Erzählung
Robert Hirschfield stellt fest, dass in Kalkutta „der Bürgersteig zu Ihnen spricht“.
Bild: aayushgoel
DIE FRAU in der Sudder Street in ihrem gelben Sari, mit ihrem kleinen Baby und ausgestreckter Hand, ist winzig.
Aber sie ist viele Frauen.
Sie wartet auf mich, als ich mich mit meinem Schokoladen-Brownie aus Flury's schleiche.
Ihre Stimme reibt sich nachts an meinen Füßen, wenn ich von einem Besuch bei Bharat und Vinita bei Earthcare Books nach Hause komme.
In Kalkutta spricht der Bürgersteig zu Ihnen.
Wo ihr Körper aufhört, beginnt ein Raum, durch den ich springe. Oder versuchen Sie es. In dem Raum ist die Grenze, die ich gepackt habe, ohne es zu wissen.
Für ein oder zwei Rupien hilft sie mir beim Einrichten. Es ist eine faule Grenze. Ganz ohne Philosophie. Pragmatisch wie Zahnpasta.
Eigentlich fällt sie so leicht weg. "Nein", sagst du. Und sie ist weg.
Es ist entsetzlich. Warum sage ich immer "Nein"? Auch wenn ich ihr Rupien gebe, ist es immer nach dem ersten "Nein".
