Meditation + Spiritualität
Foto: ThreadedThoughts
Kelly Egan fühlt sich gegen eindringende Tiere schutzlos und reitet in ihrer ersten Nacht im peruanischen Amazonasgebiet auf den Wellen der Angst.
Ich stehe wieder vor dem hölzernen Kleiderschrank meiner Dschungelhütte und zwinge meine angespannten Absätze auf den Boden, entschlossen, mich zu entspannen. Nacheinander ziehe ich meine langen Hosen, das langärmlige Hemd, das Tanktop und die Socken aus.
Ich bin nur in ein Handtuch gewickelt, schlüpfe in meine Gummischuhe und gehe langsam auf die gefürchtete, begrenzende Dusche zu. Wie auf ein Stichwort kriecht eine Tarantel von der Größe meiner Hand unter dem leeren Bett gegenüber von mir hervor.
Eine Vogelspinne.
Wenn es in diesem Moment eine Computeranimation meines Gehirns gegeben hätte, stelle ich mir eine kaum wahrnehmbare Pause vor, in der das System blockierte und die Eingabe unsicher am Rand einer Synapse schwebte. Dies, bevor es in Aktion trat und gleichzeitig Ventile der Akzeptanz, des Unglaubens und des Alarms platzte, die den Schleier aus gepflegten Rasenflächen, braunen Steinen, Schaufenstern und Reihen von Vorstadthäusern auflösten, die bis jetzt mein festes Universum gewesen waren.
Hier ist der Inbegriff einer Angst, die ich seit meiner Kindheit hegte. Hier, in weniger als fünf Stunden, seit ich im Dschungel angekommen bin, habe ich seit Wochen Alpträume.
In Not
Foto: JorgeBrazil
Ich schreie wie früher, als ich als Kind eine Spinne im Haus sah, nur lauter und länger wie die Jungfrau in einem alten Horrorfilm. Ebenso geschockt eilt die Spinne in Deckung und kriecht unter meinem Bett.
Ich springe zurück in meine Kleidung und strotze vor der Spannung, die sich plötzlich wie ein Leben voller latentem Adrenalin anfühlt. Dann rase ich aus der Tür und verfluche mich selbst, weil ich das Wort für Spinne auf Spanisch nicht gefunden habe.
Ein Forscher und zwei Studenten rennen den Weg zum Schlafhaus hinauf. „Es muy GRANDE!“Ich ließ mein zitterndes Kinn hinter mir und meine blauen Augen platzten aus einem Gesicht, das nur Porzellan sein kann.
Die beiden Männer gehen pflichtbewusst, ungezwungen und amüsiert hinein und tauchen in Sekundenschnelle auf, nachdem sie die verwirrte Spinne in einen Tupperware-Kanister gefegt haben. Sie lächeln über die zitternde Gringa und wir lachen. Ich bin schwindlig. Erschrocken. Ungläubig. Eine Vogelspinne im Haus zu finden, ist äußerst selten, versichert mir Roxanna, eine Ameisenforscherin. Es ist nur so, weil niemand in meinem Zimmer gelebt hat. Es wird nicht wieder vorkommen.
"Ja wirklich?" Plötzlich schwanke ich, dass meine gerissenen Gebete erhört wurden. Das Universum wirkt sofort äußerst witzig und aufmerksam. Das Eis meiner Ängste brechen in wenigen Stunden, in meiner ersten Nacht, zu der Zeit, als ich mich am wenigsten an meine Umgebung gewöhnt habe und als ich zum ersten Mal aufhörte, mich zu hüten.
Gehen Sie wie eine Pointe in die Vogelspinne - hier ist die Antwort auf meine Gebete, dass meine Ängste sanft behandelt werden. Urkomisch. Das ist extrem selten? Ha.
Ich habe gehört, es ist alles bergab von Ihrer ersten Begegnung, dass diejenigen, die folgen werden, weniger nervenaufreibend sein werden. Und so empfinde ich, gemischt mit dem Adrenalinschub, eine intensive Dankbarkeit. Schon jetzt wurde mir die schwächste, abstrakteste und vorausschauendste Angst genommen.
Bestien und sich geschlagen fühlen
Foto: Schöne Geisteskrankheits-Fotografie
Bei all der Aufregung hat jetzt eine Zikade von der Größe eines Golfballs den Weg in mein Zimmer gefunden. Roxanna, meine verweilende Retterin, und ich zucken bei dem Biest zusammen, das über mein Moskitonetz geflogen ist. Als wir es anstarren, huscht ein Beuteltier über die Sparren.
Roxanna lacht über mein Glück und geht. Das heißt, ich soll mich nur darum kümmern. Ich lehne es ab, sie zu bitten, die ganze Nacht zu bleiben und meine Hand zu halten. Stattdessen ziehe ich mich zurück, nehme das Handtuch und schleiche mich ins Bad nebenan.
Viele Ameisen, ein paar Motten und endlose Möglichkeiten werden durch die Klaustrophobie der Duschkabine verstärkt. Ich steige ein und schalte das Wasser ein. Es ist kalt, überraschend und erfrischend. Die Ameisen strömen die Wand hinauf. Ich atme und beginne, das Gedicht von Theodore Roethke zu rezitieren, das ich auswendig gelernt habe, um mich in Momenten wie diesen abzulenken:
Ich wache auf zu schlafen, ich wache langsam auf, ich fühle mein Schicksal in dem, was ich nicht fürchten kann, ich lerne, indem ich dorthin gehe, wo ich gehen muss …
Von dem langen, heißen und schmutzigen Tag befreit, an dem ich eine fünfstündige Bootsfahrt auf der Madre de Dios zu meinem derzeitigen, höllisch abgelegenen Ort unternahm, kehre ich mit den Zehen zurück in mein Zimmer. Es ist fast 21:30 Uhr, ich wurde gewarnt, dass sich der Generator abschalten soll. Ich öffne den Kleiderschrank und scanne verzweifelt die Regale, den Boden und die Schatten, bevor ich mir ein paar Sachen zum Schlafen ausziehe. Ich ziehe mich an und gehe dann vorsichtig in die Mitte des Raumes, verfolgt.
Ich wappne mich gegen die Klaustrophobie des Moskitonetzes und werfe einige Vorräte darunter. Dann mache ich mich klein und tauche unter, löse die kleinstmögliche Menge Netz, stecke es dann schnell wieder ein und lasse meine Augen auf der Suche nach Lebewesen um den Käfig fliegen. Ich mache mehrere Perimeter-Checks, um sicherzustellen, dass das Netz an allen Punkten sicher ist, und zucke jedes Mal zusammen, wenn ich meine Hand unter die Matratze schiebe.
Ich sehe unter der Decke nach und inspiziere mit meinem Scheinwerfer jede dunkle Ecke. Dann legte ich mich hin, die Brille aufgesetzt, den Scheinwerfer um den Hals gelegt, meine kleine rosa batteriebetriebene Laterne an meiner Seite. Ich starre zum Scheitelpunkt des weißen Netzes und schätze den Grad an prekärer Sicherheit ein, den ich darunter fühle.
Nieder mit der Verteidigung
Foto: theogeo
Ich bin hier, ein Writer-in-Residence an der biologischen Forschungsstation Los Amigos im peruanischen Amazonas. Es gibt kein Verlassen dieses Ortes ohne Scham und Enttäuschung in mir. Werde ich mich daran gewöhnen? Was wird in den nächsten vier Wochen passieren, die wie eine leere Seite vor mir auftauchen?
Die Lichter gehen aus.
Ich weiß, ich bin schutzlos, wenn ich einschlafe. Etwas könnte auf mich kriechen. Aber ich sehne mich mehr nach Unwissenheit als nach irgendetwas anderem. Bitte kein Bewusstsein mehr. Ich möchte nur diese Angst aufgeben. Der Dschungel außerhalb der Bildschirme ist eine rhythmische Kakophonie aus Fröschen, Grillen und anderen Dingen.
Ich bin sowohl drinnen als auch draußen, umgeben von Dschungelmusik. Ich wünschte, ich könnte es genießen und mich von der stetigen Geräuschcollage in den Schlaf singen lassen. Aber auch von innen kommen Geräusche. Die Zikade prallt durch den Raum. Für eine Weile sitzt es direkt neben mir, auf der anderen Seite des Netzes. Das herrliche Netz! Schlaf wäre ohne ihn nicht denkbar.
