Expat-Leben
Foto: Sookie
Ein Teil von Matadors Celebrating Holidays Away from Home-Serie.
Mit einem Geburtstag am 24. Dezember und einer immer unangenehmen zeitlichen Trennung zwischen den beiden Häusern meiner geschiedenen Eltern, sind meine traurigsten Urlaubserinnerungen, dass meine Mutter einen Geburtstagskuchen auf die Theke legte, als sie zu einer Weihnachtsfestzugsprobe ging und Geschenke in meinem öffnete Vaters Auto, das an Heiligabend auf einem leeren Parkplatz steht, um seiner hasserfüllten Frau auszuweichen. Als mein dänischer Partner Andreas und ich vor zwei Jahren nach Dänemark gezogen sind, haben wir uns geschworen, mein Leben in schwierigen Ferien wieder gut zu machen, die fast immer unter Tränen endeten.
Die Dänen feiern Weihnachten am 24. Dezember, was für mich ganz gut gelingt. Trotz meiner Angst, Geburtstags- und Festtage zu trennen, hat es sich als nützlich erwiesen, alles zusammenzulegen. Ich fühle mich nicht beleidigt. Wenn überhaupt, akzeptiere ich einfach, dass ich an einem Tag doppelte Geschenke bekomme, mit einem zusätzlichen Ruhetag, um mich zu erholen.
Mein Partner, sein brüderlicher Zwillingsbruder und ich - oft zusammen mit unserer klobigen Smokingkatze Malcolm - sind seit meinem Eintritt in die Familie vor drei Jahren um den 22. Dezember nach Nordjütland gereist.
Foto: Mads Bødker
Andreas und ich fahren vom Flughafen Kopenhagen Kastrup nach Aalborg, und sein Bruder Rasmus fliegt ungefähr zur gleichen Zeit von Glasgow nach Aalborg. Als wir ankommen, steht ihr Vater - den wir alle weit oder auf Dänisch Papa nennen - vor der Gepäckausgabe, und der einzige Erwachsene klatscht in einer rasenden, kindlichen Welle mit den Fingern in die Handflächen. Er umarmt uns fest und während er nach unseren Jobs fragt, fährt er uns nach Hause nach Sæby in seinem glänzenden grauen Saab.
Ihre Mutter hört immer das Knirschen des Autos über dem Schnee in der Einfahrt und erscheint an der Eingangstür mit einer riesigen Schürze. Ihr weißes Haar steht zu Ende, und ihre strahlend blauen Augen sind leicht feucht und glitzern hinter den klobigen quadratischen Rahmen ihrer Brille im Kinder, die alle zusammen nach Hause gekommen sind.
Als ich am Morgen des 24. träge auftauche, liegt neben meinem Frühstück mit Brötchen, Käse, gesalzener Butter, hausgemachter Kirschmarmelade und Saft ein Stapel bunt eingewickelter Geschenke. Neben meinem Teller auf dem Esstisch befindet sich eine fußhohe dänische Flagge, ein nationales Symbol für die Geburtstagsfeier in einer kleinen, stolzen Nation, deren persönlicher Erfolg eng mit der kulturellen Identität verbunden ist.
Wir stapeln uns in der hölzernen Kirchenbank inmitten klassisch gut gekleideter Familien in Schwarz, Rot und Grau. Alle passen gut zusammen und sehen aus wie ein realer J. Crew-Katalog.
Normalerweise findet jemand eine kleinere amerikanische Papierflagge, die ich in meinen Brotkorb stecken kann, damit ich mich wie zu Hause fühle. Normalerweise reiße ich das mit Fahnen geschmückte Papier von meinen Geschenken, bevor ich esse, und decke mehrere Bücher und normalerweise eine teure Flasche Lotion oder Feuchtigkeitscreme auf. Da Mor bis zu meinem Erscheinen keine weitere Frau in der unmittelbaren Familie hatte, genoss er die Gelegenheit, mir schöne Schönheitsprodukte zu kaufen.
Nach einem ausgiebigen Frühstück macht sich unsere fünfköpfige Familie zum Lesen, Kochen und Entspannen auf, bevor wir zu Mittag essen und spazieren gehen. Wir werden den Rest der Geschenke erst nach dem Abendessen öffnen. Gegen 15 Uhr kämpfen wir gegen den frühen Sonnenuntergang, zünden Kerzen auf dem Tisch an und spielen Brettspiele wie Anti-Monopoly und Pandemic, während Far vorbeischlendert, um ein paar digitale Fotos von uns Kindern zu machen - selbst wenn wir alle auf 30 stehen.
Am Abend bereiten wir uns auf einen kurzen Gottesdienst in der örtlichen lutherischen Kirche vor, einer Gemeinde der staatlich unterstützten dänischen Nationalkirche. Ich ziehe knallrote Strumpfhosen an und trage sonst nur Schwarz, und Andreas sagt mir immer wieder, wie schön ich aussehe, wenn ich große Santa-Ohrringe durch meine Lappen hänge. Jedes Jahr, wenn wir zum Auto fahren, sagt Mor zu mir: „Du brauchst kein Buch.“Ich erinnere mich nie daran, dass ich kein Wort verstehe, das im Gottesdienst gesagt wird.
Marzipanschwein, Foto: Peter
Eine zehnminütige Autofahrt später eilen wir über rutschige Kopfsteinpflastersteige und Stufen in die Kirche, um vor dem Heiligtum Platz zu nehmen. Wir stapeln uns in der hölzernen Kirchenbank inmitten klassisch gut gekleideter Familien in Schwarz, Rot und Grau. Alle passen gut zusammen und sehen aus wie ein realer J. Crew-Katalog. Ich habe eines meiner Geburtstagsgeschenke zum Lesen mitgebracht, einen postmodernen Murakami-Roman. Zu Beginn des Gottesdienstes schaue ich von meinem Buch auf und stelle fest, dass sich auch eine Reihe von Menschen in Zonen aufhalten, von denen einige schlafen. Ich wundere mich, dass sie verstehen können, was vor sich geht, und aus freien Stücken auswählen, dass sie da sein wollen, aber genauso benommen und gelangweilt aussehen, wie ich mich fühle.
Die 600-jährige Sæby-Kirche wirkt katholisch, mit einem Fresko aus Teufeln, die gegen Engel kämpfen, und einem imposanten Rednerpult aus dunklem Holz, das es vor der Reformation war. Missmutige junge Mädchen tragen lange schwarze Roben und singen Weihnachtslieder. Ihnen allen wird ein Stipendium für den Kirchenchor gezahlt, das sich in ihren hängenden Schultern, stumpfen Augen und etwas einfallslosem Triller zeigt. Auf die Frage, warum Kirchenchor kein Hobby sei, erklärte mein pragmatischer Schwiegervater: „Nur wenige Dänen werden freiwillig arbeiten, wenn es um Steuergelder geht.“Der Priester trägt eine dunkle Kleidung und einen großen weißen Papierkragen, ähnlich einem Clown-Requisit, ein ästhetisches Relikt aus dem 18. Jahrhundert. Der Gottesdienst dauert knapp dreißig Minuten, und wir melden uns ab, ohne mit vielen Leuten zu sprechen, die unbedingt zu unserem Abendessen nach Hause wollen.
Zu Hause helfen wir Mor, schwere weiße Auflaufformen aus der Küche mitzunehmen und viel zu essen: Vegetarische Füllung für mich, eingelegter Hering für Far und Rasmus, Orangensauce, Butterkartoffeln mit Thymian, Rotkohl und Apfelsalat und Reisbrei mit Mandeln und Kirschsauce zum Nachtisch. Nach dem Abendessen wird jemand damit beauftragt, ein kleines Schwein aus Marzipan zu bauen - normalerweise ich, da ich Schweine mag. Wer eine ganze Mandel in seinem Brei findet, soll das ganze Schwein essen, obwohl diese Aufgabe immer Rasmus übertragen wird, egal wer sie findet. Niemand sonst möchte in einer Sitzung einen riesigen Block zuckerhaltiger Mandelpaste essen.
Foto: Tommy Jørgensen
Im Wohnzimmer wird der Baum mit Kerzen beleuchtet. Verblasste Songbücher von einer anderen Generation werden ohnmächtig, und wir fassen alle die Hände, während wir im Kreis um den Evergreen schlurfen, während wir singen. Ich bezweifle, dass ich jemals aufhören werde, Angst zu haben, dass mein Haar in Brand gerät, und dementsprechend gehe ich ein bisschen vorsichtiger um den Baum herum als alle anderen. wer schaut uns gespannt unter der couch aus. Während des letzten Liedes, das auf einer für mich mysteriösen Tradition beruht, durchlaufen wir jeden Raum des Hauses, immer noch Hand in Hand, während wir eine letzte Melodie singen.
Nach unserem Indoor-Jogging brechen wir im Wohnzimmer zusammen und bereiten uns darauf vor, Geschenke zu öffnen und hausgemachte Süßigkeiten zu essen. Mit Schokolade überzogene Orangenstücke, Ingwer, verschiedene Nüsse und Kaffeebohnen werden in kleinen Schälchen auf dem Zimmer verteilt. Ich esse an gehorteten Marzipan-Leckereien, während Rasmus Geschenke verteilt, und wenn ich mich im Uhrzeigersinn bewege, öffnet jeder abwechselnd ein Geschenk nach dem anderen.
Der 25. Dezember ist seltsamerweise friedlich und ruhig, da wir alle auf Reste verzichten, Bücher lesen oder DVDs anschauen, die wir als Geschenke erhalten haben, und Far verbringt übermäßig viel Zeit damit, die Whiskyflaschen zu untersuchen, die er erhalten hat. Am 26. Dezember versammelt sich die kleine Großfamilie, wechselt jedes Jahr den Gastgeber und fährt zwischen Sæby und Viborg in Westjütland. Dänen sind bekannt für ihre endlosen Abendessen; Schauen Sie sich Thomas Vinterbergs Dogme 95-Film The Celebration an und Sie werden verstehen, dass es an dänischen Feiertagen keine Seltenheit ist, zwölf Stunden lang an einem langen Tisch mit lustigen, schnapsschwingenden Familienmitgliedern zu sitzen. Wir werden nicht für ein oder zwei Tage nach Kopenhagen zurückfliegen, aber wenn die Leute am 26. gegen Mitternacht endlich anfangen zu packen, ist Weihnachten offiziell vorbei.
