung und beim Verlassen des Flugzeugs war die Hitzewand oben auf der Treppe einschüchternd dick und heiß und feucht. Mein Gehirn schrie panisch auf - kann das nicht für einen Monat! Muss zurückgehen! Lass uns zurück gehen! Erschrocken!
Zoll und Einwanderung waren alles, was ich anfangs befürchtet hatte, bevor ich angefangen hatte, strenge Männer in Militäruniformen zu reisen, Ihre Tasche zu öffnen, alles herauszuholen und Sie über Ihre Unterhosen und Pinsel zu grillen, aber noch nie Erfahrungen auf Reisen in Europa gesammelt hatte.
Unbeholfen verpackt tauchten wir in dem Chaos der Ankünfte auf, das von Taxifahrern, Gepäckträgern und Möchtegernführern bevölkert war. Lärm, Staub, Hitze, Menschenmassen. Wir holten ein Taxi, sagten ihm, wohin wir wollten, handelten etwas aus, was wir später erfuhren, und fuhren eine Stunde von Accra entfernt über rote Schotterstraßen in das Dorf Kokrobite.
Foto: Kashmut
Wir blieben einen Monat in diesem kleinen Einzimmerhaus mit einer Schaumstoffmatratze für uns beide und gedrungenen Toiletten und Eimerduschen. Wir aßen Fisch, den die Fischer am Strand mitgebracht hatten, und große Teller mit Tomaten-Jollof-Reis und Stärke, klebrigem Fufu, eingetaucht in würzige Okrasuppe, gebratenen Kochbananen und endlosen Ananas.
Um 4 Uhr morgens wachte ich mit den Hähnen auf, weil ich es sonst nicht konnte. Ich habe um 20 Uhr geschlafen, weil es dunkel war. Jeden Abend kam ein kleiner Junge mit brennenden Petroleumlaternen vorbei, die auf Veranden und Vordertreppen standen. Diese waren nicht hell genug, um mich wach zu halten.
An den meisten Tagen fuhren wir mit den überfüllten Minibussen namens Trotros nach Accra. Ich saß mit Sackleinen voller Hühner auf meinem Schoß oder stand mit ungeschickten Körperteilen da, die gegen einen anderen Passagier gedrückt wurden. Die Straße war rot und staubig und hatte viele enorme Schlaglöcher, so dass der Trotro häufig in die Gegenfahrbahn oder sogar weiter hinaus zum Rand des Grabens abbiegen musste, unerschrocken nahe an den riesigen Ameisenhügeln, die von großen, knusprigen, wütenden Ameisen wimmelten.
In Accra herrschten Verkehr und Menschenmassen sowie Lärm, Staub und Hitze. Die Märkte verteilen sich auf Hektar. Tarps auf dem Boden in Chilis und Tomaten und Maniok und Kartoffeln und Stoffen bedeckt. Frauen mit Körben auf dem Kopf und Babys, die um ihre Mittelteile gewickelt waren, handelten heftig. Die Verkäufer riefen und zerrten an meinem Ellbogen. Kinder starrten mich mit großen Augen an. Männer folgten mir und schlugen mich vor. Zehn verschiedene Sprachen wurden in unverständlichen Gesprächen in Straßencafés um mich herumgeschleudert. Ich war schockiert.
Foto: Sara & Joachim
Auf meinen Fotos aus dieser Zeit sehe ich entspannt aus, glücklich, die Augen zur Sonne geblickt, die Arme brauner, als ich es jemals gewusst hatte. Aber ich erinnere mich, dass ich mich total eingeschüchtert fühlte.
Zum ersten Mal seit Jahren fühlte ich mich schüchtern. Ich hatte keine Ahnung, wie ich verhandeln sollte. Ich hatte keine Ahnung, wie ich einen Kleinbus zurück in unser kleines Dorf finden sollte, wenn keine Kleinbusse beschriftet waren und der Busbahnhof keine Schilder, keine Organisation und anscheinend überhaupt keinen Verantwortlichen hatte. Ich hatte keine Ahnung, was ich in Cafés bestellen sollte, in denen es keine Menüs gab und in denen Twi, Ewe, Ga gesprochen wurde.
