Erzählung
Alana Seldon bekommt ihren Wunsch, noch einmal eine enge Freundin zu sehen.
Ich wache alleine auf. Aber die anhaltende Hitze der vier Leute, die in den anderen Kojen schliefen, verfolgt immer noch den Herbergsraum; der reife Geruch von Rum, Schweiß und Morgenatem der letzten Nacht liegt in der Luft. Die Seite meines Gesichts klebt an dem hellen neuen Tattoo auf der Innenseite meines linken Bizeps. Als ich es sehe, denke ich an Matt.
Die Koje knarrt, als ich auf meinen Rücken rolle, und die Schwere in mir erwacht und verlagert sich und setzt sich in meinem Rachen, dem tiefsten Teil meines Herzens, dem heißen dunklen Raum zwischen meinem Magen und meinem Darm. In meinem Schlafzimmer roch es sieben Morgen - jetzt vor acht Monaten - so, dass Matt, Stephanie und ich in meinem durchhängenden Doppelbett sardiert erwachten. Ich lebte in Utila, Honduras, und meine beiden engen Freunde mussten eine Woche lang dem kanadischen Winter entkommen.
In einem Hostel auf Fidschi ist der Geruch derselbe, aber das Gefühl ist anders - ich bin allein und einsam und vermisse ihn. Ich stehe auf und gehe in die Lounge. Dann setze ich mich mit einem Kaffee und meinem Laptop an den Hochtisch am Fenster. Ein Schrei und ein Plätschern erschrecken mich. Ich schaue nach draußen und sehe einen Jungen in einem Speedo, der das selbe unwirkliche Himmelblau wie der Pool hat. Ich sehe seine Mutter, die in einen massengefertigten Sarong mit Masi-Print gehüllt ist. Ich sehe Matt.
Ich vergrabe meinen Blick im Schwarzen meines Kaffees und schlucke einen sengenden Schluck. Es verbrüht meine Zunge und kämpft sich an allem vorbei, was mir den Hals einschnürt. Dann schlägt es auf meinen Bauch und verwandelt sich in einen heißen, schweren Stein, der gezackter ist als das Gewicht, mit dem ich aufgewacht bin. Der ältere Bruder des Jungen hat dasselbe Profil wie Matt. Der gleiche dunkle Haarschopf wirbelt über seine Brauen. Das gleiche kantige, schelmische Gesicht kontrastiert mit der gleichen fleischigen Unterlippe. Er hat den gleichen drahtigen Rahmen, aber keine von Matts Tätowierungen.
Es ist jetzt geheilt. Ich bin nicht.
Matt, Steph und ich hatten geplant, passende zu finden, nachdem ich aus Honduras zurückgekommen war. Stattdessen wurden Steph und ich vor acht Wochen zwei Stunden nach Matts Beerdigung tätowiert. Es ist jetzt geheilt. Ich bin nicht. Ich bin weit weg von zu Hause und weit weg von den beiden Krücken - einer unterstützenden Geliebten und einer harten Droge -, die mir geholfen haben zu stehen, als Matts plötzlicher Selbstmord mich stärker traf, als ich jemals gedacht hätte, dass der Tod es könnte.
Er schien in Honduras in Ordnung zu sein - der gleiche wilde Schatz, den ich vor sieben Jahren getroffen habe, verspielt und rücksichtslos und größtenteils unbelastet. Wir entdeckten die genaue Menge an argentinischem Chardonnay, die wir trinken mussten, um die Flasche zwischen uns zu halten, als wir im Ozean herumtrieben, dann teilten wir den Rest und fielen mit der Vorderseite nach oben in ein paar Zentimeter Wasser, während die Flut eintrat um uns herum und die Sonne versengte unsere Haut.
Ich erinnere mich an seinen Gesichtsausdruck, als wir sahen, wie ein gefleckter Adlerrochen in den lauwarmen Untiefen neben dem Dock fraß, während auch wir unser Abendessen aßen. Matt hatte sich gewünscht, einen Strahl zu sehen, bevor er ging; jemand muss zugehört haben. Zufrieden schob er den Rest seines frischen Hummers auf das streunende Kätzchen zu, das seinen Teller umwarb.
Ich schiebe meine leere Kaffeetasse beiseite und studiere das Tattoo. Steph und ich entschieden uns, eine Nachricht in einer Chardonnay-Flasche zu bekommen, einen Liebesbrief, der nicht gesendet wurde - rot und blau wie Blut, gold wie die aufgehende Sonne am Morgen, hielt er mich ein wenig länger als normal und verabschiedete sich. Er sagte, er wolle bleiben und manchmal kann ich nicht anders, als mich zu fühlen, als hätte ich ihn darum bitten sollen.
"Entschuldigen Sie, es gibt hier WLAN?", Fragt der ältere Bruder auf Französisch.
Ich lächle und sage ja; er lächelt und sagt danke.
"Gern geschehen", sage ich, aber ich meine wirklich "Danke".
Danke, dass ich dein Gesicht wieder sehen durfte, Matt. Ich sehe ihn oft durch die Gesichter von Fremden lächeln, obwohl ich immer noch das Gefühl habe, eine Übertretung zu begehen, wenn ich zurück lächle. Jetzt geht die Sonne im Südpazifik unter, nicht in der Karibik, und ich sehe zu, wie ein französischer Junge, kein Adlerrochen, zu Abend isst. Ich bin genauso fasziniert von dem Jungen wie Matt von dem Strahl - ich wollte Matt wiedersehen; jemand muss mir auch zuhören.
Ich durchstreife den Strand, während sich der Tag und das Meer zurückziehen, und Fragmente von Dingen, die einst unter Flut verborgen waren - zerbrochene Muscheln und Scherben von Chardonnay-Flaschen und ein scharfer kleiner Splitter von Kummer - machen sich leise frei, während die Dämmerung die Küste bedeckt. Hier, in der Brandung gekentert, liegt ein Strahl, durch dessen Unterseite ein Loch gerissen ist. Es muss gerade gestorben sein, da sein Körper noch nicht gegessen wurde, und es pulsiert in der sanften Welle zwischen zwei Bereichen hin und her, tot und nicht verschwunden. Noch nicht.
