Erzählung
Foto: Celso Flores
Nehmen Sie sich einen Stuhl und trinken Sie mit Joshywashington ein Bier, während Mexiko sich darauf vorbereitet, die alte Schule niederzuschlagen.
ARGENTINIEN IST STARK, zu stark: Geflüsterte Schuld von der Hotelangestellten, als ich in den peitschenden Regen des tropischen Sturms Alex trete.
Eine Stunde bevor die Streichholzgassen klirrten, zogen sich die Chugga-Chugga-Chugga aus Stahlvorhängen über die Marktstände. Überall grüne Trikots. Cuidad Cancún scheint sich auf einen sportlichen Angriff gegen die sehr konkreten Strukturen Mexikos einzulassen.
Das Weiß und Hellblau der argentinischen Trikots ist die Rüstung einer einfallenden Armee, deren Formationen vor dem Spiel die Fundamente der zu plündernden Stadt erschüttern.
Alex peitscht Palmwedel auf einer einzigen Spur. Eine Menschenmenge füllt die Terrasse mit Plastikstühlen. Flachbildfernseher werden gegen das Glas gedrückt und der Mann am Taco-Stand bettelt um Karpaltunnel. Er hackt fieberhaft nach Schweinefleisch, um Futballfans mit Carnitas zu versorgen, die sich zu Beginn des Spiels kaum zurückhalten und so unersättlich essen können.
Ich kann mich enthalten. Ich bin gut darin, mich zu beherrschen, aber ich möchte mich in diese Menge einmischen. Ich möchte, dass die Launen und die Energie, die Tacos und der Alkohol die ledrige Membran meines Ichs durchdringen.
Ich zeige den Kellner auf, der mich höhnt, als würde ich nach Hundescheiße riechen.
Ich rieche nicht nach Hundescheiße, aber ich brauche ein Bier, um mit der Menge mithalten zu können und nicht nur die WM-Possen aus dem doppelt verglasten Fenster der Nüchternheit zu bestaunen.
Ich bestelle ein Bier und der Kellner bringt mir drei Biere und drei Tacos, das beste Angebot aller Zeiten.
Der Ball bewegt sich zwischen den gegnerischen Mannschaften und mit einem kriegerischen Schrei von der Bar ist das Spiel im Gange. Schüsse werden auf das Tor abgegeben und Frauen kreischen. Der Ball segelt zwischen den beiden Teams und wir klatschen und fluchen und stehen und sitzen.
Der mexikanische Torwart greift den entgegenkommenden Ball an, der argentinische Stürmer löst ihn jedoch und segelt in einer weiteren Sekunde auf das Tor zu. Die Stange hebt die Hände, eine Frau lässt einen brennenden Stallbalg los, als ein deutlich abseitiger Stürmer den Ball mit dem Kopf ins Netz legt.
Ich spreche kein Spanisch, aber der Speichel, der von knurrenden Lippen geschleudert wird, könnte nur die schlechteste Sprache bedeuten.
Das zweite und dritte Tor gehen mit einer verminderten Rückkehr der Qual von der Stange einher.
Es ist nicht so, dass wir dachten, wir würden tatsächlich gewinnen.
Als der Punktestand gerade Null war, gab es eine Magie in der Hoffnung, dass die Chancen gestürzt werden und David Goliath besiegen kann.
3: 0, Argentinien
Niemand schreit mehr viel. Bierflaschen kippen nach oben und Limetten werden zusammengedrückt.
In der 71. Minute des Spiels, bei meinem dritten Bier, erhält Javier Hernadez einen Pass im Strafraum und platziert den Ball direkt ins Netz, wodurch Mexiko die Mannschaft und Mexiko das Land vor einem Totalausschluss bewahrt.
Goooooooooooooooooooooooooaaaaaaaaaaaaaaaaaaal!
Die Menge bricht nicht aus, jubelt nicht.
Es detoniert.
Es sendet eine Aschewolke in die Stratosphäre, die die Erde 3 Jahre lang umkreist.
Umarmungen, Schreie, gespannte Sehnen, die Stimmbänder wiegen, die sich weigern, aufzuhören.
Tische kippen um.
Frauen werden befummelt.
Babys weinen.
Wir sind auf den Beinen.
Die Nachfrage nach Tequila kommt, sobald es möglich ist, über dem Gebrüll zu hören. Die Kellner bewegen sich durch die Szene und verteilen die Bilder.
Alles scheint möglich als Gesang von "Si se puede!" Von unserer Bar aus werden sie von einer benachbarten Bar eingenommen, dann von einer anderen, bis es so aussieht, als ob die ganze Ciudade Cancun ihren Sammelruf gefunden hat.
Nun, alles andere als ein tatsächlicher Sieg.
