Erzählung
Eines Morgens vor Tagesanbruch machten wir einen Spaziergang, um die Gegend um unser vorübergehendes, aber neues „Zuhause“zu erkunden. Wir blieben ein paar Monate am Rande der kleinen Hauptstadt Kupang in Timor, Indonesien.
Das Jahr war 1988. Scheint ein Leben lang her zu sein. Vor dem Internet gibt es einige, die sich das Leben damals nicht einmal vorstellen können. Aber wir haben es gelebt.
Dieser Spaziergang wurde zu unserem Morgenritual für diese kurze Zeit unseres Lebens. Aber der Gang - und der Aufenthalt - haben sich in unsere Gedanken eingebrannt. Es wurde zu einem Bezugspunkt in unserem Leben als junges Ehepaar.
Vor Tagesanbruch. Dies bedeutete, das Haus zu verlassen, in dem wir gegen 5:20 Uhr blieben, als der Hahn (oder, sagen wir Hähne, da es eine ziemliche Kakophonie war!) Krähen.
Als die Sonne zur Wintersonnenwende auf die südliche Hemisphäre fiel, wurden die Tage immer länger. Dies war ein ziemlicher Kontrast zu allem, was mein in Alaska geborener Ehemann erlebt hatte.
Wir gingen so früh, um der Hitze des Tages zu entkommen. Oktober ist der trockenste und heißeste Monat auf der kleinen Insel. Wenn wir also Sport treiben wollten, war es an diesem frühen Morgen an der Zeit, dies zu tun.
Zu dieser Zeit gingen wir auch, um in einer Kultur, in der wir uns deutlich von der Konkurrenz abhoben, „weniger offensichtlich“zu sein. Ein gern gesehener, aber immer noch.
Unabhängig davon trafen sich die Timoresen oft am Tag zuvor als wir. Auf unserer fast 10 Kilometer langen morgendlichen Reise begegneten wir vielen Menschen, die staunende Blicke, aber auch morgendliche Grüße zeigten.
“Selamat Pagi! Guten Morgen!"
Auch wenn wir sicherlich aus dem Zusammenhang gerissen haben, hat es uns sehr ermutigt, wie oft uns die Leute mit einem Lächeln begrüßt haben - viel mehr als ein Ausdruck unverhüllter Skepsis. Zumal sie sich daran gewöhnt hatten, uns morgens zu sehen.
Die wir unterwegs getroffen haben
Die Fischer kamen mit ihren langen, schweren Netzen heraus und kletterten zu ihren Booten, um einen Fang am frühen Morgen zu bringen.
Es gab die Süßkartoffel-, Taro-, Bananen- und Maniokanbauer, die sich um ihre Ernte kümmerten. Und die Kokosnusspflücker, die bereits einige der zahlreichen Bäume bestiegen.
Frauen hüllten sich in tuchbalancierte Becken auf den Kopf, als sie ihre tägliche Reise zum örtlichen Brunnen antraten. Oft erwies sich der Spagat als spektakulär, besonders wenn die Kleinen sicher vorne oder hinten angeschnallt waren - oder beides.
Und dann war da noch Bapak (Onkel) Rafael, ein verwitterter Mann, mit dem wir einen herzlichen Gruß und manchmal ein paar andere Wörter in unserem sehr gebrochenen Indonesisch austauschen würden.
Foto: Gottsanbeterin
Bapak Rafael saß immer gut gelaunt auf seiner Veranda und schnitzte in den frühen Morgenstunden nach Holz. Dort gab es eine Geschichte, von der wir uns wünschten, wir könnten sie verstehen. Ungeachtet der offensichtlichen Lücke in unserer Kommunikation zeigte uns Bapak Rafael immer wieder sein fast zahnloses Grinsen. Irgendwie wussten wir, dass wir dort willkommen waren.
Manchmal fragen wir uns auch heute noch, ob Bapak Rafael noch lebt. Er war damals alt, also vielleicht auch nicht. Aber er bleibt in unseren Köpfen am Leben.
Unser Zuhause fern von Zuhause
Wir würden eine Stunde später "nach Hause" zurückkehren. Zuhause war die Gastunterkunft bei Pastor Eli und seiner Frau Clara. Wir hatten Pastor Eli durch einen gemeinsamen Freund kennengelernt. Ihn zu treffen, Zeit miteinander zu verbringen und an seinen Community Outreach-Programmen teilzunehmen, hat ihn bei uns geliebt.
Unsere Freundschaft dauerte über zwei Jahrzehnte, bis er vor einigen Jahren verstarb. Clara ist vor ungefähr einem Jahr zu ihm in den Himmel gekommen.
Aber damals kehrten wir oft nach Hause zurück, um Pastor Eli barfuß auf einem kleinen Steinweg hin und her laufen zu sehen. "Gut für meinen Kreislauf und meine Gesundheit!", Behauptete er.
Und dann war da noch der Tee. Jeden Morgen, kurz nachdem wir von der kleinen Julietha zurückgekehrt waren, treu zu uns gebracht. Sie war damals fünf oder sechs Jahre alt und sah mit großen Augen und einem Lächeln von Ohr zu Ohr zu uns auf. "Terima Kasih, danke", würden wir anbieten. Aber es schien nicht genug zu sein.
Wir wollten so viel mehr von ihr sagen und lernen. Irgendwann haben wir es getan, als sie uns auf Facebook "gefunden" hat. Sie war unsere entscheidende und lebendige Verbindung zu diesen wertvollen Erinnerungen. Und erstaunlicherweise hatten wir die Freude und Ehre, sie letzten Sommer wiederzusehen - 29 Jahre später. Aber das ist eine andere Geschichte.
Dieser Artikel erschien ursprünglich auf Redwhale und wird hier mit Genehmigung erneut veröffentlicht.
