Erzählung
Fotos von Tom Gates.
Tom Gates reist mit der Eurail durch Frankreich und steigt in die Züge ein, aber nicht unbedingt alle Passagiere.
Gare Austerlitz
Paris Austerlitz Station im Morgengrauen. Ein Sicherheitsbeamter durchstreift das Gebäude auf einem Segway und entzieht sich so jeglicher Autorität.
In der Cafeteria bricht eine Angestellte Filterbeutel auf. Ihr Gesicht verrät den Unglauben, dass sie diese beschissene Schicht durchgezogen hat. Zwei spät jugendlich aussehende Mädchen umklammern ihre Taschen mit einem Erinnerungs-was-Papa-sagte-Blick. Die Tafel ist mit Abflügen beleuchtet, aber ohne Tornummern. Die Halle ist zuglos.
Dies ist die beste Reisezeit. Zurück zu Hause habe ich es unglaublich schwer, mich vor zehn aus dem Bett zu ziehen. Hier draußen buche ich morgendliche Züge und steige aus dem Bett. Der Sprung von der oberen Koje markiert immer den Moment, in dem ich schlafe (dort oben) und den Moment, in dem ich wach bin (wenn meine groben motorischen Fähigkeiten zum Leben erweckt werden, um mein Leben zu retten, während meine Füße auf den kalten Boden treffen).
Ein Dirigent pfeift und zerstört die ruhige Atmosphäre des großen, hohlen Raumes. Die Uhr schlägt sechs. Ich gähne und alle machen mit. Das Ganze ist eher eine Mischung als ein morgendlicher Rausch. Ich zähle zehn Leute, die Croissants essen. Ich bin definitiv in Frankreich.
Paris nach Cahors
Du hättest mich nicht fürs Fliegen bezahlen können. Ich bin ein Therouxist und verliebe mich in diese großen Biester, die schaukeln und knarren und dort ankommen, wo Sie hin wollen, nicht dreißig Meilen von einem täuschend benannten Flughafen entfernt.
Ich besteige den Zug und drücke den Knopf, der die Türen mit einem Keuchen öffnet. Ich werde Chateauroux, Limoges und Brive durchfahren und dann in einen zweiten Zug umsteigen. Fünf Stunden von Tür zu Tür.
Du hättest mich nicht fürs Fliegen bezahlen können. Ich bin ein Therouxist und verliebe mich in diese großen Biester, die schaukeln und knarren und dort ankommen, wo Sie hin wollen, nicht dreißig Meilen von einem täuschend benannten Flughafen entfernt. Jedes Versprechen über Flugreisen ist zu einer Lüge geworden, mit Ausnahme der Zeit, die Sie in der Luft nachholen. Der Tag, an dem ich in einer Ausgangsreihe extra bezahle, ist der Tag, an dem ich eine Zeitmaschine erfinde und damit fertig bin.
Der Eurail Pass hat es mir einfach gemacht. Ich stellte mir Agenten vor, die mit den Augen über mein verstümmeltes Französisch rollten und stattdessen eine blitzschnelle Transaktion abwickelten. Meine Buchung war in Sekunden erledigt. Der Zug war ziemlich umwerfend und hat mich „umgehauen“, wie mein Freund Brian gerne sagt. Ich ließ mich auf meinen Stuhl zurückfallen und sonnte mich in einem Tablett, das groß genug war, um gleichzeitig meinen Kaffee und meinen Laptop aufzunehmen. Das ist alles, was ich vom Leben haben möchte.
Wir fuhren durch neblige Felder. Kleine Häuser mit Kaminen und Männern, die aussahen wie Girard Depardieu. Genug Goldrute, damit jeder nach einem Zyrtec greifen kann. Schlösser, die zu falsch aussahen, um echt zu sein. Ich schlief ein und träumte davon, am Grund eines Brunnens zu sein.
Toulouse nach Girona
Eine andere Station. Rap spielt über den Lautsprecher eines Teenagers. Es klingt dünn und ich beklage den Tod der Treue. Der Künstler rappt auf Französisch und ahmt den amerikanischen Hip-Hop nach und hört sich genauso groß an wie unser Clown. Er will Geld. Er will Autos. Er will Ruhm. Er verlangt es. Was für eine gottverdammte Langeweile.
An der Theke. Ich gebe ihr meinen Eurail-Pass und probiere mein Französisch. Sie lacht und bucht auf Englisch, um mir gleichzeitig zu beibringen, wie man Dinge auf Französisch sagt.
Sie zeigt mir, wie ich mit Schleim in meinen Silben sprechen kann. Sie ist mehr als ein Buchungsagent. Sie ist meine Retterin. Ich werde sie nie wieder sehen.
Ich steige in den Zug und höre Husker Du sehr laut und überlege, ob ich zehn Pfund abnehmen soll. Dann bestellen Sie ein Croissant aus dem Wagen.
Girona nach Parpignon
Wieder ein früher Morgen. Ein Hautlappen hängt von meinem Mund. Niemand sagte mir, dass Tapas auch heiß sein könnten.
Ich bin an Bord des SCNF, was wunderbar und pünktlich ist. Ich sitze einem älteren Ehepaar gegenüber. Der Mann schreit, als er spricht, und die Frau bringt ihn nach jedem vierten Wort zum Schweigen. Ich muss kein Französisch sprechen, um zu wissen, dass sie seit Jahren zusammen sind. Sie lächelt, als sie still wird, und sieht ihren Mann auf eine Weise an, die die Art von Toleranz suggeriert, die mit Anbetung einhergeht.
Der Zug ist großartig, eine wirklich elegante Schönheit, die nicht zu meinem CBGB-T-Shirt passt. Rubinrote Teppiche und schwarze Sitze mit Nadelstreifen. Es fährt pünktlich heraus und rollt an den Graffitis vorbei, die fast jede Strecke mit Betonwänden begleiten. Ähnlich wie die französischen Rapper scheint sich heutzutage jede Verzögerung durch Sprühfarbe abzuzeichnen. Ich bemühe mich, echte Kunst zu sehen und komme zu kurz. Nur viele Namen und Initialen und verschwendete Farbe.
Parpignon nach Montpelier
Wie haben die Menschen die Reise vor dem Aufkommen des Walkman / Discman / iPod überlebt? Sie sind neben mir und unterhalten sich ununterbrochen. Drei amerikanische Mädchen.
Mögen. Mögen. Sie mögen. Pfui. Im Ernst. «Der arme Schatz kann nicht einmal drei Worte herausholen. „Ich kenne Greg. Ich meine, ich kenne ihn, weißt du? Ernsthaft. «Ich verstehe den Rhythmus ihrer Einbiegung, eine singende Bastardisierung des Englischen.
"Ich sitze im Verkehr" (hoch) "und da ist dieser Kerl hinter mir" (hoch) "und er ist, als würde er mich ausflippen." (Runter) Kein Grund? “(hoch)„ Ernsthaft “(runter).
Ich habe den Rücksitz, den Solo-Sitz, der meine Knie gegen die Schienbeine des Gegners drückt. Es sind zwei verschlafene Mädchen mit Airline-Schlafmasken. Ich kann nur hoffen, dass ihre Augen hinter den Masken geschlossen sind, denn ihre Münder sind welpenartig und sabbern. Ihre Taschen lagen unbeaufsichtigt im Freien. Irgendwo sorgen sich ihre Mütter und das nicht unnötig. Ihre Töchter sind Idioten.
Der Zug ist ein Talgo. Es riecht nach Sägemehl und Ammoniak, mit dem der Tilt-a-Whirl gereinigt wird, nachdem jemand einen Trichterkuchen ausgespuckt hat.
Die Mädchen auf der anderen Seite hören drei Stunden lang nicht auf zu reden. Sie stammen aus einer Reality-Show-Generation. Mehr reden bedeutet mehr Bildschirmzeit. „Dave Matthews. Ich mag, kann ihn nicht einmal in Worte fassen. “Die Kopfhörer sind in ihren Ohren, die Musik spielt, während sie spricht.
Ich bin sicher, dass sie mich davon abhalten, nach Amerika zurückzukehren. Ich sage mir, dass es nicht das Dreckloch war, das mein Leben geworden war. Es waren diese Mädchen. Es war ihre Schuld.
Community-Verbindung
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